Справа и слева от часов стояло по большому заморскому
попугаю из чего-то вроде мела и самой пестрой раскраски. Рядом с одним попугаем
стояла глиняная кошка, а рядом с другим – глиняная собака, и если их нажать,
они пищали; только рот у них не раскрывался и морда была все такая же
равнодушная. Они пищали снизу. Сзади всех этих штучек были засунуты два больших
развернутых веера из крыльев дикого индюка. На столе посреди комнаты стояла
большая корзина с целой грудой яблок, апельсинов, персиков и винограда, гораздо
красивей и румяней настоящих, только видно было, что они ненастоящие, потому
что местами они облупились и под краской белел гипс или мел – из чего там они
были сделаны.
Стол был покрыт красивой клеенкой с нарисованным красной и
синей краской орлом и каймой вокруг. Мне сказали, что эту клеенку привезли из
самой Филадельфии. По всем четырем углам стола ровными стопками были разложены
книги. Одна из них была большая семейная Библия с картинками; другая – «Путь
паломника»: про одного человека, который бросил свою семью, только там не
говорилось почему. Я много раз за нее принимался, в разное время. Написано было
интересно, только не очень понятно. Еще там были «Дары дружбы», со всякими
интересными рассказиками и стишками, только стихов я не читал. Еще были «Речи»
Генри Клея и «Домашний лечебник» доктора Ганна; из него можно было узнать, что
надо делать, если кто-нибудь заболеет или умрет. Был еще молитвенник и разные
другие книжки. А еще там стояли красивые плетеные стулья, совсем крепкие – не
то чтобы какие-нибудь продавленные или дырявые, вроде старой корзинки.
На стенах у них висели картины – больше всего Вашингтоны, да
Лафайеты, да всякие битвы, да шотландская королева Мария Стюарт, а одна картина
называлась «Подписание Декларации». Были еще такие картинки, которые у них
назывались «пастель»; это одна из дочерей сама нарисовала, когда ей было
пятнадцать лет; теперь она уже умерла. Таких картинок я еще нигде не видел – уж
очень они были черные. На одной была нарисована женщина в узком черном платье,
туго подпоясанная под мышками, с рукавами вроде капустных кочнов и в большой
черной шляпе вроде совка с черной вуалью, а из-под платья видны были тоненькие
белые ножки в черных, узеньких, как долото, туфельках, с черными тесемками
крест-накрест. Она стояла под плакучей ивой, задумчиво опираясь правым локтем
на могильный памятник, а в левой руке держала белый платок и сумочку, и под
картинкой было написано: «Ах, неужели я больше тебя не увижу?!» На другой –
молодая девушка с волосами, зачесанными на макушку, и с гребнем в прическе,
большим, как спинка стула, плакала в платок, держа на ладони мертвую птичку
лапками вверх, а под картинкой было написано:
«Ах, я никогда больше не услышу твоего веселого щебетанья!»
Была и такая картинка, где молодая девица стояла у окна, глядя на луну, а по
щекам у нее текли слезы; в одной руке она держала распечатанный конверт, с
черной печатью, другой рукой прижимала к губам медальон на цепочке, а под
картинкой было написано: «Ах, неужели тебя больше нет?! Да, увы, тебя больде
нет!» Картинки были хорошие, но мне они как-то не очень нравились, потому что
если, бывало, взгрустнется немножко, и от них делалось еще хуже. Все очень
жалели, что эта девочка умерла, потому что у нее была начата еще не одна такая
картинка, и уже по готовым картинкам всякому было видно, как потеряли ее
родные. А по-моему, с ее характером ей, наверное, куда веселей на кладбище.
Перед болезнью она начала еще одну картинку – говорят, самую лучшую – и днем и
ночью только о том и молилась, чтобы не умереть, пока не кончит ее, но ей не
повезло: так и умерла – не кончила.
На этой картинке молодая женщина в длинном белом платье
собиралась броситься с моста; волосы у нее были распущены, она глядела на луну,
по щекам у нее текли слезы; две руки она сложила на груди, две протянула перед
собой, а еще две простирала к луне. Художница хотела сначала посмотреть, что
будет лучше, а потом стереть лишние руки, только, как я уже говорил, она умерла,
прежде чем успела на чем-нибудь окончательно остановиться, а родные повесили
эту картинку у нее над кроватью и в день ее рождения всегда убирали цветами. А
в другое время картинку задергивали маленькой занавесочкой. У молодой женщины
на этой картинке было довольно приятное лицо, только рук уж очень много, и от
этого она, помоему, смахивала на паука.
Когда эта девочка была еще жива, она завела себе альбом и
наклеивала туда из «Пресвитерианской газеты» объявления о похоронах, заметки о
несчастных случаях и долготерпеливых страдальцах и сама сочиняла про них стихи.
Стихи были очень хорошие. Вот что она написала про одного мальчика по имени
Стивен Даулинг Боте, который упал в колодец и утонул:
ОДА НА КОНЧИНУ СТИВЕНА ДАУЛИНГА БОТСА
Хворал ли юный Стивен,
И умер ли он от хвори?
И рыдали ль друзья и родные,
Не помня себя от горя?
О нет! Судьба послала
Родным иное горе,
И хоть они рыдали,
Но умер он не от хвори.
Не свинкой его раздуло,
И сыпью не корь покрыла –
Нет, вовсе не корь и не свинка
Беднягу Ботса сгубила;
Несчастною любовью
Не был наш Ботc сражен;
Объевшись сырой морковью,
От колик не умер он.
К судьбе несчастного Ботса
Склоните печальный слух:
Свалившись на дно колодка,
К небесам воспарил его дух.
Достали его, откачали,
Но уже поздно было:
Туда, где нет печали,
Душа его воспарила.
Если Эммелина Грэнджерфорд умела писать такие стихи, когда
ей не было еще четырнадцати лет, то что бы могло из нее получиться со временем!
Бак говорил, что сочинять стихи для нее было плевое дело. Она даже ни на минуту
не задумывалась. Бывало, придумает одну строчку, а если не может подобрать к
ней рифму, то зачеркнет, напишет новую строчку и жарит дальше. Она особенно не
разбиралась и с удовольствием писала стихи о чем угодно, лишь бы это было что-нибудь
грустное. Стоило кому-нибудь умереть, будь это мужчина, женщина или ребенок,
покойник еще и остыть не успеет, а она уж тут как тут со своими стихами. Она
называла их «данью покойному». Соседи говорили, что первым являлся доктор,
потом Эммелина, а потом уже гробовщик; один только раз гробовщик опередил
Эммелину, и то она задержалась из-за рифмы к фамилии покойного, а звали его
Уистлер. От этого удара она так и не могла оправиться, все чахла да чахла и
прожила после этого недолго. Бедняжка, сколько раз я заходил к ней в комнату! И
когда ее картинки расстраивали мне нервы и я начинал на нее сердиться, то
доставал ее старенький альбом и читал.
