– Все-таки автокатастрофа. – Дженни повозила вилкой по тарелке. Не то чтобы ей не хотелось расставаться с гипотезой, но какой-то червячок точил душу.
«Если бы их убили, можно было бы кого-то наказать… – подумала она. – А так… получается, что из-за нелепицы, глупости я лишилась и мамы, и папы. Как же мне плохо без них…»
Она сгребла кулон со стола.
– Ну и что, что он не волшебный, – с наигранной веселостью сказала девушка. – Так даже лучше. До смерти надоела вся эта магия.
– Да ну? – огорчился Марко. – А я как раз хотел тебе после завтрака пару фокусов показать…
– Каких?
– С холодным оружием. Но тебе же надоела магия.
– Да? – Дженни задумалась. – Ладно, еще пару уроков я вытерплю.
– Тогда живо на задний двор. А я принесу ножи.
– Хм, ножи? – Дженни почесала затылок и отправилась на задний двор. Это все-таки не занудная зубрежка и крышесносительные путешествия по Дороге Снов, а старая добрая сталь.
Марко Франчелли озабоченно забарабанил пальцами по столешнице.
Дженни вышагивала по красной гравийной дорожке. Милейший газон с аккуратно подстриженной травкой, аккуратные кусты красных роз по периметру, скамейка в тени арки, густо увитой плющом и ломоносом, рокарий с уже отцветшими камнеломками и раскидистым можжевельником, несколько пальм в кадках – дворик миссис Ллойд был уголком, без сомнения, идиллическим. Сад председателя клуба «Баклендский садовод» не мог выглядеть иначе. Дженни страшно хотелось внести в эту старческую безмятежность немного творческого хаоса. Подобная реакция ее саму удивляла – подумаешь, какой-то сад?
– Тебя тоже раздражает эта красота? – Марко вынес большой фанерный щит с подпорками.
– Ужасно, – призналась девушка. – Почему мне хочется перекопать этот газон?
– Потому что здесь много труда, но мало чувства природы. – Марко, кряхтя, установил щит. – Взгляни. Ведь розы хотят расти не так ровно, плющ хочет перекинуться на забор, а ему не дают, а трава устала от стрижки.
Дженни подумала и согласилась.
– Бедные розы… – Она прошлась вдоль кустов. – Смотри, Марко, она их как по линейке стрижет.
– Вставай к щиту, – Марко закатал рукава. За пояс его были заткнуты метательные ножи: обоюдоострые клинки с кольцом в рукоятке, к которым были привязаны красные ленты. Обыкновенный реквизит, Дженни сто раз их сама метала.
Она подошла к щиту, на котором был выведен черной краской человеческий силуэт.
– Марко, разве у меня такие кривые ноги? – обиделась девушка. – И голова… Это же кочан какой-то!
– Сходство условное, – сухо сказал фокусник. – Работаем!
Франчелли метнул нож – стальной молнией он блеснул на солнце и вонзился в щит сантиметрах в десяти от лица Дженни.
– Стареешь.
– Проба пера. Итак, Джен. Ты спрашивала, какими силами обладает Магус? Гляди на меня, когда я бросаю, и постарайся понять, куда летит нож. Я начну издалека и постепенно буду приближаться к твоему телу. Если я пойму, что ты видишь, последний нож полетит в тебя. Хотя… Он полетит, даже если ты не будешь готова.
– Ты смеешься?
Второй нож с глухим стуком вошел в дерево – уже ближе, в восьми сантиметрах от головы, и красная лента с шелестом коснулась ее лица.
– Марко, слушай…
Третий нож – шесть сантиметров.
Черт, дед будет целить прямо в нее?
Четвертый нож – пять сантиметров. Нет, четыре с половиной. Глазомер у Франчелли был хоть куда. Как и рука.
Дженни привычно нажала на уголки глаз, раскрыла взгляд. С каждым разом ей все легче это давалось.
«Как и в любой тренировке, важно все время практиковаться».
Фигура Марко наполнилась светом его жизни – оранжево-желтым ровным пламенем. Этот огонь бродил по телу, переливался из одного края, иногда выхлестывая пламенные языки за пределы тела. Вот и сейчас – вслед за ножом… нет, опережая его, вытянулась тонкая световая нить. Следуя по ней, нож скользнул сквозь утренний октябрьский воздух серебристой рыбкой.
Стук в дерево. Три сантиметра.
«Вот это да! Так же можно…»
Вспышка, нить, удар. Всего сантиметр от левого виска.
Дженни почувствовала дуновение воздуха от клинка. Следующий нож пойдет уже в ей голову. Она поймала безмятежный взгляд Марко – он будто не ножи в любимую внучку метал, а в дартс играл, – и чуть заметно кивнула.
«Я готова».
Внутренняя вспышка, и огнистая нить протягивается прямо к ней, вонзается между глаз. По ней, как по рельсам, мчится последний нож Марко Франчелли.
Но Дженни просто склоняет голову набок, и нож прибивает ее растрепавшийся локон к щиту.
– Отлично, Джен.
Дженни выдернула нож, освобождая волосы.
– Ты в меня метил!
– Я же обещал. Ножи принеси, мы только начали.
Девушка выдернула второй клинок и, почти не глядя, один за другим метнула их в фокусника. Последний раз она бралась за ножи год назад, но, если с шести лет их метать три раза в неделю, вряд ли забудешь, где острие, а где ручка и сколько оборотов делает нож на расстоянии пяти метров.
Принесла остальные, бегом вернулась к щиту. Сердце ее пело – наконец-то репетиция. Как она соскучилась по цирку!
– Основной принцип ты уловила. Работаем по прежней схеме…
– Да, давай в полную силу, – потянулась Дженни. – Я уже размялась.
Франчелли усмехнулся, чуть промедлил и без предупреждения послал нож в сердце девушке.
Ох! Дженни едва успела увернуться – а Марко-то раньше кидал не так быстро.
– Раньше было представление, – сказал дед.
Следующий нож выпорхнул из ладони, но Дженни была уже готова – она поймала огненную нить его намерения и шагнула в сторону, пропуская мимо клинок. Стук ножей о дерево, вскрики Дженни. Было трудно. Она ошибалась, клинки срезали кончики волос или защемляли одежду. Марко работал как автомат, методично посылая ножи. Только автомат не способен на хитрости, а фокусник постоянно отвлекал ее разговорами, шуточками, резкой сменой цели – то он метился в ноги, а послал клинок в голову, то тянулся к правой руке, а слал нож в левую стопу. Но Дженни уже было не обмануть – она видела его желания, прежде чем нож покидал сухую морщинистую ладонь Марко. А последний нож она перехватила за ленту у основания и послала в ответ.
Франчелли качнулся и неуловимым движением взял клинок из воздуха.
– Молодец. На сегодня все.
– Как все?! – возмутилась разгоряченная Дженни. – Я только-только разошлась!
– Тебе пока рано напрягаться.
