Погоня не входила в программу развлечений Стивена Брента. Револьвер вновь полетел на сиденье, и с лихорадочной поспешностью Брент соединил концы оборванных проводов. Двигатель недовольно заворчал. Брент дал задний ход, и две машины с грохотом столкнулись. Радиатор фургона был смят, как бумажный фонарик. Тейлор изрыгал виртуозные проклятья, глядя вслед удалявшемуся черному автомобилю.
План Брента – если можно назвать планом коктейль, состоявший из интуиции, русского авось и капли логики, – заключался в том, чтобы по памяти найти место, где из Соединенных Штатов Америки он попал в этот таинственный Фоксхол, и там попробовать привести в действие отобранную у Тейлора штуковину. Кажется, Тейлор рассуждал о Ключах и Дверях? Что ж, если тот голубой светящийся купол был Дверью, то продолговатая пластина – видимо, Ключ. И если этот Ключ открывал Дверь с одной стороны, почему бы ему не открывать и с другой? Необязательно, но других идей все равно нет.
На зрительную память Брент не жаловался. Ориентируясь по приметам, он привел машину туда, откуда началась его злополучная поездка по Зазеркалью. Здесь он остановился, запихнул револьвер в карман и вышел из машины.
Насколько хватало глаз, вокруг тянулась степь, кое-где для разнообразия темнели перелески. Точно ли в этом месте? Имеет ли значение для функционирования Ключа, скажем, разница в несколько метров?
Брент достал футляр, открыл и хмуро уставился на пластину, рассматривая кристаллы и сеть тончайших серебристых проводков, потом перевернул ее. Как же это включается? Вот два овала, ограниченных золотыми ободками. Брент вспомнил, как касался одного из них в доме Тейлора, вспомнил свои необычные ощущения. А Тейлор перед появлением купола вроде бы прижимал пальцы к этим овалам, хотя в темноте трудно было разглядеть, что именно он делал.
Вытянув указательный и средний пальцы правой руки, Брент повторил предполагаемую манипуляцию Тейлора.
Электрическая дрожь пробежала по его телу, и в воздухе словно одновременно запели тысячи комаров. Метрах в десяти впереди будто взмах исполинской руки очертил огненный круг, и в фантасмагории световых эффектов возник голубой купол. Без колебаний Брент ринулся к нему. Он просто не мог позволить себе сомневаться, чтобы не запутаться в липкой паутине осторожного взвешивания шансов.
В какой-то момент он погрузился во тьму… И обнаружил себя на вечерней равнине, окруженный скалами с трех сторон. Он оглянулся – купол исчез.
– Если я в штате Огайо, – сказал себе Брент, – пора открывать шампанское…
Он положил Ключ в карман и зашагал туда, где скал не было, к востоку, определив направление по заходящему солнцу. Его тревожила перспектива погони. Тейлор жив, он может организовать преследование немедленно… Или избрать какую-то иную стратегию, что, пожалуй, еще хуже.
Полчаса спустя Брент вышел к дороге, а еще через десять минут его нагнал старенький «форд-эскорт». За рулем сидел пожилой фермер, и Брент подумал, что едва ли эту машину прислал Уильям Д. Тейлор и его компаньоны. Он поднял руку, «эскорт» остановился.
– Извините, сэр. – Брент наклонился к открытому окну. – Понимаете, произошла нелепая история. Была вечеринка, я перебрал… Думаю, приятели в шутку вывезли меня сюда, отоспаться на свежем воздухе. Выспаться-то я выспался, но… Где я?
Старый фермер сокрушенно покачал головой:
– Там же, где и я, сынок… В штате Огайо, в тридцати милях от Акрона. Здорово над тобой подшутили.
– О… А вы едете в Акрон?
– Нет, в Кливленд.
– Сэр, – проговорил Стивен Брент с интонациями блудного сына, – если вы подбросите меня до Кливленда…
Фермер широко улыбнулся и приоткрыл дверцу:
– Садись. Что ж я, не понимаю, что ли, сам молодым не был? И виски у меня во фляжке найдется, поправиться тебе…
– Спасибо, сэр, – искренне поблагодарил Брент, усаживаясь в машину.
