Поэтому я незаметно перевернул анкету текстом вниз. Прямо на Памелу Андерсен. А булгаковскую визитку сунул в карман джинсов.
— Да ты заходи!.. Присаживайся.
Прошла, села… Не отрываясь, не скрывая восторга, уставилась на меня. Словно я не Паша Угрюмов, а какой-нибудь Джонни Депп в костюме Джека-Воробья.
Несколько секунд она молчала, переваривая впечатления.
Впечатления, к слову, наверное, не очень. На мента я похож, как Майк Тайсон на Белоснежку. Двухдневная щетина, свежая ссадина на скуле, мешки под глазами и, главное, запашок. Ментовские обезьянники — не парфюмерный бутик, скунс сдохнет. Да и гардеробчик совсем не гламурный. Курточка с оторванной пуговкой. Футболочка со следами чужой крови, джинсы, последний раз видевшие стиральный порошок полгода назад.
Плюс вещички, сложенные горкой на столе, плюс старые ботинки без шнурков.
— Ты не обращай внимания… Двое суток на ногах. Подвалы, чердаки… Террористов ловим. А это, — показал я на ссадину, — скрутили одного. Резким оказался…
Она поверила, даже если бы я сказал, что ловим пьяных Терминаторов.
— Да, по радио говорили про рейд… Бедненький… Пашка, неужели это ты?!
Во даёт…
Наконец, она оторвала от меня свои зеленые глаза и растерянно оглядела кабинет, остановив взгляд на Булгаковской форме.
— Ух, ты! Это твоя?! Да?
— Ну а чья же? — предсказуемо и ни на секунду не смутившись, соврал я.
— А кто ты по званию? Я не разбираюсь.
Так, что там у Булгакова на погонах…
— Лейтенант я… старший.
— Пашка… Ты — и в милиции! С ума сойти!..
Веселова всё еще не может прийти в себя. Но сейчас успокоится и начнет допытываться, кого из класса я видел, с кем дружу, где учился. А потом вернется Булгаков и уличит меня в лукавстве. Поэтому, пока не поздно, надо линять.
— А ты чего к нам? Случилось что?
— Да… Случилось, — сразу потухла Веселова, — заявление принесла. На соседа. Я уже приносила…
Она достала из сумочки сложенный тетрадный листик, но не протянула мне, а стеснительно продолжала держать перед собой.
— Слушай, Ксюх, — я поднялся из-за стола, — чего нам тут, в казенной обстановке тереть… в смысле базарить. Пойдем, посидим где-нибудь. Там и потолкуем. И про соседа, и про всё остальное. Лады?
— Л-лады… Конечно! — Она тоже вскочила со стула.
Я вдруг вспомнил, что гулять без ремня и шнурков не очень удобно. Но не при Веселовой же приводить себя в порядок.
— Ты во дворе подожди, а я документы в сейф уберу и начальству доложу… Я мигом!
Она еще раз улыбнулась мне и выпорхнула из кабинета.
Словно муж, застигнутый любовником, я судорожно вдел в брюки ремень с потешной кобурой, шнурки в ботинки, посмотрелся в небольшое зеркальце на стене (ужас-ужас!), погрозил Феликсу пальцем, чтобы не «стукнул», и ринулся следом, моля не нарваться по пути на Булгакова.
Не нарвался. Веселова подкрашивала губы, глядясь в темное стекло ментовского козлика, словно в зеркало. Помимо «козлика» тут же, во дворе, притулились парочка «БМВ», три «опеля» и выводок тачек корейского производства. Неплохо в милиции живется… Может, и правда, пойти к ним на службу? Продать душу дьяволу? Совесть мучить будет, но зато на тачку заработаю. (Если слово «работа» уместно в данной ситуации.)
Где сидеть и толковать за жизнь, я пока не придумал. Конечно, кафе есть на все вкусы, но у меня нет «MasterCard». А жрать за её счет — полный косяк.
— Ксюх, я сегодня без машины… Движок барахлит, в ремонт отогнал… Пешочком прогуляемся?
— Конечно, Паша… С удовольствием.
Надо же, она даже не поинтересовалась, какая у меня машина. Хотя могла бы. А я уже придумал, что соврать. Для поднятия престижа.
Ладно, пойдем куда глаза глядят, а там по обстановке. Лишь бы не обломал всю малину какой-нибудь урод из дежурной части…
Я схватил одноклассницу под руку и быстренько уволок ее с ненавистного двора.
— У тебя и пистолет есть? — кивнула она на кобуру с мобильником.
— А как ты думала? Мы же милиция, а не «Гринпис» какой-нибудь.
Я задираю футболку и демонстрирую шрам от фурункула.
— Вот, при задержании получил. Теперь без пушки никуда… Давай, рассказывай, где ты, как ты… Фамилию-то не сменила?
— Сменила… Но… Мы развелись. Год всего прожили. Я в двадцать лет замуж выскочила, на третьем курсе. А встречались всего месяц. Он музыкант… Виолончель. В общем, не сложилось.
Она бы еще за барабанщика вышла. И трех дней не протянула бы…
— И кто ты теперь?
— Смехова.
«Ну, фамилия-то не особо изменилась».
Потом Ксюха рассказала, что закончила восточный факультет Универа. Читает три раза в неделю лекции в гуманитарном колледже, а в остальное время подрабатывает в турфирме, ведет южно-азиатское направление. Планирует поступать в аспирантуру и собирает материалы для диссертации. Турфирма — это временно, для заработка, а призвание — китайская поэзия. Достойное занятие для души.
Вернулась в коммуналку, ту самую, которую я штурмовал в шестом классе. Мать осталась в квартире отчима. Рано или поздно дети должны отделяться от родителей.
В общем, скукотища.
— Ну а ты как?
Как, как… На пять с плюсом! Придется на ходу выдумывать биографию. Правильно говорят: не биография делает человека, а человек биографию.
— Ну что я… Фамилию не сменил. Закончил техникум. Спортивный… Я же боксом занимался, если помнишь. Потом армия («Еще скажи, в Чечне был»). Вернулся — тренером не устроиться, а кушать хочется. Ну и пошел в ментуру… В уголовку. В уголовный розыск, то есть. («За мной девять раскрытых грабежей и убийств. Не пацан зеленый».)
— А образование? Разве туда берут без образования?
— Курсы закончил. Специальные. Младших лейтенантов.
«Надо было у Булгакова спросить, где их, придурков, учат».
— Здорово! — вновь восхитилась Веселова-Смехова.
Нет, для меня она навсегда останется Веселовой.
— Вот с тех пор и бегаю с пистолетом. Ловим, сажаем… Рейдуем.
В качестве подтверждения своих слов я небрежно распахнул курточку, демонстрируя надпись на футболке. Там есть родственное слово «POLICIA».
— Во, финны подарили. Приезжали по обмену опытом.
Мучает дедушка сушнячок. Не отхлебнуть ли нам по молочному коктейлю? Не отхлебнуть. Во время рейда по подвалам был потерян бумажник со всеми кредитками и дисконтными картами. Но упасть где-нибудь хочется.
— А семья? — продолжает допрос Ксюха. — Жена, дети?
