А! Придумал.
Самым разумным будет сообщить об этом Гене. А он уже решит, как поступить с этой информацией.
Гена был на рабочем месте, но не совсем в рабочем состоянии.
– А мы тут расс... Рассс...
– Расслабляетесь, – нетерпеливо подсказал я. – И это правильно – выходной, люди имеют право...
– Рас-спиваем! С-спиртные. Напитки, – Гена – товарищ принципиальный, будучи под градусом, регулярно страдает приступами правдолюбства. – На дежурстве. Ну и кто мы пос-сле этого?
Я спросил, может ли Гена войти в Интернет и прогуляться по одному адресу. Адрес я сейчас продиктую.
Гена честно признался, что не может: он уже в таком состоянии, что не совсем понимает, куда вообще там тыкать мышкой. Так что набрать в поиске ручками название ресурса – это целая проблема.
– Тогда, если не возражаешь, я минут через десять подскачу к вам, – предложил я. – Дело экстренной важности, реагировать надо немедленно.
Гена сказал, что не возражает, но мне лучше поторопиться, поскольку темп сбавлять они не собираются и довольно скоро наступит момент полного инсайта.
– Вообще-то, насчет инсайта я в курсе, но... Что это означает в твоем случае?
– Нажрусь. Усну, – расшифровал Гена. – И хрен разбудишь. Так что – ш-шевелись...
Вот скотство-то... Почему у нас подавляющее большинство талантливых людей – пьяницы? Это что, такое национальное проклятие? Или, может быть, последствия какого-то чудовищного генетического эксперимента? Ну просто беда какая-то...
Помимо Гены в отделе было две непочатых бутылки водки, семь парниковых огурцов и трое сотрудников – двое примерно в таком же как и он состоянии, а третий уже спал, вольготно развалившись на крайнем от двери столе.
Мне повезло: пресловутый инсайт пока что не наступил и Гена был ограниченно юзабелен.
Отсмотрев ролики, он вполне внятно произнес:
– За такое убивать надо...
...И на правах старшего разлил очередную порцию огненной воды.
Мне достался стакан сотрудника, изволившего почивать.
– Минутку! – разволновался я. – Надо же как-то реагировать! Сообщить этим, которые следствие ведут, выйти на владельца ресурса... Ну, я не знаю – что там еще... В администрацию Президента позвонить, что ли...
– Сначала подымем.
Подняли.
Опустили.
Я закусил огурцом – для остальных, по всей видимости, это уже был атавизм, они на огурцы просто медитировали.
– Все сделаем, – пообещал Гена. – Но – в понедельник.
– Почему только в понедельник?!
– Выходные. Никого нет.
– А убрать?
– «Убрать»? Эээ... Кого убрать?!
– Выйти на владельца ресурса, предупредить, что эти ролики проходят по делу, пусть срочно уберет...
– Ну... Завтра. С утра. А сейчас – нет. Я уже никакой.
Да, это факт. В таком состоянии решать вопросы – только делу вредить.
– Может, мне пока что-нибудь предпринять?
– Да, – кивнул Гена. – Иди домой. Спи...
...И тотчас же, подавая пример, уронил голову на руки. Видимо, наступил тот самый оперативно-розыскной инсайт...
* * *
Мудрый совет Гены пропал даром: в ту ночь я глаз не сомкнул.
Валялся, думал, курил в окно – в общем переживал.
Написал в «личку» всем подряд «модерам» и «админам»: это надо немедленно убрать, потому что заведено уголовное дело, всем будет очень-очень плохо!!!
И – тишина. Никакого отклика.
Ежечасно заходил на ресурс, посмотреть, как там дела – теплилась глупая надежда, что среди администраторов найдутся умные люди, сообразят: ролики насквозь криминальные, в самом деле, надо их убрать.
Не нашлись.
Не убрали...
Читал комментарии: люди смотрели эту гадость, реагировали.
«Куда милиция смотрит?!»
«Точно, куда она смотрит? Это же явная уголовщина!»
«Дебилы – сами на себя материал сняли. Вот ужо в понедельник менты проспятся...»
«Вот так мы всю Россию – е... как хотим!!!»
«С вами, быдлом, только так и надо. Ваших баб е..., а вас пи...ть, овцы вы е...»
«Смерть хачам!»
Смерть...
Смерть?
Смерть!
Интересная мысль...
Забылся под утро. Проспал до девяти – мать разбудила завтракать.
Вяло позавтракал, поплелся к Гусевым.
После третьего мая Федя живет здесь. Ленкина мать забрала ключи от квартиры, сказала, что нечего ему там делать.
Своенравная дама... Да ладно, скажем правду: сука! У людей такое горе, а она еще масла в огонь подливает...
Федя был в курсе.
Это я сделал вывод по его поведению: с утра нам следовало отправляться на экскурсию, но он за мной не заехал. И не позвонил.
В Гусевской квартире не пахло пирожками.
Да уж... Это мощное отклонение от нормы: субботнее ведро пирожков для Гусевых – едва ли ни ритуал.
Хмурая тетя Галя мучила вязание перед телевизором. Про самочувствие и челюсть даже не спросила, на вопрос о пирожках ответила честно:
– Настроения нету... И вообще... Сдохнуть бы побыстрее, чтоб всем вам легче было...
Да, судя по всему тут совсем недавно отгремели какие-то катаклизмы местного характера. Какие именно, оставалось только догадываться: уточнить детали и вообще, хоть как-то пробить ситуацию было не с кем: Борман-Рома с утра благоразумно удрало в клуб.
– Федя где?
– В детской.
Я немного поразмышлял, собрался с духом и вошел в детскую.
Федя лежал на кровати и смотрел в потолок. На мое появление не отреагировал – взгляд его словно замерз в одной точке. Руки сцеплены на груди, осталось свечку вставить. Кулаки изодраны в кровь, залиты зеленкой.
Бил кого-то. Или что-то.
– Привет.
– Угу.
– Давно лежишь?
– Угу.
– Тоже сдохнуть хочешь?
– Угу.
– Когда сказали?
– Вчера.
– Борман?
– Мать.
– Интересно... С каких это пор тетя Галя у нас разгуливает по Интернету?
– Да кто-то из училок позвонил, – стал потихоньку отмерзать Федя. – Благодетели, б...! Благодетельши...
– А когда позвонили?
