– Обычные люди дворцы не строят, – покачала я головой. – Кому-то чужое богатство как кость в горле.
– Они переехали сюда всего год назад, он этот дом шесть лет строил, с тех пор как женился. До этого жил в обычной сталинке.
Тут мы услышали сигнал по рации, а вслед за этим мужской голос. Клепикову звонил похититель.
– Все время прямо, – произнес он. С интервалом в полминуты я услышала другой голос.
– Валерий Степанович, засечь его не успели, слишком мало времени.
Я уткнулась в карту.
– Чего ж ты задумал, – проворчала себе под нос.
– Что?
– Пытаюсь понять его план.
– Он будет гонять его по городу, это ясно…
– Уже пять часов. В час пик в городе пробки. Нас лишат маневра, но и ему будет куда сложнее уйти.
– Валерий Степанович, – вновь услышала я голос. – Хозяин на пересечении проспекта Ленина и Жуковского, вы слишком далеко от него, больше километра.
– Сокращай расстояние не спеша, – посоветовала я и вновь повторила: – Что же он задумал?
Звонок Клепикову.
– Сейчас направо и до упора, – быстро сказал похититель.
– Засекли? – резко спросил Валера.
– Нет.
Он повернулся ко мне:
– Что в той стороне?
Я уткнулась в карту.
– Два варианта. Либо он выведет нас из города, либо развернет в сторону центра.
Следующий приказ последовал через пятнадцать минут. Похититель выбрал город.
– Долго он будет нас кругами водить? – буркнул Валера. Тут его вновь вызвали по связи.
– Расстояние между вами пятьсот метров.
Впереди машины начинали тормозить, сбиваясь плотной массой.
– Въезд на эстакаду, – прокомментировал Валера. – Здесь всегда в это время пробки.
И тут до меня дошло. Клепиков сейчас как раз на эстакаде… ему предстоит спуститься на развороте в центр…
– Есть кто-нибудь внизу?! – заорала я. – Быстро все туда…
И тут же звонок Клепикову и хриплый голос:
– Выходи из машины и бросай сумку вниз…
К этому моменту мы были зажаты со всех сторон машинами. Клепиков тоже, ни развернуться, ни вперед проехать. Валера орал, отдавая приказы, а я бессильно откинулась на спинку сиденья. Внизу никого из ребят не оказалось. Через полчаса мы наконец-то добрались до Клепикова. Он сидел в машине, включив аварийку. Бледный до синевы, нервно сжимал дрожащими пальцами руль.
– Надеюсь, он выполнит свое обещание, – тихо произнес он.
До дома я добиралась больше часа. Сначала пешком, потом на такси. Поговорила с мужем, стоя у окна и наблюдая за очередной неприметной машиной во дворе. Оттуда, судя по всему, наблюдали за мной. Потом отправилась спать. На душе было муторно. «Мальчик жив, – утешала я себя. – Этот тип получил деньги, какой смысл убивать ребенка? Ромке всего три года, и вряд ли он что-то сможет рассказать. А если сможет? Если похитителя он знает? Допустим, нет. Проще всего оставить мальчишку где-то на улице и позвонить отцу. И тем самым развязать ему руки? Где уверенность, что он не станет искать похитителя? Значит, ребенок нужен для страховки, чтобы беспрепятственно покинуть город. Но ребенок лишняя обуза… Он оставит его здесь, живого или мертвого».
Я уснула и видела во сне светловолосого карапуза. «Мама, – тихонько звал он. – Мама…» Я проснулась от собственного крика, вскочила, машинально взглянув на часы. Восемь утра. Протопала в кухню, сварила кофе. В дверь позвонили. Валера стоял на пороге, физиономия помятая, у одежды был такой вид, точно он спал в ней, хотя вряд ли ему пришлось спать в эту ночь.
– Проходи, – сказала я. – Мальчишку он не вернул?
– Нет, – покачал головой Валера, взял мою чашку и одним глотком выпил кофе. – Звонил час назад, сказал: передумал. Ему нужны еще деньги.
– Сколько на этот раз?
– Три миллиона.
– Аппетит приходит во время еды… Странно, – заметила я, устраиваясь на стуле.
– Странно? Эти деньги достались ему слишком легко…
– Но везение не может быть долгим… Я считала, мы имеем дело с умником. А он дурак. Или у него совсем другое на уме.
– Мальчик жив. Отец слышал его голос по телефону.
– Не пора ли звонить в полицию? – вздохнула я.
– Поздно. Все зашло слишком далеко. Он дал нам срок до вечера. Хозяин думает только о том, где достать деньги. Алла точно взбесилась… орет, верни моего сына… Конечно, мы можем попытаться еще раз… полное дерьмо, – хмыкнул он и покачал головой.
– Есть еще что-то? – понаблюдав за ним, спросила я.
– Есть. В доме Ольги полно отпечатков, повторяющихся. Скорее всего, ее и подруги. Но…
– Но? – поторопила я.
– Есть один отпечаток, на стене, прямо над диваном. Такое впечатление, он упирался в стену всей ладонью…
– Он?
– Просто мистика какая-то…
– Не тяни. Вы смогли установить, чьи это пальчики?
– Они есть в нашей базе данных. Видишь ли, наши водилы иногда перевозят крупные суммы денег, отпечатки пальцев снимают при поступлении на работу, непременное условие…
– Мы ведь думали о том, что похититель кто-то из своих, – напомнила я.
– Проблема в том, что этот человек мертв уже три месяца. Либо отпечатки старые, что маловероятно, либо… я не знаю что и думать. Он был знаком с Ольгой, это факт, а она уже после его смерти затеяла срубить бабки и нашла себе помощника?
– Ты так и не сказал, кто этот тип.
– Покойник? Паша Кречетов. Возил Клепикова десять лет. Девять лет и восемь месяцев, если быть точным.
– Хозяину об отпечатках уже доложил? – Валера, точно нехотя, покачал головой. – А причина?
– За место свое боюсь, – хмыкнул он. – Есть такие ситуации…
– Алла с водилой мужа была знакома?
– Само собой.
– У Клепикова, случайно, нет проблем по мужской части?
– Я что с ним, сплю?
– Они женаты семь лет, верно? Пацану три года…
– Ну и что? Хотели пожить для себя… Ладно, ты права. Был слушок, что водила хозяину в этом деле помог. Само собой, я быстро болтовню пресек, но это не значит, что болтать перестали…
– Как он умер?
– Авария. Решил полихачить и въехал в столб. Машина рухнула за ограждение, а там высота метров пять, взрыв, в общем, хоронить, по сути, было нечего.
– И ты об этом молчал?
– Я был уверен, он погиб.
– А убедиться, что похоронили действительно Кречетова, не пробовал?
