Что же за снимки ты сделал, Павел Сгорбыш? Какое осиное гнездо разворошил? Некоторое время я сидел у воды, собираясь с силами. Потом подумал: они ведь так легко вычислили Длинношеее. Мою встречу с ним. Получается, они за ним следили. Но почему за ним? Знают, кто украл карту памяти, скопировал ее и продал фотографии для обнародования их в Интернете? Ох, как много они знают! Гораздо больше, чем ты, супермен Петровский. Да какой ты к черту супермен! У тебя даже оружия нет!
Но ничего. Есть еще жесткий диск, который можно спасти. Надо ехать к Бобу. Хватит прохлаждаться у воды. К тому же вдали послышались голоса: кто-то совершал променад к живописному озерцу. Сейчас мне меньше всего хотелось с кем-нибудь встречаться. Я сел в машину и вскоре выехал на трассу. Вновь надавил на газ. Теперь я летел к Москве. Не знаю, сколько времени прошло. Мне казалось, что я провел у водоема целую вечность, а на самом деле всего несколько минут. Потому что когда я проезжал место трагедии, моим глазам предстала следующая картина.
Желтая букашка по-прежнему лежала в кювете. Возле нее суетились все те же мужики в масках. Видимо, они обыскали и машину, и тело, а теперь для верности собирались ее поджечь. Вдруг Длинношеее спрятал негатив в невидимом глазу тайнике? Бандиты решили подстраховаться. Я видел, как они щедро поливают «Оку» бензином. У меня не осталось сомнений, что именно они вчера точно также окропили горючей жидкостью и мой автомобиль. Это будет уже вторая машина, которая сгорит на моих глазах. И четвертый труп. Как говорится, еще не вечер. Меж тем сотрудников правоохранительных органов, не наблюдалось. А кто бы их вызвал? Ну, стреляли. Возможно, кто-то и позвонил в милицию. Но мужики в камуфляже действуют с толком, с чувством, с расстановкой, не суетятся. И, похоже, что ничего не боятся.
Я вышел из машины и хладнокровно наблюдал, как они готовят поджог. А что мне оставалось делать? Разве что крикнуть: «Эй вы, м…! Какого… вам надо?!!»
Увидев меня, бандиты встрепенулись и вновь схватились за автоматы. Кажется, я начал привыкать и к автоматным очередям. Когда второй раз за день автоматная очередь прошла в метре от меня и я это отчетливо увидел, во мне даже проснулось что-то похожее на интерес. Страшно только в первый раз. Я философски смотрел на пули, которые ложились вокруг. Жить или не жить? Что за вопрос! Меня хранил мой талисман, конверт Павла Сгорбыша: похоже, я и в самом деле был заговоренным. Наконец, одна из пуль угодила в мою машину. Вот тут я очнулся. Машина-то здесь при чем? Надо ее спасать.
Когда я вскочил в красный «Порше», они тоже сообразили, что пора со мной кончать. Хилый росток огня проклюнулся из дешевой зажигалки, в следующее мгновение запылала «Ока». А мужики в камуфляже кинулись к джипу. У меня не было времени стоять у огромного факела и смотреть, как языки пламени лижут машину, хотя зрелище было завораживающее…
Я вновь проявил чудеса высшего пилотажа. И все началось по второму кругу: черный джип с тонированными стеклами догонял красный «Порше». Только теперь мы мчались к Москве. Они вновь постреливали, высунувшись из окон, но теперь меня не удивляло, что ни одна из пуль не попадает в цель. Скорость-то бешеная! К тому же я искусно лавировал.
На подступах к Москве мы столкнулись с двумя милицейскими «Фордами», которые ехали навстречу. На обоих — мигалки. Увидев нас, один из «Фордов» развернулся и пересек разделительную полосу. После чего пристроился в хвост. Теперь мы гнали по трассе втроем: я, мои преследователи и милиция. И все трое старались. Я выжимал максимум из своей машины, они — из своих. Ревели моторы, сияли фары, выла мигалка. Из «Форда» к тому же надрывались в рупор:
— Водители красного «Порше» и черного джипа, прижмитесь к обочине! Остановитесь! Твою мать!!!
