Приподнимаюсь и одиночным выстрелом добиваю ополоумевшего духа, который очумело прет прямо на наши позиции. Он падает всего в трех метрах от камня, за которым я сижу. А, если…
Прыжок, кувырок – срываю с него сумку и подхватываю автомат.
Назад!
Над головой что-то противно визжит, но – поздно, камень защищает мою спину.
Трофейный автомат – «семерка», но зато к нему аж три магазина – красота!
Что-то грохочет над головой… рев? Да это же…
Наклонившись на бок, закладывает вираж «крокодил».
Час спустя.
– Им живые пленные были нужны, на обмен, – сплевывает окурок капитан Вяльцев, наш ротный. – Хадовцы какого-то типа вчера вечером хапнули, вот басмачи и возбудились. Срочняк им приперло его назад заполучить. Вот и решили, надо думать, что наилучшим вариантом будет обмен его на наших солдат. Видать, под рукой никого не нашлось, решили захватить свежих…
– Вон оно как… – задумчиво тянет старшина. – То-то они больше к земле нас прижимали, на поражение почти никто и не стрелял…
Не стрелял?
Да меня чуть в клочья не порвали!
Но молчу и благоразумно не суюсь со своими сомнениями – молод ещё…
Прижимали нас или как, но троих всё-таки убили… а ранений не получил только я. Всем прочим досталось – каждому по-своему.
– Лады, Измайлов! – встает капитан. – Ты там не кисни – выздоравливай!
Он хлопает старшину по плечу. Тот лежит на носилках – ждет погрузки в вертолет. Остальных уже погрузили, теперь и его очередь пришла.
– Ершов! – окликает меня он.
– Я!
– Как там?
– Нормально все… а вы?
– Не впервой – оклемаемся… А ты – пацан везучий!
– Да…
– Я те точно говорю! Когда за камни с трофейным автоматом сигал, дух тебе в спину полмагазина выпалил – и не попал!
Во как?!
А я и не заметил ничего…
– Как впечатления от боя?
– Да… толком и не пойму… ребят вот жалко…
– Это да… – помрачнев, говорит Измайлов. – Не подфартило парням. А ещё что усёк?
– Ну… так сразу и не скажешь…
– Отчего духи себя так вели, понял?
– Ага.
– И ещё одно на ус намотай! Никакая гопота и шпана зеленая, никакой отморозок – даже и со стволом, просто так не наглеет. Особенно против вооруженного человека. Раз от молодняка борзость поперла – ищи рядом серьёзного дядьку, он всем этим и рулит…
Сон заканчивается как-то рывком – я сижу на кровати, обливаясь холодным потом. А руки продолжают искать отсутствующее оружие. Только кинжал лежит рядом с кроватью – поспешно стискиваю его рукоятку.
Что это было?
Сон?
Несомненно.
Но я… я никогда не видел ничего подобного!
Пулемет… отец тогда говорил…
Вот, значит, как он выглядит…
Думаю, что и этот самый автомат, при необходимости, конечно, тоже смогу теперь зарядить. И даже выстрелить.
Вот попаду или нет – это уже другой вопрос!
А вот гранату – брошу запросто и даже попаду точно, ничем она от камня не отличается, там только чеку выдернуть – всего-то и делов!
Чеку?
Откуда мне известны эти слова?
Да и не только эти – их много теперь всяких в голове звучит.
Понимаю, как набивать магазин, как удобнее носить автомат, чтобы не мешал при долгой ходьбе… и ещё множество самых разных мелочей.
Надо же…
Откуда это всё?
Ведь только вчера ничего такого не было и в помине!
А вот сегодня – есть.
И что-то со всем этим теперь надо делать… как-то жить…
Сна уже не было ни в одном глазу, и я, одевшись, спускаюсь во двор. По пути продолжая размышлять над своими сновидениями, совершенно машинально прикидываю возможность укрытия в том случае, если противник вдруг станет обстреливать меня со стены.
Что за чушь?!
Внезапно замираю на полпути и внимательно смотрю на стену.
Отсюда до неё около двухсот метров – арбалетчики достанут. Вот только попасть в узкое окошко… это задача не для рядового стрелка, тут надо сразу залпом стрелять, да и то…
Но отчего-то я совершенно точно уверен, что попасть в окно можно – да хоть и из автомата, например…
Господи!
О чем это я?
Какой-такой автомат, откуда он здесь?
Так, надо всё внимательно по полочкам разложить.
Завернув в трапезную, прихватываю оттуда кувшин кваса и ломоть хлеба. Уложив всё это добро в небольшую корзинку, позаимствованную там же, поднимаюсь на стену.
Рассветает…
Поздоровавшись с часовыми, присаживаюсь на выступ и ставлю корзинку рядом.
Первый же глоток шипучего напитка вносит кое-какую ясность в мои взбаламученные мысли.
Старшина называл меня Ершовым – не Ершем. От матери я знаю, что так и звучала фамилия моего отца. Сначала, потом она приобрела более привычное нам произношение.
Стало быть, этот сон – из его прошлой жизни. Таких войн, да ещё и с подобным оружием – у нас точно не было никогда! Да и не только у нас – нигде!
Фамилия старшины – тоже нездешняя, как и фамилия капитана.
И звания такого нет – ни в каких войсках.
Капитаны – имеются. Но это очень серьезное звание, его заслужить не так уж и легко. Сомнительно, чтобы Вяльцев был настолько известным воином… Хотя… что я знаю о том мире? Там и войны – какие-то слишком уж ожесточенные.
Впрочем, и у нас они не блещут благородством и человеколюбием. Исключения бывают – но на то они и исключения.
Значит, я – каким-то непостижимым образом увидел кусочек из жизни своего отца. Жутковатый, надо сказать, кусочек… «весело» ему там жилось! То-то он тут всех так пугал своими выходками!
Да и то сказать, поживи-ка так хотя бы годик-другой. Кем станешь?
Вот-вот… он и стал…
Ну, отец – это вообще статья особая, а я-то тут с какого бока прилепился?
Сын своего отца – несомненно!
Этим, правда, все и ограничивается.
Никаких особенных способностей я за эти годы не проявил – давно бы заметили.
И очень похоже, что многих это устраивает.
Короля – так в первую очередь! Ему такой вот «гвоздь в сапоге» и вовсе не уперся. Вообще ни за чем.
