Вдвоем с Русланкой дворницкими лопатами они освободили
лимузин из ледяного плена. За последнюю морозную неделю машина задубела до
состояния ископаемого, из вечной мерзлоты, мамонта. «Давай огня ей засунем под
жопу, – предложил Русланка. – А потом на проводах от моего газка
мотор погоняем». Расторопности необыкновенной, шоферюга «Российских вин» мигом
откуда-то приволок лист кровельного железа, на нем они развели костерок из
смоченных в мазуте тряпок, затолкали его под картер. Такой же горящей тряпкой
отогрели замок, отодрали заледеневшую дверь. Борис влез внутрь словно водолаз в
затонувшую подводную лодку. Кожаное сиденье жгло через кожу эсэсовских штанов,
доставшихся ему когда-то в качестве трофея после боя на окраине Бреслау.
Нелепо, конечно, даже пробовать завести мотор ключом, аккумулятор, хоть и
танковый, все равно мертв, масло не разгонишь и на адском огне. Отступать,
однако, нельзя, если уж взялся: мотор заводится всегда! Русланка тем временем
пытался, маневрируя меж сугробами, подогнать свой фургон поближе, чтобы
протянуть провода от плюса к плюсу, от минуса к минусу, то есть «прикурить». Борис
раскачал педаль газа, крутанул вправо-влево руль и, наконец, повернул ключ в
замке. Как ни странно, звук, последовавший за этим движением, не показался ему
безнадежным. Искра явно прошла, мотор сделал два-три оборота. Он выбросил
наружу заводную ручку и попросил Русланку покрутить. Вдвоем они минут десять
пытались подхватить обороты, однако ничего не получалось. Борис уже хотел было
бросить это дело, чтобы окончательно не добить аккумулятор, и уповать теперь
только на провода, когда «хорьх» вдруг взвыл, как вся устремившаяся в прорыв
армия Гудериана, а затем, как только газ был сброшен, заработал ровно и
устойчиво на низких оборотах. Вот так чудеса! Что же тут в конце концов
оказалось решающим – немецкая технология, самогонная присадка Поршневича или энтузиазм
двух молодых москвичей? «Мы киты с тобой, Русланка! – сказал Борис,
употребив недавно усвоенное студенческое выражение. – С меня пол-литра!»
«Ловлю на слове! – весело отозвался шоферюга. –
Жди в гости, Град!» Все ребята с этого двора мечтали побывать в загадочной
маршальской квартире, в честь которой к фасаду дома уже прибили мемориальную
плиту с чеканным профилем героя. «Хорьх» деятельно прогревался, льдинки
сползали со стекол, внутри оттаивала кожаная обивка, играло радио: монтаж оперы
«Запорожец за Дунаем». Борис отправился наверх, отмыл замазученные руки,
переоделся в синий костюм с большими вислыми плечами, расчесал на пробор и
малость набриолинил свои темно-рыжие волосы, сверху надел черное легкое пальто
в обтяжку, трехцветный шарф: либертэ, эгалитэ, фратернитэ. Головной убор
побоку: московским денди мороз не страшен.
Сквозь метущие широким пологом или завивающиеся в торнадные
хвосты снежные вихри целый час он ездил по Садовому кольцу с одной лишь целью –
полностью разогреть и оживить своего роскошного любимца, а потом вернулся на
улицу Горького и остановился возле тяжелой двери, над которой висела одна из
немногих светящихся вывесок, конусообразный бокал с разноцветными слоями
жидкости и с обкручивающейся вокруг ножки, словно змея в медицинской эмблеме,
надписью «Коктейль-холл». Из бокала к тому же торчала некая светящаяся палочка,
которая означала, что полосатые напитки здесь не хлобыщут через край до дна, а
элегантно потягивают через соломинку. Самое интригующее из всех московских
злачных мест начала пятидесятых. Существование его под этой вывеской уже само
по себе представляло загадку в период борьбы со всяческой иностранщиной,
особенно англо-американского происхождения. Даже уж такие ведь слова, как
«фокстрот», то есть лисий шажок, были отменены, а тут в самом центре
социалистической столицы, наискосок через улицу от Центрального телеграфа, со
скромной наглостью светилась вывеска «Коктейль-холл», которая ничем была не
лучше отмененных джаза и мюзик-холла, а может быть, даже и превосходила их по буржуазному
разложению. Иные московские остряки предполагали, что если заведение с позором
не закроют, то, во всяком случае, переименуют в ерш-избу, где уж не особенно
будут заботиться о разноцветных уровнях и о соломинках. Время, однако, шло, а
коктейль-холл на улице Горького преспокойно существовал, чрезвычайно интригуя
среднего москвича и гостей столицы. Поговаривали даже, что туда среди ночи на
обратном курсе с Центрального телеграфа, то есть после отсылки клеветнических
антисоветских телеграмм, иной раз заворачивает корреспондент американской
газеты «Юнайтед диспетч» Ф.Корагессен Строубэри.
От Борисова дома сие заведение было в пятидесяти секундах
ходьбы по прямой, и он, естественно, не преминул тут стать завсегдатаем. Всякий
раз строго, чуть нахмуренно шел в обход очереди, коротко стучал в дубовую,
будто прокурорскую, дверь. В щелке появлялось узкое око и широкий брыл
швейцара, нехорошие, неприступно советские черты лица. Увидев, однако, гостя,
лицо тут же стряхивало неприступность: «Борису Никитичу!» Публика, конечно, не
возражала: раз пускают, значит, этому товарищу положено. Так, собственно
говоря, тут вся публика разделялась: те, что в очереди стояли, случайный
народец, среди них иногда даже и студент попадался, решивший за одну ночь
прогулять всю стипендию, и «свои», которых знали в лицо, а то и по имени, в
основном, конечно, деятели литературы и искусства, выдающиеся спортсмены и
детки больших чинов, американизированная молодежь, называвшая улицу Горького
Бродвеем, а то, еще пуще, Пешков-стрит; эти, конечно, в очереди не стояли.
При входе светился, будто многоярусный алтарь, бар с
полукруглой стойкой. За стойкой священнодействовали старшая барменша Валенсия
Максимовна и два ее молодых помощника Гога и Серега, о которых, естественно,
говорили, что оба в капитанских чинах. Эти последние сливали и сбивали в
смесителях коктейли. Валенсия же Максимовна, похожая в ореоле своих
перекисьводородных волос на Елизавету, дщерь Петрову, лишь принимала заказы.
Только уж очень избранным персоналиям она соизволяла преподнести изделия своих
собственных имперских десниц.
– Что вам сегодня предложить, Боренька? – серьезно и
благосклонно спросила она молодого человека.
– «Таран», – сказал Борис, усаживаясь на высокую
табуретку.
Укоризненно чуть-чуть качнув головою, Валенсия Максимовна
отошла к многоцветной пирамиде своего хозяйства. Внутри, вокруг столиков и в
бархатных нишах, было людно, но не многолюдно, имелись даже свободные кресла. В
основном все были «свои», уютное и веселое сборище, и трудно было даже
представить себе, что за дверью имеется под порывами пурги очередь общей
публики. На антресолях играл маленький оркестр. Его репертуар, разумеется, тоже
находился под строгим идеологическим контролем, но музыканты умудрялись
исполнять даже «Жил на опушке рощи клен» так, что получалось что-то вроде
джаза.
Валенсия Максимовна поставила перед Борисом большой бокал с
пузырящейся и переливающейся многоцветной влагой.
– Не нужно начинать с «Тарана», Боренька. Примите
«Шампань-коблер», – сказала она так, как будто и не ожидала возражений.
