– Ты меня зачем вызвал? – спросил я.
– А тебе разве не сказали?
– Нет.
– Ну, это как всегда, – ответил Марков, сплевывая на кончик сигареты и кидая окурок в мусорную корзину. – Я тебя вызвал в качестве свидетеля по делу Кучера.
Точно, как у Зощенко! Только не хватает портрета Карла Маркса и графина с водой.
– Значит, в качестве свидетеля? – развеселился я. – По делу Кучера я все, что хочешь, могу сказать. Если не ошибаюсь, следствие квалифицировало его смерть как несчастный случай?
– А откуда ты это знаешь? – прищурился Марков, снова закуривая.
– От журналистов. У вас же в каждом отделении по пять осведомителей! За гонорар любую тайну раскроют.
– Ладно придумывать!.. – ответил Марков, сигаретой рисуя в воздухе кольца. – Любую тайну! Вот я тебе сейчас настоящую тайну раскрою: это не несчастный случай, а хорошо замаскированное убийство.
Своей интуиции надо верить, подумал я, вспоминая свою реакцию, когда о смерти Кучера мне рассказал Вечный Мальчик. Я чувствовал, что Кучер не может умереть своей смертью.
– Да, я был в Дачном, – подтвердил я. Пытаться отрицать эту доказанную истину было бы смешно. – Кажется, это было около двух часов. Но к его дому я не подъезжал.
– Да я знаю! – прочертил по воздуху дымную полосу Марков. – Ты никого там не видел? Мужика? Бабу? Ребенка?.. Ты понимаешь, ухватиться не за что! Никто ничего не видел, а ведь человека среди бела дня грохнули!
– А почему решили, что его грохнули? – спросил я, с ужасом понимая, что если всплывет Инга и Маркову станет известно, что я сам послал ее к Кучеру, то он мне ложь не простит и доверять не будет уже никогда.
– Экспертиза доказала, что Кучер упал на пол еще до того, как был заведен мотор, – тихо сказал Марков, сдувая со стола пепел. – И упал он не под выхлопную трубу, а у капота: там остались капли крови с разбитой брови. Получается, что он сначала упал, а потом уже убийца перетащил его к выхлопной трубе, завел мотор, вышел и прикрыл за собой створки гаражных ворот.
Что ж это мне так «везет» в последнее время? – думал я, глядя, как со стола медленно падает на пол пепел, похожий на серые снежинки. Людей «мочат» прямо перед моим носом, почти при мне.
– А когда это произошло? – спросил я, чувствуя, что голос выдает мое волнение. – Когда наступила смерть?
– Около трех часов дня.
– А почему он упал? В него выстрелили или чем– то ударили?
Марков отрицательно покачал головой.
– Нет, никаких телесных повреждений, если не считать разбитую при падении бровь. – Значит, он был еще жив?
– Жив, но без сознания. Иначе не лежал бы под выхлопной трубой, а встал бы и заглушил мотор.
– Ну да, это понятно, – рассеянно пробормотал я. – И как долго он мог лежать без сознания?
– Здесь эксперты не пришли к единому мнению, – ответил Марков. – Был случай, когда самоубийца таким же способом отравил себя за пятнадцать минут. А врачи-токсикологи считают, что в задымленном помещении человек может оставаться живым час и даже больше, если у него замедленное, поверхностное дыхание… Значит, мы располагаем небольшим отрезком времени, в течение которого у Кучера был гость. – Марков взял карандаш и стал рисовать цифры на клочке бумаги. – Ближний предел: четырнадцать сорок пять, то есть за пятнадцать минут до смерти, и дальний: тринадцать сорок пять, за час пятнадцать до смерти. – Цифры 13.45 он обвел кружком. – Вот потому я тебя и вызвал.
– Нет, ничего я не заметил, – сказал я и подумал, что на месте Маркова я себе бы не поверил и немедленно заковал в наручники.
– Жаль, – ответил следователь.
– Я еще подумаю! – обнадежил я его. – Вдруг что-нибудь вспомнится.
– Подумай, – согласился Марков, снова дуя на стол. – Может, кто-нибудь ходил к Кучеру, может, еще что…
Кто она такая? – думал я, сидя в машине и рисуя в воображении образ Инги. Страшно взять грех на душу и повесить на девчонку убийство Кучера, но по времени все слишком подозрительно сходится. Могла она ударить его так, чтобы крепкий мужик выше меня ростом и не менее десяти пудов весом упал на пол и потерял сознание? Нет, не могла. И самое главное – зачем ей надо было убивать Кучера? Она не была знакома с ним, она не имела с ним ничего общего.
Когда я подъехал к гостинице, у гаражных ворот, загородив въезд, стояла желтая «Волга». Крышка капота была поднята, со свечой в руке, глядя одним глазом на зазор между электродами, стоял Виктор. Принесла тебя нелегкая, подумал я, останавливаясь рядом. Сейчас опять начнется мыльная опера про «шестерку».
Я вышел из машины, ожидая поток нытья и жалоб на трудную жизнь, но Виктор лишь сдержанно кивнул мне и сказал:
– Привет.
И ни слова больше! Снова склонился над мотором, поставил свечу на свое место, закрутил ее ключом, навесил провод. Его поведение меня удивило.
– Ты не меня ждешь? – спросил я.
Виктор отрицательно покачал головой. Я поднял голову, словно хотел еще раз убедиться, что нахожусь рядом со своим домом, а не с домом Виктора.
– Тачку твою я разыскиваю по всему полуострову, – сказал я и хлопнул Виктора по плечу.
Ноль эмоций!
– В ГАИ тобой не интересовались?
– Нет, – односложно ответил Виктор и опустил крышку.
Я рассматривал «Волгу». Лет двадцать назад она, похоже, служила в качестве такси. Лет пять назад ее выкинули на свалку. Надо же, еще бегает!
Я присмотрелся внимательнее и различил на заднем сиденье толстую папку, на которой фломастером было написано «ЧАС ВОЛКА», а на полочке, рядом с аптечкой, – два аэрозольных баллона с вишневой краской.
– Ты что ж это, новую машину себе купил? – спросил я, обходя вокруг «Волги».
– Конечно, купил! – криво усмехнулся Виктор. – Арендованная.
Все остальные мои вопросы отпали сами собой, как только из калитки вышел Браз. Он был малоузнаваем, так как напялил на себя бежевые шорты, безрукавку с многочисленными карманами, а на голову натянул кепку с огромным козырьком и все свои женские волосы спрятал под нее.
– Салют! – приветствовал меня режиссер, вскинув руку вверх, погладил взглядом мой джип и, открыв переднюю дверь «Волги», скомандовал Виктору: – На площадку! Побыстрее, опаздываем!
С ужасным треском «Волга» завелась и, едва не задевая днищем асфальт, покатилась в сторону Нового Света.
Круто! – подумал я, провожая взглядом пылевое облако. Надо понимать, это служебное авто Браза, а Виктор – его шофер.
Я поднялся в свою резервацию только на минуту – чтобы выпить залпом бутылку ледяного боржоми и проверить, не приносил ли мальчик очередного письма или бандероли. По-моему, туман проясняется, думал я, вытирая слезы, которые вышибли из глаз колючие пузырьки. Браз такой же режиссер, как я – артист балета. А стиль записок! Читаешь – и видишь его одухотворенную физиономию с длинными кудрями.
