Я вспомнила белый балахон, и мне вновь сделалось не по себе.
Я опять набрала номер отца и стала быстро спускаться, насколько это позволяла
толпа. Отец не ответил. «Наверное, он, как и я, бестолково мечется в людском
потоке, не слышит звонка и уже теряет терпение», – успокаивала я себя. Тогда
почему бы ему самому не позвонить мне? Я надеялась, что максимум через пять
минут увижу его, и все разрешится самым банальным образом. Я опять оказалась на
набережной, отца здесь не было, очередной трамвайчик только что отчалил, поток
людей схлынул, и не увидеть друг друга мы просто не могли. «Ему давно пора мне
позвонить, – со страхом подумала я, но тут же одернула себя: – Телефон у него
мог разрядиться». Я опять вспомнила фигуру в балахоне, он мог быть уличным
воришкой. Вдруг мобильный у отца украли? Мысль о белом балахоне не давала
покоя, и я попробовала сообразить, в какую из улочек он свернул. Кажется, в
эту.
Улочка оказалась совсем узкой и совершенно пустой, скорее
всего, она заканчивается тупиком, оттого здесь и нет прохожих. Уже не пытаясь
бороться с паникой, я вновь набрала номер, слушала гудки и досадливо кусала
губы. И тут некий звук привлек мое внимание: где-то совсем рядом звонил
телефон. Звук был приглушенный, но вполне различимый.
В этот момент я свернула за угол и едва не споткнулась.
Прямо на земле сидел отец, привалившись спиной к стене дома. Ноги у него были
как-то странно поджаты, словно он намеревался свернуться калачиком в приступе
сильной боли. Телефон в его кармане отчаянно звонил, и я поняла, что все еще
держу трубку возле уха.
– Папа, – испуганно позвала я, решив, что ему стало
плохо, и наклонилась к его лицу. И тут же отпрянула, потому что сразу поняла –
он мертв. Но смириться с этим было невыносимо, и я жалобно позвала: – Папа… – и
даже схватила его за плечо, точно это могло привести его в чувство.
Его тело безвольно откинулось, и я увидела залитый кровью
пиджак, несколько капель попало на светлый плащ. Слева в груди торчала рукоятка
ножа, я смотрела на нее, пытаясь осознать, что произошло, и тут услышала шаги
сзади, резко обернулась, ожидая увидеть белый балахон, но за моей спиной стояла
пожилая дама. Она видела отца, но вряд ли поняла, что он убит, потому что
заботливо спросила:
– Синьору плохо?
– Вызовите полицию, – пробормотала я.
Мой сбивчивый рассказ вряд ли что-то прояснил для
итальянских полицейских, что, собственно, не удивительно, раз я сама ничего не
могла понять. Кто и по какой причине убил моего папу здесь, в Италии, вдали от
Родины, где, как я знала, у него не было ни врагов, ни каких-то проблем? Версия
ограбления была отметена сразу: бумажник остался в кармане отца, в нем
оказалась Довольно внушительная сумма денег, паспорт и кредитные карточки. Мой
рассказ о белом балахоне вызвал у полицейских пожатие плеч. Как я уже говорила,
ряженых на площади было немало, значит, придется искать иголку в стоге сена,
тем более что лицо неизвестного было скрыто. Но я была уверена, что он имеет к
убийству отца прямое отношение: он вертелся за его спиной на мосту, спускался
следом по ступенькам, и я видела, как он свернул в улочку, где я обнаружила
папу. Хотя с уверенностью утверждать, что это та самая улочка, я не могла.
Полицию больше интересовала причина убийства, а я ломала
голову над тем, зачем отец свернул на эту улицу, раз собирался встретить меня.
Что произошло, почему он это сделал? Заподозрил что-то? Испугался? И поспешил
выбраться из толпы? Ударить ножом человека в толпе, конечно, легко, но
пустынная улица в этом смысле не безопаснее. Вдруг отец хотел проверить свои
подозрения, вот и свернул, и балахон последовал за ним?
Полицейские хмурились, я сидела, погруженная в свои мысли. С
нашим консульством уже связались, а то, как вели себя стражи порядка, было
вполне объяснимо: неприятности никому не нужны. Наверное, они и меня вполне
могли подозревать, но не торопились высказывать это вслух, а я сидела
совершенно оглушенная. Гибель отца вызвала настоящий шок, именно этим я
объясняю тот факт, что не вспомнила о конверте. Я отвечала на вопросы и
пыталась понять, почему отец не пошел мне навстречу, а свернул на эту улицу,
почему не позвонил?
Через несколько часов меня отпустили, как видно, решив, что
толку от меня все равно не будет. Покинуть Венецию я пока не могла, следовало
позаботиться о ночлеге.
Консульство приняло самое горячее участие в моей судьбе, и
вскоре я оказалась в гостинице недалеко от вокзала, на который прибыла утром.
Гостиница была старой, небольшой и уютной. Я вошла в маленький номер: три на
четыре метра, окно почти до пола, кровать, шкаф, стол, телевизор, прикроватная
тумбочка, в узкое пространство между кроватью и окном умудрились втиснуть
кресло. Я легла, зажмурилась, как будто надеясь, что все происшедшее вдруг
окажется дурным сном, и только тогда вспомнила про конверт.
Ну конечно. Никто о нем ничего не сказал, выходит, в
карманах его не нашли. Что же получается? Убийца охотился за конвертом? Я
вскочила и уже потянулась к телефону с намерением звонить в полицию, поражаясь
тому, как я могла забыть о конверте, и злясь на себя за это, но почти сразу
отдернула руку. Прежде чем звонить, не лучше ли встретиться со стариком, от
которого отец этот конверт получил? Возможно, антиквар объяснит мне многое…
Я подумала, что его магазин совсем рядом. Время, конечно,
позднее, но, возможно, мне удастся узнать номер его домашнего телефона и
позвонить. Я обулась, схватила сумку и через пять минут уже выходила из здания
гостиницы.
Я была уверена, что лавку старика найду без труда, но на это
ушло гораздо больше времени, чем я ожидала. Прежде всего, я свернула не в тот
переулок и довольно долго плутала, прежде чем поняла, что заблудилась. Пришлось
вернуться к каналу и повторить наш с отцом путь. Наконец я увидела магазин. На
стеклянной двери висела табличка «Закрыто», за окном темнота. Я прижалась к
стеклу, силясь хоть что-то разглядеть в глубине магазина, и подергала дверь.
Она была заперта. Понимая, что все мои действия, скорее всего, бесполезны, я
громко постучала, потом обнаружила возле двери кнопку звонка и нажала ее. Я
услышала где-то в глубине помещения надоедливый трезвон. «Придется ждать до
утра, – досадливо решила я и вновь удивилась: как я могла забыть о конверте, о
старике и не рассказать об этом в полиции? – Надо сделать это немедленно, – подумала
я. – Они допросят его…» Впрочем, хорошо зная итальянцев, я была уверена: ранее
утра никто этим заниматься не станет.
В полицию я звонить не стала, нашла визитку, что дал мне
мужчина из нашего консульства, и позвонила ему. Он ответил сразу.
– Дмитрий Сергеевич, – взволнованно начала я: мне
показалось или он действительно тяжко вздохнул? Скорее всего, так и было, он
наверняка проклинал на все лады идиота, убившего здесь его соотечественника,
тем самым создав ему столько хлопот.
– Слушаю вас, Жанна Александровна. – Голос его звучал с
преувеличенной заботой, впрочем, возможно, я просто придиралась к человеку.
