Надо сказать, что превеликое уважение к печатному слову
вообще и к газетам в частности у Русанова было не унаследованное, а
благоприобретенное. Матушка его отца, например, считала, что всякая газета
печатается исключительно для того, чтобы Русановы находили в ней ответы на
житейские вопросы. И она очень удивлялась, что газетки пишут о каких-то других,
никому не интересных людях. С этим была связана одна семейная история. В
феврале 1856 года, во время Крымской войны, приходили очень неутешительные
вести с театра военных действий. У госпожи Русановой на войне был младший сын.
И вот однажды подали газету в траурной рамке. Дама, закрыв лицо руками,
воскликнула: «Боже мой! Петрушу убили!» Ей и в голову не могло прийти, что ради
Петруши Русанова газету вряд ли забрали бы в траурную рамку. Через минуту
выяснилось, что к Петруше рамка отношения не имеет (он вернулся с войны без
единой царапины и прожил жизнь достаточно долгую и счастливую): это было
извещение о смерти императора Николая Первого…
Русанов вел глазами по строчкам – и ужасался тому, что
читает:
«Несравненная рябиновая Шустова!
Футбол, борьба, велосипед,
Бега, и скачки, и моторы,
И гребля, и лаун-теннис,
Развитье сил, потеха взору —
Все это так, я сознаю,
Я пользы их не отрицаю,
Но я шустовским коньячком
Таких же целей достигаю!»
– Боже мой, что за чушь! Ты видел это, Савелий?!
– А, это… Ну, реклама, Костя, что поделаешь, двигатель
торговли! Ради рекламы какой только хе… херомантии не напрешь! И про полек
венгерских, и про лаун-теннис с мотором…
– Реклама – это не для нас, – авторитетно покачал
головой Константин Анатольевич. – Не для России. Реклама погубит Россию,
это я тебе говорю! У нас открытый, честный народ, нам надо искренне… нам надо
правду-матку в глаза резать!
– Да брось ты, Костя, – ласково прожурчал Савелий
Савельич, улыбкой извиняясь, что осмеливается противоречить. – Ты где этот
честный народ в последний раз видал? Третьеводни на Миллионке, в нумерах, где
потертым девкам душу изливал, когда с Клавди… то есть с Кларой своей повздорил?
Или в Доримедонтове ты его видал, когда старосте взятку давал, чтоб не пожгли
Олимпиадин дом мужички-свободолюбцы? Ну, Костя… Разве не знаешь: коли ты к
России с душой, так она к тебе с кукишем, а коли ты к ней с кулаком, она к тебе
с кувалдою! Не сладишь с нами-то!
Русанов насупился. Ширк-ширк газетными листками…
«Авиатор Сикорский установил на аэроплане «Илья Муромец»
новейший мировой рекорд грузоподъемности. В течение 18 минут он летал на высоте
300 метров, имея в гондоле кроме себя шестнадцать пассажиров и собаку. Общий
поднятый вес 80 пудов…»
Илья Муромец… На митинге, что месяц назад собрался на Новой
площади в честь годовщины 9 января, какой-то горлопан в засаленном пальто с
бобриковым воротником и в шапке-пирожке надрывался: Россия-де, словно Илья
Муромец, сидит на печи, но уж как поднимется…
И что будет? Пойдут клочки по закоулочкам? Чьи клочки?
Эх-эх…
Иногда так хотелось пострадать за Россию – просто спасу нет!
Интересно, что ж она за страна такая, наша Россия, что за
нее непременно пострадать хочется? Можете вы себе представить высокомерного
англичанина, или веселого француза, или деловитого американца, тем паче –
грубоватого германца, которые в любую минуту, с утра до вечера и с вечера до
утра, жаждут быть распятыми на кресте за Отечество? Невозможно вообразить сие!
И при том они, конечно, патриоты своих держав, они пекутся об их процветании,
развитии, международном авторитете, о росте и мощи, о крепких армии и флоте, об
увеличении ассигнований на народное образование и электрификацию, дискутируют о
свободе слова, они видят в богатой, славной, могущественной Великобритании,
Франции, Америке или Германии конечную цель своих жизненных усилий, они живут,
трудятся, стараются ради величия Отечества своего…
Не то мы, русские. Не величие Отечества есть конечная цель
наших жизней, а наше страдание во имя России. Сам факт сего страдания! На самом
деле, что там с ней, с этой Россией, станется, полетит она хоть в тартарары,
хоть в выси горние вознесется – сие нас нимало не заботит. Для нас главное –
страдать за Россию, вот некий духовный орден, которым мы сами себя жалуем и
который сами себе на грудь прикалываем. Лучший тому пример – первомартовцы,
бомбой разнесшие на куски благороднейшего из государей, Александра Николаевича,
давшего вожделенную волю народу. Неужели эти умные, интеллигентные люди всерьез
верили, что кровавое убийство царя дарует им в глазах народа ореол мучеников?
Неужели надеялись, что на святой Руси хоть кто-то слезинку о них прольет, когда
поднимались на эшафот, зная, что вскоре от их тел и помину не останется, будут
они брошены в яму с негашеной известью и схоронены среди отбросов? Собственное
страдание возвеличивало их в их же глазах, придавало жестокому убийству
видимость подвига… нужного только им. Только им – как повод для страдания во
имя России!
Господин Русанов любил иногда вот этак, наедине с собой,
пофилософствовать…
– Слышь, Константин Анатольевич! – Савельев, от
почтительности пальцами пошевеливая, решился нарушить затянувшуюся задумчивость
друга. – Василий наш весьма обеспокоен. Что-то у него дочка там начудила,
связалась с кем-то, с кем не нужно…
– Дочка? – вынырнул из пучины мыслей
Русанов. – Эта, как ее…
– Грушенька.
– Ну да, Грушенька. Что с ней, говоришь?
– Да не написал Васька подробностей, – с досадой
сказал Савельев и даже кулаком пристукнул по колену, обтянутому штучными
полосатыми брюками.