К обочине опять-таки прижимались те, кого мы обгоняли, и даже встречные, на другой полосе. Мы же изо всех сил давили на газ. Погоня была захватывающей. Жаль, что длилась она недолго.
Пассажиры джипа, в конце концов, сообразили, что у меня ничего нет. Снимков я так и не получил. И негативов тоже. Зачем же меня преследовать, когда преследуют их самих? И мы разделились. Джип свернул, а я поехал прямо. «Форд» резко затормозил.
Это была их ошибка: милицейским машинам не следовало разделяться. Горящая «Ока» никуда не денется, да и Длинношеее не убежит. Видимо, они ожидали подкрепления, потому так опрометчиво и кинулись за нами в погоню на одной машине. Но скорости были бешеные, все развивалось так стремительно! В общем, подкрепление запоздало. В «Форде» раздумывали недолго. К моему облегчению, они поехали за джипом. Последнее, что я услышал: «Водитель джипа, остановитесь! Водитель машины номер…»
Моих номеров они, видимо, не запомнили. Ведь перед ними все время маячил огромный джип, к тому же я ехал гораздо быстрее. Что ж, они приняли разумное решение. Я никого не убивал, и у меня при себе нет оружия. Я один, а их четверо. Они — более лакомый кусок. С меня-то что взять? Только свидетельские показания. Но что я знаю? Ни-че-го. По-прежнему ничего.
Похоже, что скоро в городе объявят операцию «Перехват». Или «Вихрь — антитеррор». Ставлю на джип. Уж очень лихо работают парни. Я ж говорю: мафия. Они не поехали в Москву, где полно милиции и постов ГАИ. Они свернули. Уйдут огородами, по проселочным дорогам. В крайнем случае, выйдут из джипа и обстреляют «Форд». Потом заедут в какой-нибудь сарай, сменят номера, снимут маски и превратятся в законопослушных граждан. Уверен, что у них куча запасных номеров и такая же куча поддельных документов, включая загранпаспорта. Их лиц никто не видел, с поличным не задержал. Одним словом, профессионалы.
Да, это война. Единственный, на ком пока ни царапины, это я. Лишь машина пострадала. Надо бы заехать в автосервис. Интересно, как я объясню следы от пуль? Ну ничего, заеду в такой автосервис, где не будут задавать вопросов.
Я постепенно успокаивался. Сбросил скорость, пригладил волосы, достал жевательную резинку. Мои челюсти методично заработали, мысли начали выстраиваться в ряд. Я попробовал проанализировать ситуацию. В одном кармане у меня по-прежнему лежал конверт, в другом — паспорт Сгорбыша. Жесткий диск лежал рядом, на переднем сиденье. Было жарко, и давно бы следовало снять пиджак, но я боялся расстаться со своим талисманом и с паспортом. Других вещей Павла Сгорбыша у меня не было. Их преследовал злой рок. Казалось, мои преследователи поставили цель: уничтожить саму память о фотографе. Я должен действовать.
Итак, я ехал к Бобу. По дороге мне пришла разумная мысль. Я заехал в магазин запчастей и купил заплатку. Такие ставят на машины в местах незначительных повреждений. Кусок липкой ленты в форме кляксы. Этой «кляксой» алого цвета я и залепил дырку от пуль. Когда еще удастся попасть в автосервис? И сколько там продержат мой автомобиль? Другого у меня нет. А машина мне нужна — скоростная. Я подозреваю, что это не последняя погоня в моей жизни. Объявлено временное перемирие, причем вынужденное, но до мировой еще далеко. Надо направить третью сторону по ложному следу и вернуться к нашим баранам. То есть к негативам. Хорошо, хоть какие-то проблемы преступники берут на себя. К примеру, милицию.
