В калитку между тем проникала нежным бедром миловидная
белошвейка; в том смысле, что появилась незнакомая женщина, принадлежащая к
тому типу, что когда-то назывался белошвейкой. За руку она тянула... да-да-да,
и вот уже подтянула, и вот, чуть подталкивая, выставляет вперед маленького,
лобастенького, сероглазенького ежика-мальчика, моего мальчика...
– Китушка! – ахнула Мэри Вахтанговна. И мальчик тотчас
же побежал к ней.
Архи-Мед от этой картины взвизгнул, что прозвучало даже
неприлично в устах остроухого сторожевого пса, размерами не уступающего
легендарной собаке Индус, что вместе с пограничником Карацупой так бдительно
охраняла границы Советского Союза.
– Ну вот вам и интернат для Китушки, Таисия Ивановна! –
смеялся Борис. – Лучшего интерната, поверьте, не найдете. Засим разрешите
откланяться. Времени у меня в обрез, потому что сегодня уезжаю на соревнования,
в Грузию. Я надеюсь, мы с вами еще увидимся, и не раз.
– Вы меня смущаете, Борис Никитич, – зарделась она.
– Я очень хорошо теперь понимаю своего отца, – чуть
понизив голос, сказал он.
– Вы меня совсем уж смущаете, Борис Никитич, – весело
шепнула она.
На этом они расстались.
* * *
Он вернулся на Горького и начал – в темпе! в темпе! –
сваливать в рюкзаки барахло. Рюкзаки до Орла поедут в коляске, там их
перебросят в автобус спортклуба, а в коляске и на заднем сиденье пристроится
кто-нибудь из ребят, их тех, что любят скорость. Надо выбраться из Москвы
пораньше: впереди, за Орлом, почти три тысячи километров дороги, да еще какой
дороги! Постой, постой, да ведь тебя же вечером однокурсники ждут на свою
складчину. Элеонора Дудкина с утра уже, наверное, обмирает. Ну, хватит,
довольно, вполне достаточно, и даже немного с перебором, всех этих женщин и
девушек! Начинаются соревнования, объявляю обет безбрачия!
Он пошел в спальню, чтобы взять трусы и майки, и тут увидел
на кровати кожаную папку Вуйновича. Взять с собой? Нет, нельзя: черт знает, где
там придется обретаться, черт знает, какие любопытствующие рыла полезут с
вопросами. Он открыл папку, вытащил из одного ее кармана черный пакет для
фотобумаги, вывалил снимки на покрывало и сразу забыл о соревнованиях, о
мотоциклах и о дороге, той самой дороге, по которой когда-то пылил Александр
Пушкин, стараясь догнать экспедицию графа Паскевича до начала штурма турецких
твердынь.
Боже, Вероника – с толстой косой, переброшенной из-за спины
на грудь! Ей тут не больше восемнадцати, височки затянуты и все-таки
кудрявятся, взгляд восторженный, ожидание волшебной жизни. Снимок, скорее
всего, был сделан еще до встречи с юным красным командиром. Так и есть, на
обороте полустертая и все-таки сохранившаяся (!) карандашная скоропись: июнь
1921-го... Тридцать один год назад! А они, кажется, познакомились в 1922-м, в
Крыму. Любопытно, каким же образом добыл этот снимок Вадим? Наверное,
просматривал альбом, небрежно ронял комплименты, а потом, когда хозяйка
зазевалась, взял и притырил. Тут много следов подобного воровства. Или, может
быть, сам снимал красавицу? Трудно представить командира с фотоящиком той поры.
Вот один и крымский снимок: компания отдыхающих в бухточке, на галечном пляже,
загорелые телеса, а мать почему-то в белом платье. Должно быть, был ветер, она
придерживает рвущуюся юбку, хотя чего ее придерживать, когда вокруг все
голышом? Какая была девчонка! Я бы от нее не отошел, если бы в те времена
родился от другой женщины. То есть если бы я в момент этого снимка был таким,
как вот этот парень, смеющийся, голый по пояс, в мешковатых армейских штанах,
босой, – мой отец.
А вот этот снимок Вадим приобрел законным порядком, потому
что они на нем втроем. Здесь, очевидно, зона учения: в глубине стоит тогдашний
танк безобразной конструкции, марширует взвод красноармейцев. На переднем плане
Вероника, откинувшаяся на плечи двух комбатов, Никиты и Вадима. Тут она уже
коротко подстрижена, изображает из себя кинозвезду. Она всегда, и в шутку, и
всерьез, немного играла какую-то свою кинозвезду...
Борис стал засовывать карточки обратно в пакет: нет, если
начать все это хозяйство рассматривать, еще три дня никуда не уедешь. Надо
оставить все это дома и по возвращении внимательно разобраться, может быть,
действительно удастся что-то извлечь из этих уроков разрушения любви. Пока
засовывал пакет обратно, вывалился толстый блокнот, распахнулась страница в
полоску, мелькнула стихотворная строфа:
Забудь о ней, не тот момент,
Шептал он в дебрях медсанбата:
Любовь – не лучший инструмент
Из амуниции солдата.
Это, кажется, дневник. Стихи перемежаются с записями,
мелькают даты конца войны. К одной из страниц скрепкой приторочено треугольное
письмецо с почти размытым адресом, написанным чернильным карандашом. Здесь на
странице запись апреля 1944 года: «Пишу в воздухе по дороге на фронт. Какая
горечь от этой нежданной и такой, казалось бы, счастливой встречи! Опять не
занес по адресу это злосчастное письмо. Еще один груз ложится на душу. Сколько
лет этот, скорее всего, последний привет несчастного блуждает вслед за мной
после Хабаровска. Впрочем, все-таки лучше, что треугольничек уехал тогда со
мной, а не был захвачен на квартире Н.Г. С моим-то опытом нетрудно себе представить,
как несчастный парень по дороге на Колыму бросал этот треугольничек сквозь
решетку вагона, не имея почти никакой надежды, что оно дойдет. И все-таки это
„почти“ в данном случае является решающим фактором, он подползает по телам
товарищей к крохотному окошечку и бросает. Какая разница, большая у него
надежда или маленькая? Надежда, может быть, не измеряется в обычных параметрах.
И вот опять не довез, и через день забуду об этом письме. И так мы во всем:
сражаемся храбро и кажемся себе великолепными, а там, где пули не свищут,
оказываемся говном собачьим...»
Борис покрутил пожелтевший треугольник, свернутый из листа
тетради для арифметики, то есть в клеточку. Адрес еще можно было разобрать:
Москва, Ордынка, 8, кв. 18, Стрепетовым. Он посмотрел на часы: ну что ж, крюк
небольшой, надо хоть что-нибудь сделать не для себя, хоть самую малость...
* * *
В подъезде большого желтого дома, естественно, пахло
кошками, естественно, лифт не работал, и кафель из мозаики на полу,
естественно, выкрошился. Одинокий ребенок играл на площадке третьего этажа,
что-то строил из всяческого хлама: коробки «монпансье», бигуди, руины примуса,
катушки... «Ты не из Стpепетовых?» – спросил Борис. «Пятый этаж», –
равнодушно ответил ребенок.