– Не называй меня «сэр». Меня зовут Стаффорд, Том Стаффорд.
– Спасибо, Том.
«Форд» тронулся, и Стаффорд протянул Бренту фляжку. Тот с удовольствием отхлебнул крепчайшего пойла, от которого захватывало дух. Затем он пошарил по карманам. Кредитная карточка и водительские права на месте… Если повезет, уже сегодня ночью он вылетит в Вашингтон.
2
У Мальцева отнялся язык, и лишь спустя, наверное, целую минуту он смог неразборчиво пробормотать:
– Как это – цивилизация будет уничтожена? Что вы имеете в виду?
Ему вспомнились смутные намеки Зорина насчет опасности, от которой тот якобы хотел уберечь Олега, и свои собственные неясные предчувствия.
– Мы здесь, в Фоксхоле, должны позаботиться о себе, – сказал Ратомский. – Впрочем, гибель цивилизации не означает гибели всего человечества… Я надеюсь.
Затрещал телефон. Ратомский снял трубку, долго слушал, бросал отрывистые «да», под конец сообщил: «Сейчас буду».
– Простите, Олег, приходится прервать нашу беседу. Мы обязательно вернемся к ней, а пока отдыхайте и думайте. И не переживайте так за цивилизацию. Ну, что в ней хорошего? Мы построим новую, в тысячу раз лучше. И вы займете в ней не последнее место… Если пожелаете.
Ратомский нажал клавишу на телефонном аппарате, и в комнату вошел тот самый белокурый атлет, что доставил Мальцева сюда.
– Владислав, проводите нашего гостя в его апартаменты, – распорядился Ратомский. – Исполняйте все его просьбы, по возможности… До свидания, Олег.
Кивнув Мальцеву, Ратомский исчез за дверью.
«До свидания, Олег!» Просто великолепно. Точно он только что поведал Мальцеву не о грядущем уничтожении земной цивилизации, а о результате вчерашнего футбольного матча.
– Прошу вас. – Белокурый викинг открыл дверь.
Следуя за ним, Олег раздумывал, не задать ли ему вопросы, могущие прояснить ошеломляющее заявление Ратомского, но решил не задавать. Лучше вести себя осторожно…
Они вышли на улицу, где ярко светило и пригревало солнце. Осеннее солнце, мысленно добавил Олег. Или нет? Кто знает, как соотносятся сезоны года в Фоксхоле и на Земле. Да еще эти сдвиги времени… Сколько интереснейших открытий таится здесь для Олега как ученого! Но значение всех этих открытий меркнет и обращается в ничто по сравнению со страшным откровением главы института Фоксхола… А так ли это серьезно? Многие покушались на цивилизацию – все эти чертовы завоеватели, сверхлюди, борцы за счастье человечества. И ни у кого ничего не вышло, надо признать. Шайка Ленина была ближе всех к осуществлению своей чудовищной мечты. Убили пятьдесят миллионов, захватили полмира… Но где они теперь? Один всхлип от них остался… Но разве легче от того их жертвам? А сколько людей ЭТИ убьют?
Занятый тягостными размышлениями, Олег почти не обращал внимания на окружающее, а между тем посмотреть было на что. Обитатели внутреннего города – «Кремля», как говорил Ратомский, – явно ни в чем себе не отказывали. Возле широких тротуаров под сенью раскидистых деревьев стояли ухоженные «мерседесы», «вольво» и «феррари», едва ли изготовленные на заводах Фоксхола. С ярких глянцевых плакатов за витринами сексшопов улыбались нагие красотки. Среди домов преобладали трехэтажные особняки разнообразной архитектуры – от строгих и элегантных до немыслимо авангардистских, вроде вилл спятивших от денег голливудских кинозвезд. Из открытого окна одного из таких фантастических особняков лилась музыка. Олег с изумлением узнал «Пурпурный Вереск» из альбома Рода Стюарта девяносто пятого года. И это им сюда доставляют, надо же… Не хватает только гастролей самого Стюарта. Ничего себе коммунизм. Понятно, что любой коммунизм строится на ограблении людей жирующей верхушкой, но внешние приличия соблюдали хотя бы… Впрочем, это лишнее, если внутренний город спрятан за толстыми стенами и охраняемыми воротами.
