— Будешь вести следствие? По всем правилам?
— Не глупи! Судьба Ники в твоих руках.
— Ты хочешь потопить мою сестру?
— Нет. Я просто хочу во всем разобраться. Узнать правду. Все как есть. А там мы уже решим, что делать, — сказал Руслан, подчеркивая слово «мы».
Мне хотелось сказать ему какую-нибудь колкость, но потом я передумала. Моя рука, которую он стиснул, все еще болела.
— Я попробую. Поговорить с Никой. Но ничего не обещаю. Характер у нее…
— Я это уже понял. Ты — совсем другая. Перед моими глазами встало лицо Ники. И у меня засосало под ложечкой. От страха. За нее.
— Я пойду сварю кофе. Снова. А то этот совсем остыл. Может быть, ты полюбишь его в горячем виде? — И Руслан улыбнулся.
Может быть. — У меня отчаянно слипались глаза. И я поняла, что сейчас усну. Не дожидаясь никакого кофе.
— Я хочу спать, — пробормотала я.
Руслан приподнял меня с дивана и усадил на кресло, стоявшее около двери. Затем стянул с дивана покрывало.
— Ложись.
— Я поеду домой, — запротестовала я.
— Ты не доедешь.
Я медленно погружалась в сон, который окутывал меня, как мягкая сахарная вата. Я теряла ощущение своего тела… Сквозь дрему я чувствовала, что меня поднимают на руки и переносят на диван. Накрывают покрывалом. До меня с трудом доносится голос Руслана:
— Приятных снов. Если что — зови.
— А что «если что»? — бормочу я.
— Ну вдруг тебе разные кошмары будут сниться!
— Никаких кошмаров… — И это были последние слова, произнесенные мной, перед тем как я окончательно отключилась от всех звуков внешнего мира.
Проснулась я от запаха кофе. Терпкого, дразнящего. Я открыла глаза: передо мной на журнальном столике стояла чашка кофе. Первой моей мыслью было: куда я попала? А потом я все вспомнила и нахмурилась. Я откинула покрывало и спустила ноги с дивана. Я слышала шум льющейся воды и подумала, что Руслан в ванной. Я сидела в нерешительности: позвать его или подождать? Но тут он появился в дверях и посмотрел на меня:
— Проснулась? Как спалось?
— Нормально.
— Плохие сны снились?
— Нет.
— Как вспомню об Анжеле… — Он провел рукой по волосам и помрачнел.
— Мне — пора.
— Но, может, хоть кофе выпьешь? Моего приготовления.
— Спасибо. — Я взяла чашку в руки и сделала глоток. Он и вправду был чудесным. С каким-то тонким пряным привкусом. Не то ванили, ни то корицы. Такой я еще не пила.
— Нравится?
— Нравится. Необычный вкус. С чем он?
— Ни за что не догадаешься. Секрет.
— Ну раз секрет…
Руслан подошел и сел на диван. Рядом.
— Ты помнишь, о чем мы говорили вчера?
— Естественно.
— Постарайся поговорить с Никой. Вызвать ее на откровенность.
— Это будет нелегко.
— Почему?
— Потому. — Мне не хотелось ему ничего объяснять. Да и объяснять, собственно говоря, было нечего. Все укладывалось в одну-единственную фразу: «У нас с сестрой плохие отношения». И все. Но это — моя проблема, а не его. А со своими проблемами я разберусь сама. И я решительно тряхнула волосами. — Я уже говорила, что Ника не рассказывала мне о своих делах.
— Это очень важно, Аврора. Очень. — Его голос стал почти вкрадчивым. — Главное — действуй без эмоций. Узнай факты, а потом… будет видно. По обстановке. Мы подумаем над ситуацией. Вместе.
Кажется, вчера он говорил то же самое. Слова, возможно, были несколько другие, но смысл тот же. Я должна выжать из Ники максимум информации, а потом доложить ему. А он уже решит: как быть и что делать. Я — Мата Хари. Германский разведчик — моя сестра. Руслан — мой шеф. Классическая схема для шпионского боевика.
Меня начинает мутить.
— Я все поняла. Не надо мне два раза повторять одно и то же. — Мой голос звучит довольно резко.
— Я не повторяю. Просто вчера ты была в таком состоянии, что могла все уже позабыть.
— На память пока не жалуюсь. Руслан поднял руки в знак примирения.
— Хорошо. Не будем спорить.
И в эту минуту я поняла одну очень важную вещь. Он был сильно заинтересован в той информации, которую я могла получить от Ники. Но почему? На этот вопрос я пока не могла ответить.
Майор Губарев сидел за столом в преотвратном настроении. Только что ему сообщили, что в доме номер двенадцать в Большом Харитоньевском переулке обнаружен труп Анжелы Викентьевой. Труп обнаружила охранница во время обхода дома. Она увидела приоткрытую дверь квартиры. Крикнула. Ей никто не ответил, она зашла в квартиру и увидела труп. Губарев присвистнул с досады. Он еще не довел до конца расследование об убийстве секретарши Викентьева, как убивают его дочь. Ну и дела! Но плохое настроение было не из-за этого. В конце концов убийства — его работа. Как бы это цинично и кощунственно ни звучало. Это нормальные рабочие будни. Специфика профессии. А от плохой или хорошей работы никуда не деться. Она как погода. Сегодня жарко, завтра холодно. Нет, дело было в другом. Вчера он позвонил своей бывшей жене, хотел согласовать, когда ему приехать в гости, но узнал, что ее нет дома. Наташка обычно вечерами сидела дома и смотрела телевизор или занималась домашними делами, а тут куда-то усвистала. Да еще в такое время — десять часов вечера.
— А когда она придет? — недовольно засопел в трубку Губарев.
Не знаю, — сухо ответила дочь. Судя по ее тону, она тоже не одобряла позднюю материнскую вылазку.
— Как не знаешь? Куда она делась? Наступило молчание.
— Пошла к подруге.
— Какой?
— Пап, ты ее все равно не знаешь.
— Понятно, — протянул Губарев.
— Чего тебе понятно?
— Не будем обсуждать.
— Ладно, когда придешь к нам?
— На днях.
— Когда конкретно?
— Я еще позвоню.
— Как у тебя дела?
— Нормально. А у тебя?
— Тоже.
— Работы много?
— Хватает.
— Ну пока.
— Пока.
Губарев повесил трубку с нехорошим осадком на душе. Хотя он прекрасно понимал, что сердиться на жену не имеет права. Они уже давно не жили вместе, и вполне понятно, что Наташке захотелось устроить свою личную жизнь. Не монахиня же она в самом деле. Тридцать семь лет — не старость… Она еще молода и привлекательна. Губарев оборвал свои размышления и решил пойти спать. Шпионский боевик смотреть расхотелось. «Лучше высплюсь, а то с этими ночными сидениями у телевизора скоро стану мух ловить на работе…»
