Вернее — очень давно, в ранней юности, он тогда напился и избил девчонку из Гарлема, черную дикую шлюху, и заставил ее делать все, что он хотел… А потом исполосовал ее смазливое личико острым остовом расколотой бутылки… Как написали потом газеты — девка осталась жива, но ослепла…
Хэлен Джонсон лежала на ковре кабинета, губы сочились кровью… Как это приятно… Брэг ослабил ремень, расстегнул брюки, стал над девушкой…
— Ну-ка, подними мордашку…
Удар под колено был резким и неожиданным — Брэг упал навзничь, раскинув руки, пистолет куда-то отлетел…
Дикая боль в колене… Брэг не ощущал уже ничего, кроме этой боли…
Вскочив с неожиданным проворством, схватил бутылку, разбил о край стола, ринулся к девушке, выставив вперед жесткие ребристые сколы…
Выстрел крупнокалиберного пистолета в пустом здании прозвучал словно взрыв бомбы.
Девушка бессильно опустилась на пол, выпустила оружие.
Все оказалось совсем не так, как в тире.
Подумать она даже не успела… Прикоснулась кончиками пальцев к разбитым, кровоточащим губам, рану сильно щипало, и только тогда девушка поняла, что плачет…
Она даже не понимала, отчего — от обиды, от унижения, оттого, что защитить ее некому… Одна только мысль пульсировала с каждым биением сердца: «Хочу домой… Хочу домой… Домой…»
«…Меня зовут Элли».
«А я — Дрон».
«Это что, имя?»
«Нет, это профессия…»
«Они же могли тебя убить… Зачем ты полез?»
«Меня оскорбили».
«Подумаешь… Разжевал бы и выплюнул».
«Так можно проплевать все…»
«…Пойдем купаться? Или сначала позавтракаем?»
«Совместим. Если, конечно, здесь найдутся две корочки хлеба…»
«…Я тебе нравлюсь?»
«Ты изумительна…»
«…Мне нужно уехать».
«Ты надолго?»
«Не знаю».
«А как я разыщу тебя?»
«Ты этого хочешь?»
«Да… Возвращайся скорее…»
Возвращайся скорее… Возвращайся… Возвращайся…
Лека встряхнулась. Вытерла кулачком слезы.
Труп майора Брэга… Расплывшееся на ковре пятно крови…
Сколько же она сидит здесь? Пять минут?.. Десять?.. Но где же тогда охранники?..
Провела языком по разбитым губам. Ссадина кровоточит. Какие десять минут — прошли секунды! Действуй!
Девушка быстро поднялась с пола. Подошла к компьютеру. Просмотрела файлы: вызов информации по ее делу зашифрован личным кодом Брэга. А это значит, у нее есть три дня, а то и неделя — пока на информацию отреагирует какой-нибудь клерк в Лэнгли или Агентстве по национальной безопасности… А вот сейчас нужен верный ход. Единственно верный.
Лека подходит к столу, залпом допивает спиртное из своего бокала, снимает трубку телефона, набирает номер.
— Капитан Лоурел у телефона.
— Сержант Хэлен А. Джонсон, регистрационный номер…
— Привет, Хэл! К чему такая официальность, мы же не на работе… Уик-энд…
Кстати, у нас с Линдой вечеринка, присоединяйся…
— Извините, сэр…
— Хэл, кончай дурить… «Сэр» для тебя я на службе, и то — только в присутствии офисных крыс… Если бы ты знала, девочка, какими мы с Джорджи были во Вьетнаме… Хм… Ну да, конечно, не с Джорджи, а с адмиралом Мак-бейном.
Хотя — тогда он был Джорджи… И сейчас… За что и уважаю… Хэл?.. Хэл?!.. Ты что, плачешь?!
— Капитан Лоурел… Я хочу заявить…
— Что случилось?!
— Только что я застрелила майора Дэвида Брэга. В его кабинете. Насмерть.
ЛЭНГЛИ, ШТАБ-КВАРТИРА ЦРУ США
Похороны майора Дэвида Брэга были более чем скромными. Обстоятельства, при которых произошел… э-э-э… несчастный случай, оказались столь… э-э-э… пикантны, что обе комиссии — ВМС и ЦРУ — ограничились скорым формальным расследованием и постарались побыстрее замять дело. Перетрясать грязное белье штука достаточно противная сама по себе, а у майора Брэга… Выяснилось, что тремя месяцами раньше он был переведен проверяющим в Сьерра-Бланку исключительно с тем, чтобы через положенное время тихо отправить этого офицера в отставку…
Майор засветился перед проверяющей комиссией как педераст, да еще и ищущий приключений с малолетними мальчиками в сомнительных кварталах… Его и спровадили подальше…
Ну а в день гибели он успел нализаться еще с утра, побывал в баре с очень дурной репутацией, избил девушку-офицера ВМС и попытался удовлетворить свои извращенные аппетиты… За что и схлопотал пулю из собственного пистолета…
Моряки постарались. К приезду людей из Лэнгли был приготовлен полный отчет о происшествии, опрошены свидетели… Комиссия ЦРУ согласилась с выводами коллег: обстоятельства толковались однозначно.
После недолгих размышлений, с благословения начальства была сочинена версия для газетчиков: самоубийство в состоянии депрессии на почве систематической алкогольной интоксикации. Версия получила характер официальной. Все соблюли честь мундира; более того, цэрэушники остались благодарны разведке ВМС за столь деликатный подход в этом непростом для Лэнгли вопросе…
Сейчас Хэлен Джонсон под домашним арестом, но чисто формально. Сослуживцы ей сочувствуют. Ее решимость поддерживают.
Ну а Дэвид Брэг, по мнению многих, был никчемный человечишка. Совсем никчемный.
Но это не означало, что он, Поль Челси, перестал копать. С Брэгом он проработал в одной комнате шесть лет — достаточно, чтобы ощутить некое беспокойство. Да, все, что произошло, похоже на Брэга: и с мальчиками он баловался, и с женщинами общался не иначе, как посредством миньета, и пил в последнее время чаще, чем нужно бы… Но при всем при этом майор Брэг был честолюбцем. И притом — профессионалом. То, что его вытурили из центральной «конторы», могло заставить его поступить именно так, как предположила комиссия, а могло и…
Никто не захотел подробно вникать в то, чем последнее время занимался майор Брэг; помимо всего прочего, люди суеверны, неудачник считается заразным… Тем более приказа на разработку не было, а кому охота искать лишние приключения на свою задницу?..
Наверное, только ему, Полю Челси. Хотя запрос относительно разработок Брэга он составил почти исключительно из любопытства. Но когда пришел ответ…
Несвязуха. Полная. «Дурочка». Кодовый допуск Брэга и — квалификационный номер какого-то сержанта ВМС… Поль Челси слишком хорошо знал майора, чтобы считать его простаком… Что-то Дэвид «наколол»… И это «что-то», возможно, и помогло ему схлопотать пулю…
Вечером Челси оформил подробные запросы по Брэгу и Хэлен Джонсон и загрузил в Центральный компьютер. Дэвид работал в основном через него, так что…
