Блондинка наблюдала за ней со спокойным интересом. Подождала, пока Настя зажжет сигарету, после чего уточнила:
— А кто конкретно вам нужен в тридцать пятом?
Настя скользнула взглядом по прическе, лицу, одежде девушки. Отвела взгляд и небрежно проговорила:
— Неважно. — Но тут же спохватилась и добавила извиняющимся голосом: — Простите, просто не хочу грузить вас своими проблемами.
Блондинка пожала плечами:
— Хорошо.
Некоторое время они курили молча.
— А вы здесь работаете? — поинтересовалась затем Настя.
— Да. В некотором роде.
— Значит, хорошо знакомы со здешними милиционерами.
— С полицейскими, — поправила блондинка. — Теперь их называют полицейскими.
— Внизу мне порекомендовали обратиться к капитану Данилову. Сказали, что он дельный полицейский и всегда рад помочь. Это правда?
Блондинка хмыкнула и произнесла не без иронии:
— Если речь идет о симпатичной девушке, то да, он действительно всегда готов помочь. А какая у вас проблема?
— Видите ли… — Настя сделала паузу, собирая волю в кулак, затем проговорила: — Два месяца назад я потеряла любимого мужа и своего неродившегося ребенка.
— Соболезную, — спокойно произнесла блондинка. — Как это случилось?
— Моего мужа сбила машина. На пешеходном переходе. Ее стекла были тонированы. Номера — замазаны грязью.
— Машина скрылась с места аварии?
— Да. Но это была не просто авария. Это было убийство.
Блондинка затушила сигарету в большой железной урне и чуть прищурилась.
— Полиция с вами согласилась? — уточнила она.
Настя качнула головой:
— Нет. Они сказали, что нет никаких доказательств того, что Алексея сбили преднамеренно.
— А ваш ребенок? Отчего он погиб?
— Преждевременные роды, — сухо ответила Настя. — Ребенку было восемь месяцев. Он задохнулся до того, как меня довезли до больницы.
— Какая беда, — с неподдельной горечью проговорила блондинка.
— Да, — тихо отозвалась Настя.
Блондинка достала еще одну коричневую сигарету и закурила. Настя посмотрела на нее задумчивым взглядом, словно размышляя, стоит доверить незнакомой блондинке-красотке свою тайну или нет, затем произнесла:
— Мне кажется, я знаю, кто убил моего мужа.
— Вот как, — неопределенно проговорила блондинка. — И кто же?
— Мой бывший любовник. Виктор Быстров.
— У вас есть доказательства?
— Нет, но…
Она запнулась.
— У вас есть основание предполагать, что Быстров в этом замешан, — помогла блондинка. — Так?
— Так, — отозвалась Настя.
— Вы поэтому к нам пришли?
— Да. То есть нет. То есть… тут случилась какая-то путаница. Четыре года назад Виктор Быстров ударил моего мужа в грудь ножом. Его посадили. А сегодня я встретила его возле своего подъезда. Он сказал, что освободился досрочно. За хорошее поведение.
— Такое бывает.
— Да, но не с ним. Но дело даже не в этом. Я позвонила его матери, и та сказала, что Виктор мертв. Убит во время бунта в уральской колонии. Но этого не может быть, иначе следует признать, что я встречалась с мертвецом.
— Логично, — кивнула блондинка. — Знаете что… Думаю, я смогу вам помочь.
Настя посмотрела на собеседницу недоверчиво.
— А вы кто? — уточнила она.
— Я — майор полиции Мария Александровна Любимова. Сотрудник особого отдела.
— Вы? — не поверила Настя.
— Да. — Блондинка улыбнулась. — А что — не похожа?
— Честно говоря, не очень.
— Считайте это маскировкой, — с улыбкой сказала Любимова. — Давайте пройдем в мой кабинет и еще раз обсудим вашу проблему.
— Я передумала, — внезапно заявила Настя.
— Что?
— Я передумала. Я не хочу ничего обсуждать.
— Но вы только что…
— Это была пустая болтовня. Обычная женская пустая болтовня. Вы можете подписать мне пропуск?
— Но мы…
— Я имею право уйти? Разве нет?
— Имеете. — Любимова сдвинула брови. — Конечно, имеете.
— Тогда подпишите мне, пожалуйста, пропуск.
Настя достала из кармана плаща листок бумаги и протянула его Марии Любимовой.
— У меня и ручки-то при себе нет, — с легкой растерянностью проговорила та.
— У меня есть.
Настя вынула из сумочки ручку и присоединила ее к пропуску.
— Подпишете?
Любимова взяла листок и ручку, поставила подпись и вернула все Насте.
— Всего доброго! — тут же сказала та, развернулась и стала быстро спускаться по ступенькам.
Майор Любимова смотрела ей вслед, о чем-то размышляя.
* * *
Час спустя Маша Любимова откинулась на спинку стула, взяла чашку с кофе и сделала глоток. Кофе остыл. В кабинет вошел капитан Данилов, невысокий, ладный, темноволосый опер.
Глянув на экран компьютера, перед которым сидела Маша, он быстро осведомился:
— Маш, чем занята?
— Ищу информацию по одному заключенному, — ответила, потягивая кофе, майор Любимова.
— Зачем?
— Хочу разгадать одну загадку. — Она перевела взгляд с экрана монитора на своего коллегу и вдруг спросила: — Слушай, Стасис, ты веришь в призраков?
— Нет, — ответил тот. — А что? Хочешь вызвать дух капитана Жеглова?
— Не совсем. — Маша Любимова развернула к нему монитор компьютера и кивнула на экран. — Вот, посмотри!
Данилов уселся на стул рядом с Машей и устремил взгляд на монитор.
— Заключенный Виктор Александрович Быстров, — прочел он. — Убит во время бунта в колонии. И что с того?
— Когда он погиб?
— Судя по дате, почти два месяца назад.
— Верно. Но сегодня утром он заявился к своей бывшей возлюбленной. И при этом выглядел совершенно живым.
Стас дернул щекой.
— Марь Александровна, это невозможно. Быстров погиб на зоне, а там с этим строго. Как говорится, «учет и контроль». Может, эта девушка просто обозналась?
Маша покачала белокурой головой:
— Не думаю.
— Ты с ней говорила?
— Да. Она уверена, что Виктор Быстров подстроил смерть ее мужа. Сел за руль угнанного автомобиля и сбил его на пешеходном переходе.
