— При нем не было документов?
— Никаких.
— Убит выстрелом в висок?
— Совершенно верно.
— Судя по ране, не с близкого расстояния…
— Я бы сказал, с далекого…
— Киллер замочил, как думаешь?
— Похоже… Засел за валуном, пукнул из своей винтовочки
в височек. Когда Хазар упал замертво, закидал его тело камнями. Все шито-крыто!
— Долго труп там лежал?
— Пока неясно, поскольку под камнями прохладно, тело
сохранилось хорошо. Но не меньше недели.
— Не может быть… — простонал Андрей. Это факт
ломал всю его схему, в основании которой он изначально поместил Хазара.
Заказчик Хазар был заключен им в жирный круг, от которого шли
стрелки-преступления. А теперь оказывается, что он не заказчик, а жертва… Самая
первая жертва! — Наверное, это ошибка. Ведь еще не было вскрытия…
— Эксперт уверен, что неделя — минимум.
— Тогда я ни черта не понимаю!
— Я, честно признаться, тоже… Это не моего уровня
задачка. Тут какая-то большая игра, я не врубаюсь…
— Так, подожди… — Андрей сосредоточенно
нахмурился. — Убиты четверо. Два мужчины и две женщины…
— Трое на нашей территории!
— Неважно! — Он отмахнулся, затем залез в задний
карман джинсов и вытащил оттуда скрученное фото. — Смотри! Хазар! —
Он ткнул в изображение Вещеева, затем начал перечислять других, указывая на них
пальцем: — Кара. Дарья. Рита. А тот мужик на заднем плане, с бородкой,
наверное, Христос. Тут не видно — качество плохое, но это может быть он, верно?
— Слишком он упитанный для Христоса. Тот как оглобля
был.
— Ну мало ли… Похудел! А так есть что-то общее, не
находишь?
— Да, вроде есть. Бородка, волосы, рост… Но ты прав,
тут ни черта не видно! Мужик этот на самом заду, хрен поймешь!
— Будем считать, что это Христос.
— Будем. И что?
— Четверо с этого снимка мертвы. Осталась только Рита…
Какой вывод напрашивается?
— Тот, что напрашивается, нам не подходит! В нее же
саму стреляли! Она не может быть заказчицей…
— А вдруг она киллеров кинула, вот они и осерчали?
— Да ладно!
— Деньги зажала, и в кусты!
— Киллеры бабло вперед берут, деревня!
— Не всегда, и ты сам это знаешь!
— Ну да… Бывает, половину до, половину по исполнении
заказа…
— Она могла заплатить аванс, а так называемый расчет
зажать…
— Тогда им тем более ни к чему ее убивать. Надо сначала
деньги получить.
— А если они хотели ее просто припугнуть?
Лютый собрал губы в щепотку, прищурился и погрузился в
раздумье. Пошевелив мозгами пару минут, выдал:
— Может и такое быть… Но я думаю, убийца кто-то другой…
Третье лицо. А в нашем случае шестое. — Лютый скривил губы в
усмешке. — Фотограф, например? — Он повертел снимок в руках,
рассматривая его и так и эдак. — Где это снимали?
— По природе судя, не у нас…
— Да? А похоже… Горы вон!
— По-моему, это не горы. А песчаные дюны…
— Пустыня? — Лютый придвинул фотоснимок к глазам,
сощурившись, стал изучать. Оказывается, у него было плохое зрение. — Но
тут дерево…
— Мне кажется, это искусственная пальма в кадке.
— Черт-те что, а не фото, сейчас уж таких не делают!
— Это десятая, а то и двадцатая копия. К тому же снято
дешевым фотоаппаратом, смотри, сразу видно по красным глазам девушек…
— И на фиг такой туфтовый снимок хранить? Кстати,
откуда он?
— В Дарьиных вещах обнаружился…
— А ничего с ним сделать нельзя, чтобы почетче
изображение было?
— Можно, конечно. Но нужна новейшая техника…
Специальная программа. И ушлый компьютерщик, который со всем этим разберется…
— Без проблем! Есть у меня паренек…
— Тот, который нарыл сведения о Хазаре?
— Это мой племяш, — с неприкрытой гордостью заявил
Лютый. — Его Славкой зовут. А погоняло у него Гном.
— Он хакер?
— Обижаешь! Он хозяин интернет-кафе. «Форточка»
называется, не бывал там?
— Я, кроме «Готики», нигде не бываю… — Андрей
покрутил фотографию в руках, затем свернул ее в привычную трубочку и сунул в
карман. — А в «Форточку» с удовольствием зайду, если ты договоришься с
племяшом о встрече…
— Базара нет, договорюсь.
— Тогда я после обеда к нему заскочу… — Он
собрался распрощаться с Альбертом, но тут вспомнил, что не задал вопрос,
волнующий его с самого пробуждения: — Слушай, забыл спросить, труп киллера
обнаружили?
— Да. Сразу же…
— Ну и…?
— Документов при нем не было, отпечатков его пальцев в
базе данных нет. Лежит сейчас в морге, как безымянный «жмурик». А в сводках МВД
проходит как случайная жертва автомобильной катастрофы.
— Нет отпечатков? Странно…
— Да ничего странного! В обычной ментовской картотеке
их быть не может… Вернее, может не быть — если паренек раньше не привлекался,
то откуда его отпечатки? На месте преступления профи их не оставляют… В
перчатках работают.
— Погибшему под сороковник, он должен был где-то
засветиться…
— Будешь в «Форточке», попроси Славика пробить по
фээсбэшным базам…
— Попрошу…
— Только это мало что даст! — Лютый зевнул,
прикрыв рот короткопалой лапой. — Главное сейчас — девицу на джипе
выследить…
— Машина не нее записана?
— Тачка во Владивостоке зарегистрирована. На какую-то
тетку с труднопроизносимой фамилией… То ли Калавей, то Полевей… И зовут ее не
Рита-Маргарита, а Марта. Год рождения владелицы 1973-й… — Он опять вытянул
губы трубочкой, но на сей раз не стал их теребить пальцами, просто
покусал. — Найдем девчонку. Не сегодня завтра! Как только станет известно
о ее местонахождении, я сразу тебе сообщу…
— Буду ждать известий…
— Ладно! — Лютый спрыгнул с лавочки и посеменил к
своему «Хендаю». — Подбросить куда?
— До банкомата, если не затруднит.
— Не затруднит. Все равно в центр еду…
Лютый подошел к машине. Отключив сигнализацию, открыл дверь.
Махнул Андрею, чтобы забирался. Тот вполз в тесный салон, пристроился на
сиденье, подтянув ноги чуть ли не к ушам — маленькие машины были не для него.
Зато Лютый чувствовал себя за рулем «малышки» прекрасно, он комфортно
развалился в своем кресле и с видимым удовольствием начал щелкать кнопками
магнитолы. Поймав Радио «Шансон», Мартирасян удовлетворенно кивнул и, подпевая
Михаилу Кругу («Мадам! бада-бада-бада-мадам!»), завел мотор.
