– Вы хотите меня изнасиловать? Но, боюсь, не сумею доставить
вам удовольствия, я еще никогда не имела дела с мужчиной. Может, вам лучше
обратиться в 73-ю квартиру, там живет Зина, она уже три раза побывала замужем и
сейчас как раз свободна!
– Гражданочка, – прошипел мужик, – заканчивайте ваньку
валять. Идите на балкон и снимите белье.
Рада, поняв, что никто не собирается валить ее на пол с
желанием удовлетворить животный инстинкт, успокоилась и возмутилась:
– Это почему? Мой балкон, что хочу, то на нем и делаю!
– Ни в коем случае, – погрозил ей пальцем милиционер, – тут
правительственная трасса. А ну как кого из космонавтов мимо повезут или еще
самого… А тут трусы на ветру полощутся.
Люди в 1976 году были иными, чем сейчас. Если бы кто явился
с подобным заявлением к Коноплевой в нынешнее время, она бы просто, послав по
матери всех: космонавтов, мента и даже… самого, захлопнула бы дверь и пошла
допивать слегка остывший кофе. Но в 1976 году Рада покорно побежала на балкон и
безропотно сняла исподнее.
Да, времена-то изменились, но некоторые люди остались
прежними, во всяком случае, те, кто хочет угодить начальству.
Дома я проскользнула тихонько в спальню, стараясь, чтобы
дети не услышали моих шагов. Кажется, сегодня все находились в великолепном
настроении. Из-за закрытых дверей гостиной раздавались взрывы смеха и бодрый
голос Тузика:
– Нет, нет, не обманете, это отварная свекла.
– Не подглядывай, – радовалась Маня, – а здесь чего?
Воцарилось молчание, потом Нос неуверенно протянул:
– Вроде мясо…
Все просто застонали.
– Еще раз, – взвыла Маня, – нюхай как следует!
Послышался звонкий лай. Это собаки веселились вместе со
всеми. Вот и слава богу, пусть лучше вопят от восторга, чем ругаются и выясняют
отношения. Я же слишком устала сегодня для того, чтобы изображать заботливую
хозяйку.
Утро началось с промозглого, серого дождя, но мне было
наплевать на погоду. Даже если бы на улице бушевал тайфун «Эдуард», я бы все
равно поехала в издательство «Астра». Адрес был указан на последней странице
повести про крысу: Волоколамское шоссе, дом 18а, корпус 3…
Проплутав полчаса между совершенно одинаковыми кирпичными
домами, все под номером 18, я наконец-то набрела на нужное здание. Но попасть
внутрь было не так-то просто. Вход закрывала абсолютно гладкая стальная дверь
без всяких отверстий, в ней не было даже ручки. На косяке я нашла маленькую
кнопочку и ткнула в нее пальцем. Раздался тихий скрип. Я задрала голову вверх и
увидела под потолком небольшую камеру, медленно разворачивающуюся в мою
сторону.
– Вы к кому? – раздался голос, звучащий словно из загробного
мира.
– Я писательница, начинающая, хотела предложить рукопись…
Послышался щелчок, дверь приотворилась, и я оказалась внутри
просторного холла, перед закрытым турникетом. С правой стороны стоял стол, за
которым восседал парень, одетый, словно фашист, в черную, перетянутую ремнями
форму.
– Давайте рукопись, – велел он.
– Но мне хотелось бы поговорить с кем-нибудь из сотрудников
«Астры».
– Здесь такой порядок, – принялся растолковывать секьюрити,
– я беру ваши бумаги и отдаю в отдел. Кстати, что у вас?
– Как что?
– Ну любовный роман, небось?
– Нет, – совершенно искренно возмутилась я, – терпеть не
могу сладкие слюни. Детектив, конечно.
– Ага, – кивнул охранник, – значит, передам в редакцию
криминальных романов. Если их вещица заинтересует, вам позвонят. Вернее,
позвонят в любом случае, если рукопись не подойдет, заберете ее у меня…
– Но мне хотелось поговорить, узнать впечатление…
– Издательство не комментирует свои решения!
– Значит, вы меня не пропустите?
– Никогда. Только если прикажут.
– Нет, уж такие условия мне не подходят, – в крайней
озлобленности прошипела я и вновь села в «Жигули».
Узнала по платной справке телефон «Астры», позвонила и,
услыхав интеллигентный женский голос, произнесший «Алло», сказала:
– Добрый день.
– Здравствуйте.
– Скажите, пожалуйста, у кого можно узнать адрес Сергея
Сомова?
– Кто это такой?
– Ваш автор, писатель.
– А в каком жанре работает?
– Фантастика.
– Минуточку подождите.
Послышалась противная, заунывная музыка, потом другой голос,
тоже женский, но более жесткий, спросил:
– Вам кого?
– Мне необходим телефон Сергея Сомова.
– Это кто такой?
– Прозаик, написал повесть «Разговор со стальной крысой», вы
ее выпустили в 97-м году.
– Извините, – вежливо, но категорично ответила сотрудница, –
но мы не имеем права сообщать координаты авторов.
– Но мне очень хотелось поговорить с ним, выразить свое
восхищение…
– Напишите нам письмо, его обязательно передадут прозаику.
В ухо полетели гудки. Прозаик! Сразу вспомнился услышанный
невесть где анекдот. В роскошный «шестисотый» «Мерседес» врезается, как
водится, старенький, грязный «Запорожец». Братки в кожаных куртках подлетают к
«запору», распахивают дверцу и видят на водительском месте худенького,
тщедушного мужичонку в огромных бифокальных очках.
– Ну, – говорит один из бандитов, – попал ты, дядя. Гони
баксы, все, что есть.
– Что вы, мальчики, – лепечет незадачливый шофер, – нету у
меня денег. Уж извините, писатель я, прозаик.
– А вот сейчас поглядим, про каких заек ты пишешь!
Но в «Астре» трепетно оберегают покой тех, кто ваяет романы
про «заек». Я принялась в растерянности оглядывать улицу. Приходится признать,
что в издательстве отлично вымуштрованный коллектив. Ладно, телефон Сомова я
все равно узнаю, поеду, например, в Союз писателей. Я включила мотор, потом
снова выключила. Совсем рядом с входом в «Астру» бойко торговал газетный ларек,
пойду куплю «Скандалы», страшно забавное издание. Газета! Я вновь схватилась за
телефон.
– Издательство.
