Поразмыслив, Олег пришел к выводу, что вряд ли имеет смысл искать людей, от которых в истории с объектом зависело слишком многое. Если кто-то из них и дожил до наших дней, разговорить их едва ли удастся. Но были и другие, без таких не обойтись в предприятии подобного размаха – охрана, обслуга, связь… Особенно последнее. Мальцев понимал, что ключевой фигурой в таинственных затеях той эпохи мог быть Лаврентий Павлович Берия, и в этом направлении Олег сосредоточил усилия. На Евдокимова он вышел через длинную цепочку новых знакомств, приведшую сначала к бывшему ректору престижного некогда вуза. Он-то и рассказал Олегу о Михаиле Михайловиче Евдокимове, служившем вплоть до 1953 года шифровальщиком на секретном узле правительственной связи. Через Михаила Михайловича проходили сообщения, адресованные самому Берия или его помощникам…
– «Сторожка», «Сторожка». – Евдокимов жевал слово, как давно потерявшую вкус резинку. – Как будто ничего не припоминается. Но документы с таким грифом могли направляться через другой узел связи. Их тогда было немало, узлов этих.
– Но сообщения для Лаврентия Павловича получали вы? – спросил Мальцев, из вежливости прихлебывая остывший чай.
– Молодой человек, – снисходительно проговорил старик. – Я был пешкой. Обыкновенный капитан МВД. В те времена существовало столько уровней секретности, столько различных каналов, что и важные генералы не обо всех знали… Впрочем, погодите… «Сторожка»…
– Да, да? – Мальцев отставил стакан, наклонился вперед.
– Теперь я вспоминаю… Да, было – один-единственный раз. Ну конечно! Потому запамятовал, что нам не приходилось с этим грифом работать постоянно. Другие-то коды я хорошо помню – «Охотник», «Тополь», «Транзит»… А ваша «Сторожка», наверное, обычно проходила не через нас, а тут почему-то нарушили порядок.
– Вспомните, пожалуйста, все что можете, – почти взмолился Олег. – Когда это было? Откуда поступило сообщение, для кого? Его содержание?
– Когда? – Старик поморщился, словно от зубной боли. – Да перед тем как Берия убрали, вот когда. Точной-то даты я, пожалуй, вам не назову, столько лет прошло… Но незадолго до того, как объявили официально об аресте Лаврентия Павловича. Предназначалось Кузнецову, доверенному секретарю Берия. Передано откуда-то с Дальнего Востока… Какая-то железнодорожная станция, что ли… Названия я и тогда выговорить не мог. Похоже на «чемодан».
– Чемодан?.. Ну, а дальше? О чем там шла речь?
– Ох, не помню… Вроде бы об отправке какого-то эшелона, то ли его отправить не могли, то ли отправили, да не туда… Нет, молодой человек, вы меня не пытайте. Старик я, память уж не та…
– Понятно, – расстроенно сказал Мальцев и зажег новую сигарету. – Михаил Михайлович, а что сталось потом с Кузнецовым? Возможно, он жив…
– Кузнецов? – удивился старик. – Да он застрелился, когда началась петрушка с Берия. А может, и до того.
– Застрелился?..
– Сам-то я не видел, как он стрелялся, – многозначительно усмехнулся Евдокимов. – Так говорили…
– Понятно, – повторил Олег с интонацией полного разочарования, но на этом беседа не завершилась.
Мальцев расспрашивал Евдокимова о бывших сослуживцах, вообще о людях, так или иначе приобщенных к тайнам советской империи. В результате в его записной книжке появилось несколько имен – без адресов, их еще предстояло установить. Была у него и другая зацепка – железнодорожная станция, название которой походило на слово «чемодан». Нужно раздобыть подробные карты Дальнего Востока, напечатанные в пятидесятых годах…
На улице, где дул резкий пронизывающий ветер, Олег плотнее запахнул куртку. Он быстро шагал вдоль одинаковых домов спального района, когда его нагнал синий «фольксваген». Машина сбавила скорость и двигалась теперь вровень с Мальцевым.
– Олег! – послышалось из открытого окна.
Мальцев похолодел, но уже не от ветра. Приступ головной боли (об этих приступах он как-то постепенно начинал забывать) обрушился на него с прежней силой. Господи, не будут же они стрелять на улице среди белого дня! А почему бы и нет? Нынешним гангстерам все нипочем.
«Фольксваген» остановился. Мальцев, наверное, мог бы кинуться бежать, но застыл как парализованный. Дверца машины приотворилась.
– Садитесь, – сказал Владимир Сергеевич Зорин.
23
«Восьмерка» Кремнева стонала от натуги – он выжимал из несчастной машины максимум и даже больше. Миновав с десяток поворотов, он несколько успокоился: чтобы преследователи обнаружили его теперь, им должно очень повезти.
Женщина на соседнем сиденье пошевелилась, разомкнула губы и задала вполне естественный вопрос:
– Где я?
Кремнев бросил на нее быстрый взгляд:
– Все в порядке… Вы в безопасности.
– В безопасности? – с трагической миной повторила женщина. – Кажется, я вам не верю… Кто вы? Куда мы едем?
– Отвечаю по порядку. Я – Александр Андреевич Кремнев, бывший сотрудник КГБ СССР, ныне директор санкт-петербургского издательства «ВОЛК». Куда мы едем – понятия не имею.
– Остановите машину!
– Это было бы неразумно, – спокойно произнес Кремнев. – Чем дальше мы уберемся от тех симпатичных ребят, что держали вас в камере, тем лучше. Или вы предпочитаете снова попасть в их объятия?
– О боже, нет… Дайте мне сигарету.
Она закурила и долгое время сидела молча. Кремнев не торопился ее расспрашивать. Он направлял машину к центру города, туда, где жизнь не прекращается и глубокой ночью и где его едва ли настигнут среди веселящихся толп. Возле искрящегося огнями ночного клуба он затормозил. Так как он не выбирал конкретной дороги и оказался здесь совершенно случайно, его путь нельзя было проверить логикой. Из всех шифров абсолютно невозможно разгадать только тот, который не имеет алгоритма, то есть бессмысленное сообщение. И если беглецов все еще разыскивают наугад, теория вероятности явно на стороне Кремнева.
– Я представился, – напомнил Кремнев. – Теперь ваша очередь.
Разноцветные всполохи рекламных картинок окрашивали затемненный салон «восьмерки» в причудливые недолговечные тона, музыка и смех пробивались сквозь плотно закрытые окна. Женщина повернулась к Кремневу, и яркие огоньки заплясали в глубинах ее бездонных глаз.
– Меня зовут Зоя… Зоя Арсеньевна Богушевская.
– И что же нам с вами делать, Зоя… Арсеньевна? Расскажите хотя бы, как вы попали в тот подвал.
– А почему вы меня оттуда вытащили?
– Я вытаскивал вовсе не вас… Послушайте, Зоя, моя история очень проста. Бандиты убили моего друга и похитили племянницу – эта девушка мне как дочь, ей всего пятнадцать лет… Причина мне неизвестна. Я получил записку, в которой указывалось, где искать Иру, но вместо Иры я нашел там вас. Вот и все.
