— Серёга, ты жив? — спросил он первого охранника.
И, достав «Беретту», передёрнул затвор.
— Жив, ебёна мать! — отозвался Серёга.
Правая рука у него висела как плеть. Кровь на сером рукаве казалась чёрной и чернота эта ползла всё ниже и ниже, к запястью.
— А шеф? — спросил второй, но без особой надежды.
Серёга скосил глаза.
Топорков, дёргаясь в агонии, лежал на спине. Голова его при смертных этих вздрагиваниях прыгала, подскакивая, словно резиновый мячик на тонкой бечёвке, и при каждом таком подскоке затылок его ударялся о бордюр.
Кровь из шеи уже не била фонтаном, а вытекала пульсирующей в такт крупной дрожи струёй.
Лужа крови расползалась всё шире и шире, затекая уже под колёса машины.
— Шефу пиздец, — констатировал Серёга. — Отмучился…
— Ты, главное, не дёргайся, — успокоил его второй, ставя «Беретту» на предохранитель. — Снайперу мы теперь на хрен не нужны.
— Понял, — отозвался Серёга.
— Полежим пару минут, — продолжал второй, убирая пистолет в кобуру. — Потом пойдём показания писать.
— Ё-моё! — с испугом воскликнул Серёга. — Слышь!
— Чего? — недовольно переспросил второй. — Терпи, сейчас жгут наложим.
— Да я не о том, — сказал Серёга. — Мы же это… Безработные теперь!
— Точно, — с горечью в голосе признал второй. — Жалко Владимирыча, хорошо платил…
И с досадой сплюнул.
— 32 —
20 сентября, 1994, вторник, 21.25, Хельсинки, ресторан «Каппели»
Старинный джаз и за окном — деревья в жёлтом.
Цвет осени и отражения ламп.
Свет из высоких ресторанных окон. Отблеск огней на кронах.
Звон бокалов. Вино, конечно, французское.
— С семьёй встретитесь в Лондоне. Послезавтра.
Блондинка за соседним, похоже, немного опьянела. Она шведка. Ни слова ни понимает по-русски, но всё время подмигивает и улыбается попеременно. То Дмитрию, то Вильяру.
— Люблю шведок, — признался Дмитрий. — Просты в общении и не загружены комплексами.
— Финки тоже ничего, — в ответ заметил Вильяр. — Когда выпьют…
— Когда сильно выпьют — к ним лучше не подходить, — предупредил Вильяр. — Они тогда слишком хороши. Вот, помню, когда я в Тарту учился…
Подошедший официант поставил на стол две высоких бокала.
Они сидели за маленьким круглым столиком, что стоял в самом углу зала. Вокруг стекло. Словно в фонаре…
Особенно поздним осенним вечером.
С точки зрения безопасности — не самое лучшее место.
Но зато сидишь отдельно от всех. Почти в кабинете.
И просто… Просто красиво.
— …Так вот, — продолжил было Вильяр.
— А ты в Тарту учился? — уточнил Дмитрий. — И на каком факультете?
«Давай, давай» мысленно подбодрил его Вильяр. «Профессионал в тебе до последнего не умрёт. Собирай обо мне информацию, собирай. Будешь в Лондоне мемуары писать».
— На юридическом, — ответил Вильяр.
— Я вот тоже когда-то на юридический хотел, — печально сказал Дмитрий. — Второе высшее образование хотел… Не получилось.
— Всё впереди, — сказал Вильяр. — В Лондоне поучишься. Как с английским?
— Боле-мене, — неопределённо ответил Дмитрий. — Говорю, пишу, читаю. Переводами занимался… Но хочется, конечно, улучшить.
— Ну, за удачное завершение поездки! — сказал Вильяр.
— За это самое, — согласился Дмитрий.
Они чокнулись и выпили.
Блондинка подмигнула им и погрозила пальцем.
— Упрекает за отсутствие интереса, — решил Дмитрий. — Может, пригласим?
— Тебе приключений мало? — сказал Вильяр. — Спи с женой. Дольше проживёшь. А, впрочем, если бы заранее предупредил…
— Да ну их! — отмахнулся Дмитрий. — Я ещё от шока не отошёл. Дня два, наверное, отсыпаться буду. Как я теперь?
— А ты билеты не смотрел? — переспросил Вильяр.
— Эйнар, не до того было. Скорей бы ноги унести.
— Ну, сначала Стокгольм, — понизив голос, сказал Вильяр. — Потом Лондон. Номера рейсов — на билетах. В Лондоне встретит представитель туристической фирмы…
— Это я помню, — прервал его Дмитрий. — Кто встретит, где и с какой табличкой. А вот рейсы… Да чёрт с ним! Действительно, всё в билетах… В билетах…
И замолчал.
— А ты как? — спросил он вдруг Вильяра через минуту.
— Обратно, в Таллинн, — ответил Вильяр.
— На пароме? — уточнил Дмитрий, лукаво глянув на Вильяра.
— На пароме, — подтвердил Вильяр.
— Не боишься?
— Чего?
— Сам знаешь, — Дмитрий вздохнул. — Неспокойно нынче на Балтике.
— Ну, если ещё и мне боятся…
Вильяр посмотрел на часы.
— Вот тебе кредитка.
Он положил на стол карточку.
— Здесь немного, но на вечер хватит. До своих денег доберёшься?
— В Лондоне — да, — уверенно ответил Дмитрий.
— Хорошо, — сказал Вильяр. — Кто к тебе подойдёт, помнишь? Как выглядит, как зовут?
— Помню, — ответил Дмитрий.
— Он только по-фински говорит, — предупредил Вильяр. — Но ничего страшного. Просто произнеси его имя. И моё.
— И он кивнёт, — продолжил Дмитрий.
— Именно так…
Вильяр встал из-за стола и подозвал официанта.
— Дай-ка лучше я заплачу. А то ведь тебе на слипе расписываться…
— Старый джаз, — мечтательно произнёс Дмитрий. — Вот так сидишь, слушаешь… И кажется, что время сейчас не то. Не самый конец двадцатого века. А, допустим, тридцатые годы. Нравятся тридцатые годы?
— Нравятся, — ответил Вильяр, передавая кредитку подошедшему официанту. — Тогда шляпы такие забавные носили. С широкими полями. Правда, двубортные костюмы и сейчас в моде…
— Ещё машины, — и Дмитрий зажмурился от нахлынувшей волны ностальгии. — С такими плавными обводами. Ещё Генри Миллер…
Бородатый, флегматичный официант шёл медленно, словно путаясь в длинном, старомодном фартуке.
Он протянул Вильяру счёт, карточку, ручку и слип.
— Я своей, — тихо сказал по-эстонски Вильяр. — Привычка…
Он достал ручку из внутреннего кармана пиджака и подписался:
«Эйнар Меес».
Забрал карточку и чек, и положил в портмоне.
