Игорь вернулся на площадку, по пути поставив стремянку на место. Колька как наименее эмоционально перегруженный догадался вызвать «скорую» – накручивал диск телефона. Телегин курил, приникнув к сигарете, как аквалангист к шлангу. «Кислородная палочка» мгновенно сгорела, и участковый тут же прикурил новую.
– Так получилось, можете жаловаться, – чуть слышно оправдался Игорь.
Телегин, не отвечая, махнул рукой. Баранов уже вышел из болевого шока, сидел, прислонившись к стене и зажимая рукой кровоточащую рану на левом плече.
– Дырка одна? Пилюлькин кивнул,
– Ну-ка, покажи… Не бойся, не умрешь. Так, нормально…
Плахов вытащил из брюк ремень, наложил раненому жгут.
У дверей квартиры валялась пробитая пластиковая бутылка-глушитель. Тут же пистолетная гильза.
– Колюнь, найди в «хате» коробки какие-нибудь или тряпки, закрой это хозяйство, чтобы не хватали все подряд. И вызови местных. Только по телефону лишнего не лепи, а то полгорода сбежится. – Дав указания младшему, Игорь кивнул Телегину. – Ну как, Димыч? Отлегло? С меня кабак, без базара.
– Знаешь что?..
– Кончай ныть, – оборвал участкового Плахов – Сказал же, что лоханулся, каюсь. Жив? Жив. Проблема закрыта. Хочешь вломить? Вламывай. За себя отвечу. Не в первый раз.
– Фиг ли стрелял-то?
– Ящик мне почтовый не понравился; понял? Не люблю черный цвет. Сказал же, с меня кабак за накладку.
– Хороша накладка. Парой сантиметров ниже…
– Одна милая блондиночка из кино про мушкетеров сказала: «Если бы я стреляла в вас, мы бы тут не разговаривали. Я стреляла в лошадь». Все понял? Я стрелял в ящик.
Телегин плюнул и замолк.
– Давай лучше жертву в «хату» перетащим. Комрад, разговаривать можешь?
– Могу, – прошептал Пилюлькин.
– Вставай, ты не в ногу раненный. Плахов с Телегиным подхватили жертву под мышки, перенесли в комнату и уложили на диван.
– Давай, пока «скорой» нету и ментов, рассказывай, что случилось.
– А вы-то кто?
– Полиция Лос-Анджелеса. Сержант Кольт. Гуляли тут по подъезду. Давай, давай, время – мани. Как самочувствие-то? Гуд?
– Больно. Я ни хера не понял, блин. В парадияк захожу, поднимаюсь. Ключ достал, в замок только вставил, тут шаги сверху, я обернулся, хрен какой-то как с потолка упал. Стволом с бутылкой мне в рожу целит. Я раньше боксом занимался, реакция ничего, успел «башню» убрать. Тут хлопок, боль в плече. У-у-у…
Пилюлькин сделал вынужденный перерыв.
– Меня к стенке швырнуло, чувак сумку из рук рванул и пушку в лобешник мне. Я орать – не орется. Зажмурился, хана, решил. Он – щелк, щелк… Короче, осечка у него вышла. Я глаза открыл, а его уже нет…
– Рожу запомнил? Или, может, узнал?
– Да я и разглядеть-то не успел. Пара секунд… Он на фоне окна был. Силуэт один.
– Но пушку разглядел?
– Еще бы не разглядеть.
– Ну хоть что-то запомнил? Рост, сложение…
– Ростом с вас, наверное, сложение… Не знаю. Он, кажется, в костюме спортивном был. Темного цвета. Больше ничего не запомнил. Быстро все…
– В сумке что было?
– Да ничего такого, в общем. «Бабок» штук пятьдесят, очки темные, права, расческа.
– Пятьдесят штук?! Всего? Точно ли?!
– Мать дала утром.
– А сам-то чем подъедаешься?
Пилюлькин опять замычал.
– Ничего у тебя обстановочка, – Игорь обвел рукой с шиком отделанную комнату. – Тоже на мамины деньги? Хотя не люблю задавать глупые вопросы раненым гражданам, в которых стреляют из-за полтинника. Они всегда найдут, что ответить. Так кто ж тебя? И почему?
– Не знаю, может, перепутали с кем-то? – Баранов пожал плечами.
На пороге послышались голоса, заглянул Myмий Тролль.
– Там «скорая» приехала. Плахов поднялся с кресла.
– Мы еще побеседуем. Пообстоятельнее. Лечись, комрад.
Потом подошел к окну, снова глянул вниз, на следы, и прикусил губу.
Обидно, однако…
GAME OVER.
ГЛАВА 9
Субботний эфир новоблудского канала ти-ви, как обычно, начался с выпуска городских новостей. В паузах между рекламными блоками зритель мог узнать о вчерашних событиях на политических фронтах. На фронтах намечались перемены.
– Давайте спросим у простых горожан, что они думают об инициативе Аркадия Боголепова, предложившего добровольно помочь пострадавшим от неблаговидных действий лже-бизнесменов. Вот, кажется, идет простой горожанин. Простите, можно вас на секундочку? Спасибо. Представьтесь, пожалуйста.
– Непроторенный Игнат Людвигович.
– Скажите, Игнат Людвигович, что лично вы думаете?
– В прошлом году я хотел купить сыну однокомнатную квартиру. Мы с женой копили деньги со дня нашей свадьбы – я простой сборщик посуды, зарабатываю немного, в аккурат. Собрав за двадцать лет нужную сумму, мы снесли ее в агентство «Новоблудские крыши», где и сдали. Полгода нам подбирали вариант, но так и не подобрали, а потом и вовсе закрылись вместе с деньгами. Жена после этого слегла в больницу с острой недостаточностью, а сын по-прежнему вынужден спать в ванной. Я потерял всякую надежду, потому что вчера в «Вечерке» прочитал о «Новоблудских крышах». И только благодаря таким людям, как Аркадий Боголепов, я сегодня могу вздохнуть спокойно – мой сын больше не будет спать в ванной.
– Вам возместили убытки?
– – Да! Сейчас я иду прямо из фонда «Родимый край», где мне выдали первую половину ущерба, а вторую обещали выдать через месяц. Я верю этим людям, они вернули мне надежду на справедливость, я безмерно благодарен им и горжусь, что живу с ними в одном городе.
– Игнат Людвигович, кому вы отдадите свой голос на предстоящих выборах мэра?
– Я выбираю «Тайд», извините, Аркадия Боголепова.
– Спасибо, удачи вам и счастья. До свиданья.
Как видите, реакция простых людей проста – они за справедливость. Они сделали свой выбор. А вы?
– И мы сделали. – Аркадий Викторович выключил телевизор и повернулся к Мухаеву. – Руслан, мне сказали, что в «Ведомостях» какой-то обормот извратил мои чистые намерения?
– Да, я уже позвонил Вентилятору, он побеседует с товарищем возле подъезда и попросит дать опровержение. Вчера мы отправили письма благодарных горожан во все городские газеты и на радио.
– Какие еще письма?
– Я ж говорю, благодарных обманутых горожан. Профессор лингвистики два дня строчил за пару сотен. Молоток, здорово получилось. Что ни письмо, то драма.
