Выпили, закусили, налили.
— А я тоже могу.
— Что?
— Ну, то же, что вы.
— Что — мы?
— Ну, что вы делаете…
— Пьем.
— Нет, когда не пьем. Стричь могу. Я свою собаку стриг, пока она не подохла. Она подохла…
— Собака не человек. Собаку дурак подстрижет. А человека нет.
— Что человек, что собака. Один хрен.
— Насчет хрена — согласен. А волос разный! У собаки волос крученей.
— А я говорю, один хрен. Если собаку можешь, то и человека, как нечего делать.
— Врешь!
— Не вру. Хошь, тебя остригу. На спор.
— Счас?
— Счас! На остатки водки. Парикмахер посмотрел на бутылку. Остатки были приличные.
— Че, боишься? Или ты не парикмахер? А так только, прикидываешься.
— Я парикмахер.
— А он?
— И он парикмахер!
— Тогда чего вы боитесь?
— Мы не боимся. Только инструмента нет.
— Есть! У меня лезвие есть.
— Лезвием нельзя. Лезвием волос не выровнять.
— Выровнять! На спор. На то, что в бутылке… Или вы не парикмахеры?
— На то, что в бутылке, — давай.
Один из парикмахеров наклонил голову. Зубанов заправил ему за воротник подобранную с земли газету.
— Тебе что?
— Что?
— Тебе «молодежную» или «полубокс»?
— На твое усмотрение.
— Я люблю «полубокс».
— Тогда «полубокс»!
Зубанов вытащил из кармана обломок лезвия, примерился и пластанул клиенту половину челки. Тот слегка вздрогнул.
— Это не «полубокс».
— А что?
— Это «бокс».
— Это «полубокс»! Не мешайте мастеру… Рядом, мимо скамеек, прошел патруль милиции. И вернулся.
— Что это вы тут делаете?
— Делаем? «Полубокс».
— Эй, мужики, у вас документы есть?
— Все нормально, командир. У нас все в порядке, — примирительно сказал Зубанов. — Мы отдыхаем. Я пенсионер. А они вон парикмахеры. Ему на голову голубь… Их тут много летает. А я убираю. Скажите ему.
— А их какое дело? — вдруг спросил второй парикмахер. — Че они выступают?
— Что?! — удивились милиционеры.
— А то! — совсем расхрабрился перепивший цирюльник. — Идите себе, и все.
— Пройдемте! — предложили милиционеры.
— Куда?
— Куда надо.
— А мне туда не надо.
— Да все нормально, командир, — еще раз попытался завершить дело миром Зубанов. — Ну, перепил лишку, молотит чего ни попадя. Протрезвеет — образумится. С кем не бывает…
— Никуда я не пойду! — еще громче сказал упрямый парикмахер. — Вот им, — и показал кукиш. Ну, в общем, все дело испортил.
— Бери их и веди в машину, — приказал старшина, командовавший нарядом.
— Хрен вам! Я на автобусе, — стал вырываться парикмахер.
Его прихватили сильнее.
— Отпусти! Больно! — заорал он и вдруг извернулся и изо всей силы ударил в лицо ближнему милиционеру. Тот отшатнулся и упал. Парикмахер на не очень твердых ногах побежал в кусты.
Его дружок, быстро смекнув что почем, воровато оглянулся, пнул второго милиционера в голень и, когда тот согнулся от боли, — в лицо. И побежал в те же кусты.
— Держите третьего! — скомандовал старшина и побежал вдогонку за беглецами. — Стой! Стой, говорю!
Зубанов только ошарашено вертел во все стороны головой. Такой прыти хоть от пьяных, но мирных на вид парикмахеров он не ожидал.
— Стоять! — приказал подымающийся с земли первый милиционер, вытаскивая из кармана наручники. Его напарник не вставал. Его напарник продолжал лежать на земле.
— А я-то здесь при чем? — удивился Зубанов.
— Я сказал — стоять! — повторил милиционер. — Стоять до выяснения, — и обшарил карманы задержанного.
Со стороны кустов появился старшина Один.
— Ушли, гады. Проходными дворами. Но, думаю, недалеко. Надо объявлять тревогу по району. Я их рожи хорошо запомнил.
«Влип, — понял Зубанов. — Теперь придется отбрехиваться за всех троих. Если их не поймают».
Второй милиционер наконец встал и выплюнул на землю с кровью четыре зуба.
— У, сволочи, что сделали! Зубанова болезненно ткнули под ребра концом дубинки и погнали к стоящей невдалеке машине
— Ну, все, мужик! Считай, доигрался, — угрюмо пообещал старшина.
Машина тронулась с места, поколесила по городу и остановилась возле отделения милиции. Но не того, где жил Зубанов. Похоже, милиционеры были залетные.
— Выходи! — скомандовал старшина. Зубанов вышел и шагнул на крыльцо. Помещение отделения ему рассмотреть не дали, потому что в тесном коридоре врезали несколько раз дубинками по почкам. Так, что потемнело в глазах. Видно, сильно он досадил милиционерам.
— Давай шагай!
Проштрафившегося задержанного провели в кабинет.
— Влип ты, мужик, — сказал милиционер в майорских погонах. — Оказание сопротивления при задержании, причинение телесных повреждений при исполнении, отягчающее алкогольное… Срок тебе светит, мужик.
— Это не я… — попытался возразить Зубанов.
— На моей практике еще никто не говорил, что это я. Все говорили — это он. Ладно, давай писать протокол.
Протокол писали долго и подробно.
— А может, все-таки ты? — участливо спрашивал майор. — Ты подумай. Чего тебя мучить дознаниями? Чистосердечное признание оно облегчает…
— Они же сами видели. Милиционеры.
— Видели, не видели. Ладно, давай подписывай.
Зубанов подписал. Теперь его должны были отправить в камеру.
— Стой, не туда, туда.
— А куда?
— На медицинское освидетельствование.
— А зачем меня освидетельствовать? Потерпевший не я, — выказал свои профессиональные познания Зубанов.
— А «в состоянии алкогольного опьянения» тоже не ты?
— В состоянии — я.
— Ну вот и топай.
Медицинский кабинет был расположен удобно. Здесь же, в отделении.
— Поднимите рукав рубахи, — велел врач.
— Зачем рукав?
— Затем, что тебя не спросили, — ответил за врача майор.
— Вообще-то обычно берут из пальца, — задумчиво сказал подследственный.
