— Дорогой, ты много сделал ради нашего
счастья. Но теперь, когда Барбара убита, можешь вздохнуть спокойно. Месть
свершилась, ты опишешь ее в своей книге. Барбаре следовало умереть, ее аура,
смешавшись с чистыми помыслами, посветлела. И это не убийство, нет, это
спасение грязной души избалованной девчонки, дочери жадного волка продюсера. Ты
совершил благое дело, это так же верно, как то, что меня зовут Светлана
Лукашина.
Пицца, простая пицца, купленная за углом дома,
значила для Мерзкого много, и она стала бы поминальной трапезой по Барбаре.
Светлана вошла в зал, кассирша вдруг
спросила…»
Текст оборвался, у меня закружилась голова.
Владимир убил Барбару. На странице указана фамилия мужчины, но это либо
прозвище, либо фантазия графомана, маловероятно, что в Москве найдется хоть
один человек с фамилией Мерзкий. Еще здесь идет речь о Светлане Лукашиной,
пицце и какой-то кассирше…
Я схватилась за руль и нажала на педаль газа.
В продюсерском центре кипела работа, по
коридорам носились шумные люди, у каждого в руке по три телефона. Никакого
рецепшен тут не было, поэтому я толкнула первую дверь и чуть не задохнулась. В
маленьком помещении клубился дым, на крохотном диванчике сидела тощая девица,
размалеванная, как ярмарочная матрешка, в зубах у нее была зажата сигара,
источавшая жуткий смрад. На подоконнике, болтая ногами, устроился парень в
грязных джинсах.
— Выпускай дым красиво! — раздраженно сказал
он. — Изобрази на морде удовольствие. Ты наслаждаешься!
— Больше не хочу, — канючила девушка.
— Надо, киса, надо!
— Меня тошнит!
— Учись! Сигара необходима для имиджа, она
твоя фишка. Вам кого?
Я, едва сдерживая кашель, спросила:
— Подскажите, где найти Свету Лукашину?
Парень уставился на курильщицу.
— Ты Лукашина?
— Нет, — застонала несчастная и схватилась за
горло, — моя фамилия Колпакова.
— Забудь ее, — посоветовал ей парень, —
навсегда! Представляйся «Алмаза». Ну, раз, два, три, сигарка, дыми!
— Жесть, — скривилась Алмаза, — я сейчас умру.
— Что еще? — нахмурился парень, исподлобья
глядя на меня.
— Ищу Лукашину, — повторила я.
— Она не она, и я не она! Что еще?
— Ничего, — пожала я плечами, — вашей
подопечной сейчас станет плохо! Похоже, ее тошнит!
— Разберемся сами, идите по своим делам, —
схамил юноша.
Я отправилась бродить по коридорам, вошла в
другую комнату и на этот раз увидела даму, обвешанную браслетами, бусами,
кожаными шнурками и разноцветными фенечками.
— Помогите мне, пожалуйста, найти Лукашину, —
попросила я.
Мадам, звякнув бесчисленными подвесками,
полистала свои записи.
— Ее нет в списках, — ответила она, не
поднимая головы.
— А когда будет? — растерялась я.
— Понятия не имею.
— Может, подскажете, в какой комнате находится
рабочее место Светланы? — смиренно попросила я.
Дама наконец-то соизволила посмотреть на посетительницу.
Она обвела меня взглядом, задержалась на серьгах, часах и, очевидно, сделав
некие подсчеты, расплылась в улыбке.
— Садитесь! Тут с этим конкурсом голова кругом
идет. Люди невозможны! Объясняешь им: отбор производит комиссия! Нет, лезут
сюда! Юрия довели до трясучки. Небось он сто раз пожалел, что ввязался в это
дело. Вы хотите побеседовать о девочке Лукашиной?
Я на секунду заколебалась, по словам Риты,
Светлана была любовницей Гинзбурга с самым длинным стажем. Вряд ли ее можно
назвать девочкой! Но, с другой стороны, Лукашина и не мальчик!
— Да, — кивнула я, — очень хочу ее разыскать,
но здесь творится нечто невообразимое. У вас всегда так?
— Почти, — согласилась дама, — но я никак не
пойму: Лукашина ваше протеже или…
— Мэри, — заорал визгливый голос. — Мэри, папа
приехал!
Дама подскочила над креслом.
— Скажи ему, что я уже в зале. Вот, держите!
Сунув мне в руки визитную карточку, женщина
быстро вытолкала меня в коридор и резво побежала к группе людей, облаченных в
грязные джинсы.
Я машинально посмотрела на визитку. «Мэри
Амбарцумян. Координатор проекта „Старт звезды“ на канале „КТК“.
В голове стало проясняться. Понятно теперь,
отчего тут сумасшедший дом: идет конкурс, победители которого выйдут на большую
сцену и попытаются вскарабкаться на олимп шоу-бизнеса.
— Лукашина не пришла, — заорала в рацию
толстенькая, похожая на свежевыпеченную булочку блондинка, одетая в рабочую
униформу — замызганные синие штаны из корабельной парусины. — Блин! Вот сука!
Опять запила!
Я схватила «булочку» за рукав.
— Вы знаете, где Лукашина?
Толстушка моргнула раз, другой, третий, потом
на ее лице появилось осмысленное выражение.
— Кто? — с недоумением спросила она.
— Я ищу Светлану Лукашину!
— Пресса? Газета? Глянец?
— Нет. Я не имею никакого отношения к печатным
изданиям, как, впрочем, и к радио вкупе с телевидением. Видите ли, Лукашина
вела со мной переговоры о продюсировании девочки… э… Саши Мироненко.
«Пончик» посмотрела в блокнот.
— Мироненко нет в списках.
— Ой, правда? Я ее представитель и…
— Мы не работаем с посторонними, — перебила
меня пампушка.
— Извините, наверное, я не так выразилась. Я
не имею никакого отношения к шоу-бизнесу, владею мебельным салоном, — я на ходу
придумала себе новую биографию.
— Супер, — обрадовалась пампушка, — меня зовут
Ксю, я как раз квартиру обставляю! Скидки делаете?
— Непременно побеседуем с вами на тему скидок,
— пообещала я, — но сейчас я озабочена поиском Светланы. Она собирается
раскрутить Сашу, я готова вложить деньги в Мироненко.
В глазах Ксю мелькнул злой огонек.
— Стебно, — скривилась она, — Светусик лезет
вверх! Не верьте ей. Кто вас надоумил связаться с этой алкоголичкой?
