Я вышел на крыльцо и сразу же упёрся взглядом в громаду жилого дома. Где-то в нём прячется уютная квартира для приятных встреч? Маловероятно, конечно, но проверить нужно.
Классические милые и всё замечающие бабушки из центральных московских двориков исчезли, во всяком случае — из этого. Их место заняли чернявыемамочки, наполняющие тенистые уголки скверов гортанным перекрикиванием о чём-то. Расспрашивать их не имело никакого смысла, поэтому я отправился по консьержам, но только один из них припомнил: «Видел девку несколько раз во дворе («девку» — слышал бы его директор Мальцев!) — плясать ходила к гомику». — «Одна приезжала?» — «Пару раз одну видел, ещё несколько раз с жлобом каким-то». Жлоба — Торопова — консьерж опознал без колебаний. И рассказал, что во двор Тина и Алексей всегда заходили пешком, что вызвало у меня вполне понятное недоумение.
Въезд во двор закрывал шлагбаум, но Тина была женой Мальцева и легко могла устроить себе ключ. Но не устроила, оставляла машину снаружи. Почему? Потому что на улице машина, например приехавшая во внеурочное время, не привлекает внимания. А когда пешком выходишь из арки, обитатели двора или Эдуардик, если вздумает смотреть в окно, — все будут уверены, что ты уехала.
А ты осталась, чтобы…
Чтобы что?
Я прошёл через арку и оглядел улицу. Универсам? Смешно. Магазин по продаже сотовых телефонов? Вряд ли. Кафе напротив? Аптека? Ночной клуб? Магазин штор? Подождите, подождите… Клуб?
Интересно…
Интересно по двум причинам. Во-первых, я ничего о нём не слышал, несмотря на то что в силу профессиональных обязанностей ночную Москву изучил неплохо. Во-вторых, клуб о себе не кричал, а сообщал благородной золотой табличкой у отделанной под дуб двери — в наши дни подобный стиль встретишь редко.
«Переплетение».
Тыркаться в очевидно запертую дверь я не стал, не мальчик. Чинно подождал, когда у подъезда остановится машина — новенький «БМВ», и спокойно просочился вслед за прибывшим в ней гостем. Недалеко, к сожалению, просочился, всего на два шага вглубь, где и был остановлен бдительными стражами.
— Полиция?
— Частный детектив, — машинально ответил я. Напрасно ответил, потому что честное признание наполовину снизило уровень вежливости громил.
— Ищешь чего? — перешёл на «ты» тот, кто стоял ближе.
А его белобрысый компаньон выразительно потер руки — здоровенные лопаты, которые можно было бы запросто приспособить к шагающему экскаватору.
— По личному делу. — Я попытался улыбнуться, но вышло криво. — Хотел бокал холодного белого вина выпить и посмотреть, можно ли сюда с девушкой вернуться.
— Можно, если есть активированная членская карточка.
— Её можно купить?
— Выдаем бесплатно.
— Дайте две.
— Понравилось?
— У вас красивый холл.
Помещение и в самом деле было отделано со вкусом, но моя лесть, увы, результата не принесла.
— Карточки выдаются бесплатно, но только по рекомендации членов клуба. До свидания.
К сожалению, единственный человек, который мог дать мне рекомендацию, — тот самый владелец новенького «БМВ», вместе с которым мы и заявились в «Переплетение», — давно скрылся за следующими дверьми, и мне пришлось ретироваться.
— Всего хорошего.
— Возвращаться не нужно.
— Я понял.
— Ты мне сразу приглянулся, чел, в тебе ещё жив инстинкт самосохранения.
Толстая лапища легла на моё плечо, развернула и плавно подтолкнула к выходу. Громила продолжал разглагольствовать и не заметил, как, разворачиваясь, я собрал со стойки несколько визиток. Для чего? Не смогу объяснить — сработала интуиция. «Переплетение» показался мне странным, и я решил посмотреть, какие заведения рекламируют его посетителям. Возможно, не менее странные?
Но разглядывать добычу на улице я, как вы понимаете, не стал. Сунул визитки в карман, обошёл здание и с улыбкой приблизился к одинокому грузчику в кожаных штанах, жилетке и красной бандане, уныло опустошающему грузовой фургон в заднюю дверь «Переплетения».
— Привет.
Грузчик, который как раз примерялся к очередной коробке, отставил неинтересную ношу, смерил меня подозрительным взглядом, поразмыслил и выдал:
— Да пошёл ты.
Но к коробке не вернулся, очевидно ожидая продолжения увлекательного разговора.
Парень был мелким, но жилистым, сложением напомнил Байконурыча и мог оказаться столь же опасным в драке, поэтому хамить в ответ я не стал.
— Пошёл бы, да поболтать надо.
— Чиста выведать че, в натуре?
— Типа.
Грузчик жестом предложил мне выйти из поля зрения видеокамеры, поправил бандану и с ходу заявил:
— Мля, чел, у тебя денег есть? — От такой прямоты я слегка опешил. — Забесплатно трындеть не стану, сам видишь: мне, в натуре, некогда.
Внешностью и манерами обладатель красной банданы совсем не походил на заурядного грузчика: странный жаргон, многочисленные татуировки на руках, теле и даже голове — всё это сложилось у меня в предельно правильный вопрос:
— Ты как тут оказался? Чего с ящиками возишься?
Тон я использовал слегка удивлённый, словно прекрасно знаю, к какому именно байк-клубу принадлежит конкретно этот парень, и не могу поверить глазам, увидев его таскающим ящики.
— Ты наш, что ли? — удивился в ответ татуированный.
— В общем да, но сам по себе, — туманно ответил я, лихорадочно припоминая всё, что знаю о мотоциклах, байк-клубах и прочих деталях этой самобытной субкультуры. Но припоминать не понадобилось.
— Вечно вы, челы, особняком держитесь, — скривился мой собеседник. — Нет чтобы толпой, как все умные давно делают, вы всё поодиночке паритесь.
— Тебе тоже никто не помогает, — брякнул я и сдуру чуть всё не испортил.
— Смешно, в натуре? — окрысился татуированный.
— Удивляюсь просто.
— Удивляйся сложно, мля, если получится. — Странный грузчик с ненавистью покосился на вполовину опустошённую «Газель» и угрюмо сообщил: — Проигрался я здорово, вот и отрабатываю, как лошара. Два месяца тут на посылках вкалываю.
— То есть деньги нужны?
— А ты заплати.
Я протянул татуированному сотенную бумажку и фотографию Тины:
— Девчонка в клуб ходила?
Честно скажу: ожидал увидеть настороженность. Все нормальные люди напрягаются, когда им показывают фотографию недавно убитой женщины. Но я конкретно переоценил уровень влияния средств массовой информации конкретно на этого человека: обладатель красной банданы понятия не имел о смерти Тины Мальцевой. И это несмотря на то, что её фотографиями пестрели газеты и был забит весь Интернет.
