Но справляться не пришлось. Чикса притормозила возле топора, пожала плечами и пошла выше. Остановилась на четвертом этаже, загремела ключами и наконец исчезла в одной из квартир.
Пронесло. Можно продолжать работу. Боб спустился на площадку. Топор дожидался его в двери. Хватит раскачивать, а то еще кто-нибудь появится. Отойдя к противоположной двери, он разогнался и въехал плечом в дерматин. Косяк хрустнул, ригель замка выскочил, и дверь почти открылась. Пара ударов ногой довершили дело. Только тут Боб понял, что открывалась она наружу, но не стал убиваться по этому поводу. Главное – результат.
Всё, теперь все силы на сбор урожая. Вообще-то, хата не походила на жилище олигарха. И даже строительного бизнесмена. Но это, наверное, маскировка. Они все, сволочи, маскируются, чтоб честные люди не смогли до них добраться.
Особо не церемонился, выворачивал из шкафов содержимое на пол. Не сказать, что квартира была упакована по высшей категории, но кое-что имелось. Золото Боб не брал – что с ним делать? Денег не нашел. Запихивал в рюкзак все, что, по его мнению, представляло ценность. О, тетрис! Супер! Фонарик с тремя режимами! Мечта! Молодец, соседка, верную наколку дала.
Микроволновка в рюкзак не влезла. Но оставлять ее нельзя – вещь серьезная, немерено, наверное, стоит. Придется в руках нести.
А топор куда девать? А ладно, оставлю здесь. Зачем он теперь нужен? Разве что на память об отце.
Колготки тоже решил не брать, стянул их и зашвырнул на шкаф. Закинул пухлый рюкзак на плечи.
Ха! Надо бы приколоться над бизнесменшей. Как без прикола? Фантазировать некогда, пошутим по-быстрому. Тем более отлить хочется. Вот и отольем. Прямо в вазу с бамбуком. Х-х-хорошо…
Прежде чем покинуть жилище строительной бизнесменши, он вышел на балкон и плюнул в сидевшую на газоне ворону. Попал точно в голову. Ворона каркнула матом и улетела.
Он гордо шел по улице, неся перед собой микроволновую печь «LG», и радовался, как ребенок. Он сумел, он сделал это! Смотрите, люди, завидуйте! Я настоящий вор. Почти что в законе!
– Эй, парень! Ты чего в варежках-то? Лето же!
Ой, блин! Точно. Не удобно. Руки потеют.
Снял, сунул в карманы толстовки.
Боб держал путь на городской вещевой рынок, как посоветовала Ритка. Путь не близкий, но своя ноша не тянет. Единственное, что огорчало, – плата за наколку. Целых три штуки! Охренеть! Никакого риска, подумаешь, адрес назвала. Боб прикинул, что сразу отдавать долю не станет. Потянет время, а потом, глядишь, Ритка забудет. Плохо, новую наколку больше не даст.
Через сорок с небольшим минут он уже раскладывал вещички на двух деревянных ящиках под столбом с рекламным щитом магазина «ИМПЕРИЯ ПРОКЛАДОК». Других свободных мест не было, пришлось встать тут. Здесь почти все торговали на ящиках. За аренду прилавка надо платить неслабую таксу, а ящики – практически халява. Их предлагал напрокат местный внештатный администратор спившейся наружности. Всего по червонцу за штуку. У Боба денег не было, но он заплатил натурой – хрустальной пепельницей.
Разложив товар на газетку, принялся торговать. Выходило не очень – лучше бы в выходной прийти, но Бобу не терпелось вкусить результатов. Ценник он поставил гуманный: за микроволновку попросил двести рублей. Типа, прямые поставки со склада. Она ушла первой. Правда, тетка, купившая ее, потребовала инструкцию и коробку, но в конце концов согласилась взять так. Даже не мытую, с жирными следами на стенках. Боб пообещал поменять, если она вдруг сломается, и даже продиктовал тетке номер мобильника. Разумеется, первый, пришедший в голову. Своего у него не было, но вечером обязательно появится.
– Я здесь каждый день, подходите, если что…
Спустя четверть часа на рынке появился новый торговец. В голубой толстовке «Любимая Россия», с объемным баулом в руках. Пошарив глазами, он увидел брешь в рядах продавцов, как раз рядом с Бобом, и решительно направился туда.
– Свободно?
– Ага, – кивнул Боб, – вставай.
Парень опустил баул на землю по другую сторону столба, огляделся в поисках администратора.
– Ящик нужен? Могу один одолжить, – предложил Боб, – всего за полтаху. Здесь стоху просят.
– У меня пока налички нет, – с досадой ответил парень, – что-нибудь продам, верну.
– Не вопрос. Держи.
Боб составил часть барахла на землю, освободил ящик и протянул парню. У него сегодня хорошее настроение, хочется помогать людям и делать им приятное.
– Слушай, а сортир здесь есть? – поинтересовался тот.
– Не знаю, я тут в первый раз. Да вон выйди с рынка и в любом подъезде отлей. А место я покараулю.
– Лады… Меня вообще Хенком звать… То есть Вадиком, а Хенк так, типа прозвища.
– А я Дима. Но все зовут Бобом.
– Почему Бобом?
– Ну, это длинная история… Потом расскажу. Ты вещи тоже оставляй. Я пригляжу.
Хенк кивнул, прислонил рюкзак к ящику и помчался заливать подъезд нечистотами. Быстро помчался, видимо, здорово прихватило. Вернувшись, поинтересовался, как торговля?
– Не очень, – вздохнул Боб, – народу мало. Но если что, в выходной прийти можно. Тогда точно продадим.
– Мне сегодня бабки нужны.
– А кому они нужны завтра? Кризис в стране.
Хенк расстегнул молнию на бауле и принялся аккуратно и трепетно раскладывать товар на ящике. Настенные часы, CD-плеер с треснутой крышкой, бабскую бижутерию, столовые ложки, журнал «Плейбой» и прочее имущество.
– Часы, как у меня, – улыбнувшись, кивнул на ходики Боб.
– Советские… Тогда, говорят, у всех все одинаковое было.
– Это точно.
Почти тут же подошел пузатый пенсионер. Он сквозь очки осмотрел ящики и остановил свой взгляд на «Плейбое». Взял в руки, пролистнул пару страниц.
– Свежак, – пояснил Хенк.
– Классное чтиво, – поддержал Боб, – у меня такой же есть. Не пожалеете. Я каждый вечер перечитываю.
Пенсионер поднял очки на лоб и вплотную поднес журнал к носу.
– Мятый он какой-то.
– Так и цена реальная. Двадцатка всего.
Мужик сунул журнал под мышку, достал пару червонцев и кинул Хенку.
– Не продешевил? – спросил Боб. – Он в гипере стоху стоит.
– Да, жалко… Но это жизнь.
Следующим покупателем оказалась девочка лет двенадцати. Она остановилась возле ящика Боба и зацепилась глазами за китайский тетрис.
– Можно посмотреть?
– Валяй зырь… Только недолго.
Девочка взяла тетрис, хотела включить, но не было батареек.
– А сколько игр?
– Двадцать, – вместо Боба ответил Хенк, – у меня такой же. Хорошая машинка.
