– Мы положим его в шляпную коробку, зароем во дворе.
Минут через двадцать явились два милиционера. Долго
составляли протокол, потом о чем-то беседовали с Шевцовым в гостиной, за
закрытой дверью.
– Вы что, не арестуете его? – спросил Андрюша, когда они
вышли.
– Истребление крыс уголовным преступлением не является.
Наоборот, это дело полезное в санитарном и общественном отношении. Оружие
товарищу комиссару разрешено, согласно должности. И мандат имеется. А что
касаемо учиненного беспорядка, так товарищ комиссар готов штраф уплатить, как
положено.
– Это лабораторные крысы, – сказала Таня.
– Тут, гражданка, полезная жилплощадь, а не лаборатория, –
ответил милиционер.
– Он не только по крысам стрелял, но и в меня тоже хотел, –
сказал Михаил Владимирович.
– Коли хотел, так и пристрелил бы, – резонно заметил
милиционер.
– Конечно, пристрелил бы. Но у него патроны в барабане
кончились.
– Кончились, не кончились, а вы, гражданин, вполне живы,
никаких ранений у вас не наблюдается.
– Но позвольте! Он психически болен, он опасен, –
возмутилась Таня.
– А вот кто тут опасен, это надо разобраться, гражданка
Данилова, – произнес мелодичный низкий голос.
Товарищ Евгения стояла в коридоре и смотрела на Таню
блестящими глазами.
Милиционеры ушли. Товарищ Евгения скрылась в гостиной. Таня,
Михаил Владимирович и Андрюша молча выметали осколки и крысиные тушки,
приводили в порядок лабораторию. Няня в кухне стряпала скудный завтрак.
Несколько ведер с мусором вынесли во двор, на свалку. Григория Третьего
похоронили внутри оградки, там, где прежде была клумба и росли анютины глазки.
Дождь кончился. Клочья облаков мчались по небу. Таня стояла над холмиком,
влажный холодный ветер трепал ей волосы.
– Ничего не осталось? – тихо спросила она отца, когда
вернулись в квартиру, сели за стол.
Михаил Владимирович молча помотал головой.
– Папа, так невозможно! – вдруг крикнул Андрюша. – Должна
быть какая-то управа на этих скотов! Так не бывает, папа!
– Не кричи, – Михаил Владимирович погладил его по голове. –
Бывает по-всякому, Андрюша, и ты уже достаточно взрослый, чтобы это понимать.
– Но мы не можем, как кролики, терпеть!
– Успокойся, ешь, остынет. – Таня подвинула ему тарелку с
ячменной кашей.
Няня заваривала желудевый кофе, просыпала из кулька на пол.
– Ой, я бестолковая, да что ж это, руки мои старые, дырявые!
Она заплакала. Все утро мужественно держалась, а из-за
паршивого кофейного заменителя – слезы. Михаил Владимирович принялся ее утешать
и вдруг застыл, замолчал на полуслове. В руках у него был мятый лист толстой
цветной бумаги. Кулек из-под кофе оказался репродукцией, выдранной из какого-то
дорогого альбома. Профессор шагнул к окну, ближе к свету, несколько минут
разглядывал репродукцию странной незнакомой картины. Казалось, он забыл обо
всем на свете. Губы его едва заметно шевелились, глаза сияли.
– Папа, ты что? – спросила Таня слегка испуганно.
– Альфред Плут, – пробормотал Михаил Владимирович, –
Германия, шестнадцатый век. Микроскоп был изобретен только через сто лет. Как
он мог увидеть?
* * *
Германия, поезд Гамбург – Мюнхен, 2007
Поезд нырнул в туннель. Свет в вагоне вспыхнул не сразу.
Именно этого мгновенного мрака Соне хватило, чтобы понять наконец, кого так
мучительно напоминает ей мужчина напротив.
Незнакомец резко выделялся на фоне пассажиров первого
класса. Ему было на вид лет пятьдесят. Он жевал жвачку. В его наушниках
пульсировал тяжелый рок. Он выглядел как бездомный бродяга, нелепо молодящийся
старый хиппи. Ископаемое, живущее в консервной банке среди отбросов. Впрочем,
пахло от него вполне сносно, дорогим одеколоном. Длинные, жидкие, с заметной
проседью волосы были чистыми, ногти ухоженными, на запястье вовсе не дешевые
часы.
«Рок-музыкант или художник-авангардист. Это у него стиль
такой», – подумала Соня и отвернулась.
Рядом с ней два аккуратных клерка оживленно болтали о
какой-то новой диете, о страховках и автомобильных двигателях. Они сели в
Гамбурге, достали свои ноутбуки, включили, но так и не взглянули на экраны.
Соню слегка раздражала их болтовня, громкий смех. У нее на коленях лежал
раскрытый каталог старой мюнхенской Пинакотеки. Она пыталась сосредоточиться на
биографии немецкого художника Альфреда Плута. Он жил в шестнадцатом веке,
оставил не более дюжины полотен. Самая известная его работа – «Misterium
tremendum». Именно ради этой картины, ради «тайны, повергающей в трепет», Соня
ехала в Мюнхен.
Дед не хотел ее отпускать. Вот уж третью неделю она жила в
его доме в маленьком тишайшем Зюльте. Каждое утро ее будила музыка из его
кабинета, звон посуды, ворчание экономки Герды, шум моря, гул самолетов. После
завтрака дед провожал ее на работу, целовал в лоб и быстро крестил, почему-то
лицо его при этом всегда делалось сердитым. Вечером он ждал ее, сидя в
шезлонге, на границе пляжа, неподалеку от белого трехэтажного здания с плоской
крышей, филиала немецкой фармацевтической фирмы «Генцлер». Пройдя полсотни
метров по холодному чистому песку, Соня различала в сумерках яркую спортивную
шапку с помпонами. Издали, особенно в профиль, дед был так похож на папу, что у
Сони всякий раз вздрагивало сердце, першило в горле.
Туннель кончился. В глаза брызнуло ледяное солнце. Соня
отвернулась от окна и встретила хмурый взгляд незнакомца. У него были тяжелые
выпуклые скулы, квадратная челюсть, широкий тонкогубый рот. Плоский, скошенный
назад лоб плавно переходил в залысины. Лохматые брови цвета мешковины
расположены так низко, что казалось, отдельные толстые и длинные волоски
царапают глазные яблоки. Нога, обутая в изношенный ботинок сорок пятого
размера, дергалась в такт музыке.
Соня опять уткнулась в каталог. Автопортрет Альфреда Плута
занимал целую страницу. Художник изобразил себя с беспощадной фотографической
точностью, тщательно прорисовал каждую черточку и даже волоски бровей, падающие
на глаза.
«Альфред Плут родился в 1547 году в Гамбурге, в семье
аптекаря».
Соня в десятый раз начинала читать краткую биографию
художника и не могла осилить нескольких простых абзацев. Ее немецкий был в
полном порядке. Она понимала каждое слово. Но слишком оживленно болтали клерки,
слишком громко пульсировал тяжелый рок из наушников визави, который был похож
на Альфреда Плута как брат-близнец.
«Портрет не фотография, – думала Соня, – тем более
автопортрет. Люди видят себя и других совершенно по-разному. Даже фотографии
врут. Свет, тень, ракурс, все так случайно, так недостоверно».
