Боец появился спустя еще минуту. Развернул дольку резинки и бросил в рот. Хлопнула, закрывшись, дверь. Он! Неслышно ступая, убийца пересек двор. Ну что, поможет тебе твой ПМ в плечевой кобуре? Поравнялся, прошел мимо. Профи показалось, что он ощутил даже запах земляничной жвачки.
Он вышел из сырой темноты и тихо сказал в спину убийце:
— Эй, Боец!
Длинная тень Бойца оканчивалась у Профи под ногами. Она замерла, темнота этой тени была бездонно глубокой. Медленно, очень медленно, убийца обернулся. Узнавание было мгновенным и обоюдным. Забыть то майское утро не мог ни один из них.
Боец стремительно — и Профи удивился его навыкам — сунул правую руку под куртку. Одновременно он нырял вниз и перемещался влево. «Он опасен», — предупреждал Муха и был, безусловно, прав. Профи вскинул «Вальтер», и в моросящем небе вздрогнул маятник. Резкий и отчетливый звук выстрела отразился в каменном колодце двора. Пуля ударила Бойцу в плечо, отбрасывая и разворачивая тело. Он все-таки успел выхватить свой ПМ. Вторая пуля ударила в бок, сломала ребро, пробила легкое и, вторично пробив ребро, прошла навылет. Он пытался поднять здоровую руку с пистолетом — его учили сражаться до конца — и не мог. Профи приближался медленно и неотвратимо.
Пистолет со стуком выпал, Боец сел на мокрый асфальт. Он пошарил правой, здоровой рукой и нашел ПМ. Снова начал поднимать его пудовую тяжесть. Профи присел, дождался, пока ствол «Макарова» поднимется на высоту его лица, и отшвырнул руку убийцы в сторону. Все было уже решено.
— Добивай, — сказал Боец.
— Сам сдохнешь, — прозвучал ответ.
— Зачем так?
— А зачем ты убил мою семью? Мою жену? Мою дочь? Зачем ты убил мою жизнь?
— Это… не я!
Профи бросило в жар. Умирающий враг не врал, он понял это по голосу. И ему стало страшно.
— А кто? — спросил он. — Кто?
— Это был… другой Некто, — ответил Боец. И снова Профи понял, что раненый говорит правду. Схватив врага за подбородок, он вздернул его голову вверх и пристально посмотрел в лицо. Одна половина лица, освещенная желтым неверным светом, была сведена болью и тоской. Другая, почти невидимая в тени, скривилась в циничном оскале. Злобно горел волчий глаз.
Профи ощутил волну звериной ненависти, которая исходит от окровавленного получеловека. Сомнения отпали, он оттолкнул врага и встал. «Вальтер» кашлянул трижды. Четвертого выстрела не последовало — затвор остановился в заднем положении. Профи швырнул разряженный пистолет на мертвое тело и быстрым шагом вышел из двора. Ему было тошно.
* * *
Ничего путного в голову не приходило. Главное, Сафонов не видел мотива. Он тщательно перебрал несколько последних коммерческих операций Хайрамова, к которым так или иначе был причастен он сам. Начальник СБ исходил из того, что «заказывают» человека чаще всего тогда, когда возникают финансовые вопросы. Никаких противоречий на этой почве между ним и Бегемотом не было. Да и быть не могло. Сафонов довольствовался своим весьма немаленьким окладом да еще ежемесячным конвертом с наличными. Да еще разовыми премиями, да еще… Короче — он не воровал. Хватало. «Заказывают» за предательство. Но и здесь он чист. Мотива нет, а заказ есть. Есть два трупа… Может, взять господина Свешникова и расспросить хорошенько? И что это даст? На девяносто девять процентов Сафонов был убежден, что помощник Хайрамова используется вслепую. А если бы не половинка фотографии, найденная у убитого киллера, то вообще никаких концов бы не осталось. Фотографии Сафонов заказывал прошлой осенью сам. Всего два экземпляра. Один он оставил себе, второй подарил Володе Свешникову. Вот он — свешниковский.
На душе было тревожно. Чтобы отвлечься, начальник СБ решил чем-либо заняться. На глаза попался журнал дежурств на посту «Дом». Сафонов знал, что секьюрити между собой называют его «Пост № I».
Он вяло листал журнал. Ничего интересного:
«Дежурство прошло без происшествий». Стандартная запись повторялась каждое дежурство. Разнообразие вносили только записи типа:
«19.45. В кв. 17 пришли гости. 0.40 убыли». Или:
«Согласно заявке в кв. 20 пришел в 14.20 телемастер. Убыл в 14.5б». Ерунда, короче… Так, а это что? «3.09. 10.30 от дома № 22 отъехал автомобиль „Жигули“ серого цвета (госномер), который стоял там около двух часов. Вчера этот же автомобиль простоял с половины седьмого вечера часов (приблизительно) до десяти». Стоп! Что-то в этом есть. А может быть — нет. Мало ли машин останавливается по каким-то своим обстоятельствам? Один грузовик у этого самого двадцать второго вообще стоит на «вечной стоянке»… Так, а кто дежурил? Хмельнёв… Что ж, молодец. Сафонов сам провел дополнительный инструктаж после того, как появилась «информация по Круглову». Рекомендовал обращать особое внимание на машины, из которых потенциально могут вести наблюдение. Инструктаж — дежурное мероприятие, половина охраны его проигнорировала, другая половина слушала вполуха. А старательный Хмельнёв засек автомобиль. Скорее всего — посторонний, для СБ интереса не представляющий. Сафонов и сам бы на этого «жигуленка» внимания не обратил, если бы не события последних дней. Если бы не засада в подъезде. Если бы не время, когда машина стояла у дома двадцать два. Время приблизительно совпадало с выходом Бегемота из дому утром и возвращением вечером. Интересно, а позже эта тачка появлялась? Сафонов быстро набрал номер телефона на «Посту № I».
— Але, — отозвался голос дежурного. Фоном в трубке звучала музыка.
— А представляться не нужно? — жестко спросил начальник СБ.
Музыка смолкла. Сафонов усмехнулся, он отчетливо представил себе, как секьюрити поспешно выключил радио.
— Дежурный слушает.
— А фамилия у дежурного есть?
— Козлов.
Сафонов вспомнил этого высокого веснушчатого парня, кандидата в мастера по десятиборью.
— Сафонов говорит. Как там у тебя обстановка, Миша?
— Да… нормально, Игорь Михалыч. А вы как?
— Спасибо, все в порядке, — ответил Сафонов. — Слушай, Михаил, посмотри, пожалуйста, в журнале… э-э…
— В каком журнале?
— Как в каком? — удивился Сафонов. — В журнале дежурств по посту.
— Так ведь он у вас, Игорь Михалыч.
— Верно, у меня. Но записи-то вы ведете?
Козлов озадаченно молчал.
— Ну чего молчишь? — спросил начальник СБ. Он уже начал догадываться. — Ведете?
— Так журнала же нет, — совершенно искренне ответил Козлов.
Он был КМС по десятиборью, а не по интеллекту. «Переведу мудака на автостоянку», — подумал Сафонов и сказал ласково, по-отечески:
— Слушай, Миша, ты срать ходишь?
— Хожу… согласно инструкции вызываю подмену.
— Так вот, когда пойдешь срать, оторви кусок бумаги от рулона и (тут терпение оставило Сафонова)…Короче! Записи — вести! — зло сказал он и швырнул трубку.
