— «Лесное» что это? — спросонья он соображает плохо.
— Дом отдыха в двадцати километрах от Р-ска. Наша территория.
— И что там?
— Один труп. Огнестрел. Двое попали в больницу. Компания поехала на отдых. Заказали сауну. Разумеется, пиво, водка.
— Хорошо отдохнули! — щерится он. — Что, и девочки были?
— Звонивший не уточнил. Сказали только: труп. И вроде бы двое пострадавших.
— Ладно, на месте разберемся.
Он идет к выходу, чувствуя тошноту. На улице пасмурно. Молоденький практикант, еще не при погонах, рвется в бой, на труп. Хватает его за плечо и нетерпеливо:
— Слышь, ты. Как тебя?
— Николай.
— Сбегай, Коля, за пивом. Иначе не доеду.
— Торопиться ж надо! Там же труп!
— Да куда он денется, твою мать… Вот ведь, перепьются и давай друг в друга палить! Чего людям неймется? Лето на дворе, живи — радуйся.
— Руслан, как? — это его напарник, старлей. В курсе проблем непосредственного начальника, принимает дружеское участие.
— Нормально, — морщится он. — Сейчас пива выпью — и порядок. Доеду. Вот ведь! Три дня до отпуска не дотянул! Теперь на меня дело повесят!
— Да ладно тебе! Раскроем по горячим следам! Они все там. И кто стрелял, и в кого стреляли. На месте. В санатории отдыхали сотрудники вневедомственной охраны, из Москвы, они оцепили место происшествия, как только случилось ЧП.
— А кто звонил?
— Истопник. То ли таджик, то ли узбек. «За пива ходить, они пива хотеть. Денег давать. Многа. Не видеть, не слыхать, ящик тащить — видеть мертвый человек», — передразнил напарник.
— Где? В ящике видеть? О, вот и Николай! Спасибо, друг! Метеор! Полковником будешь. Генерала не обещаю. Генералом я сам буду. Если доживу. Хотя бы до завтрашнего утра. Холодное?
— Просил холодного, — отводит глаза практикант.
— Ну, в машину! Двинули!
В машине он пьет пиво. Остальные смотрят сочувственно. Интересно, кто-нибудь в Р-ске не в курсе его проблем? Все они знают! Кроме одного. Интрига нынешнего лета. Загадочное исчезновение следователя Мукаева и два обгоревших трупа. Один в Горетовке, другой в ста километрах, в коттеджном поселке под Москвой. Второго он не видел, но в сводках происшествий по области значился пожар. Погиб хозяин, Иван Александрович Саранский. Опять пожар. Какое «огненное» нынче лето. И месяца не прошло, как вот так же ехали с Ванькой на место происшествия. С Ванькой?!!
Он вздрагивает. Навстречу им в сторону Р-ска с сиреной несется «скорая». Морщится: остановить? Интуиция подсказывает: оттуда. Сказали: двое пострадавших. Нет, сначала труп.
В «Лесном» он ни разу не был, несмотря на то что всю жизнь прожил в Р-ске. Мало ли таких санаториев разбросано по району? Выросли, как грибы после дождя, как только дело стало прибыльным. Солидные люди или богатые организации, бывает, выкупают целые корпуса, реставрируют, под завязку нагружают современной аппаратурой и проводят там корпоративные праздники. Культурно отдыхают. Во время их отсутствия за имуществом присматривают сотрудники дома отдыха: сторожа, уборщицы, дежурные администраторы. «Лесное» на хорошем счету. Никаких ЧП там отродясь не случалось. По криминальным сводкам санаторий не проходил. И вот вам, пожалуйста!
Корпоративный праздник, значит… С Новым годом!
Двадцать километров по трассе, потом поворот налево. И назад, параллельно шоссе, под острым углом. Потом дорога резко сворачивает в лес. Вокруг могучие ели, сразу становится темно. Машинально он смотрит на циферблат: седьмой час. Денек не задался: пасмурно. Внезапно перед ними возникают ворота, новенькие, выкрашенные зеленой краской. И транспарант: «Добро пожаловать в дом отдыха «Лесное»!»
— Добро, — сквозь зубы говорит он. — Сейчас пожалуем.
Увидев милицейскую машину, из ворот вылетает перепуганная женщина средних лет, волосы ее растрепаны.
— Милиция?! — кричит она. — Ну, слава богу!
— Слава телефону, — морщится он. — Ну что тут у вас? Показывайте!
И полной грудью вдыхает чистый, как горный хрусталь, воздух. Пахнет хвоей, влажной землей, которую только-только смочил дождь. Особый, лесной запах. Ему сразу становится легче. Вроде бы и голова проходит.
— «Скорая» от вас ехала? — спрашивает у женщины, идя вслед за ней по тропинке, в лес. Следом тянутся остальные: эксперт, фотограф, старлей Серега и нетерпеливый практикант по имени Николай.
— Да. Вторая женщина от госпитализации отказалась. С ней сейчас Мария Семеновна.
— А кто это?
— Наша сотрудница. Врач. У нас есть медпункт…
— Ну, понятно. А вы кто?
— Я? Я директор, — с обидой говорит женщина.
— И часто у вас такое случается?
— Никогда! То есть драки бывают. Но мы своими силами обходимся. У нас есть охрана.
— И медпункт, и охрана. Автономия, значит.
— Всякое случается, но… Убийство? Кто бы мог подумать? С виду — приличные люди. Приехали на маршрутке. Двое на машине, а еще двое — на джипе. Мужчина и женщина. Красивая.
— Машина?
— Я о женщине, — с обидой говорит директор. — Жаль ее.
На подходе к сауне их останавливают. Мужчина лет тридцати — тридцати пяти, в джинсах и светлой футболке без всяких надписей, плечистый, подтянутый. «Спортсмен, — мгновенно ставит он диагноз. — Бывший. Но поддерживает форму».
— Извините, сюда нельзя.
— Это милиция, — поспешно говорит директор.
— Ну тогда — нужно. Ждем вас.
— А вы кто? — спрашивает он у «спортсмена».
— «Витязи». Частное охранное предприятие.
А такое бывает?
— Вот мои документы. И лицензия. Мы здесь на отдыхе.
— Но с документами и с лицензией?
— У вас хорошее чувство юмора. Кстати, вы еще не представились.
— Да без проблем! Сергей! — он оборачивается к напарнику. — Представь нас товарищу. Оптом. Юношу не забудь.
Он кивает на засмущавшегося практиканта, а сам в это время смотрит документы «спортсмена».
— Зайцев Петр Иванович. Начальство их, значится.
— Ну, какое начальство! — добродушно улыбается «спортсмен».
Улыбка у него хорошая. И сам. Располагающий товарищ. В ближнем бою капитан Свистунов поставил бы на него. Против себя. Пить надо меньше. И морщится:
— Значит, вы решили оказать помощь сотрудникам правоохранительных органов?
К особо деятельным товарищам он относится подозрительно. Богатый жизненный опыт подсказывает, что суетятся те, кому что-то надо. Люди заинтересованные. Прочие же граждане, а особенно к делу не причастные, милиции сторонятся.
