«Что значит – „у меня есть для тебя небольшая работа“?» –
спросил Геракл.
Все события и действующие лица вымышлены, любое совпадение
является случайным
...Мне снилась какая-то сила, подозреваю, недобрая, которая
вращала меня за пятку в центре комнаты, залитой синюшным предутренним светом –
стены несколько раз поменялись местами, ощутимо тошнило, и с этим гадким
чувством я проснулась.
Так. Худо. Раздвинутые рамы балкона прямо у кончика носа. Постель
в этой проекции – с пола – похожа на перевернутую пирамиду. Ага, я в отеле.
Таиланд! Море, господи ты боже мой, море... Белый песок, шелковые волны,
вплавленные в этот жемчужный рай...
Так почему же все-таки тошнит?
Стоп. Вчера была дискотека. Потом шоу трансвеститов, еще
несколько коктейлей. Потом я танцевала... стриптиз, что ли... кажется, с
каким-то корейцем, лица не помню. Потом упала на танцпол. Надеюсь, всего один
раз.
Потом – вязкая тьма, как после первых школьных пьянок...
Дарья, тебе – шепотом скажу – двадцать пять лет. У тебя есть
печень, поджелудочная железа, не говоря о кое-какой морали. Все это нынешней
ночью ты грубо попрала.
Интересно, а как я попала в собственный номер?
Стоп. А кто это у нас тут спит?! Мужик! На моей кровати, в
окружении каких-то давленых фруктов и пятен неясного происхождения.
Трахалась я с ним или нет? И какой он хотя бы
национальности?.. Хорошо бы разобраться, как к нему обращаться, а потом
выставить из номера и принять душеспасительное омовение.
– Хелло! – с враждебной улыбкой громко закричала
я.
Мужик шевельнул пяткой, потом заросшим подбородком, открыл
один глаз, почесал голую задницу и... выдал длинную фразу на каком-то
тарабарском языке, приглашающе похлопывая по матрасу. Упс...
– Привет! То есть ауфидерзейн... бонжур... –
пробормотала я упавшим голосом.
Мужик встряхнулся, посмотрел на меня, надо сказать, тоже с
недоумением и ответил еще одной непереводимой фразой.
С третьего повтора моя фраза: «Гoy хоум, господин хороший,
финита ля комедия!» возымела успех, и мужик двинулся к выходу с лицом
опечаленной немецкой овчарки.
Животик у него слегка обвисал, ноги были коротковаты, попа
похожа на раздавленную дыньку, и размерами члена я бы на его месте тоже не
хвасталась.
Интересно все-таки, переспала я с ним или нет?
Да-а... Уж близится закат молодой жизни, а волшебный принц
все материализуется в виде коротконогих мужичков.
Ладно, все это мелочи. Потому что там, под балконом, море и
пальмы, пушистые, как павлиний хвост, и бабочки величиной с голубей, и райские
водопады отеля. Короче, ожившая картинка рекламного проспекта «Добро пожаловать
в рай! Ваш Бог».
Неделю я по утрам выбегала на балкон и чувствовала себя
принцессой. Не напейся вчера до скотского состояния, просто умерла бы от
счастья.
Я молода и свободна. У меня роскошный загар, зеленые глаза,
безумная работа, и мне принадлежит мир!..
И тут запел телефон. Запел он «Время, вперед!» Свиридова, и
это означало, что звонит САМ БОСС.
Гарик – один из лучших политконсультантов России, циник и
умница. Прирожденный главнокомандующий и любимец женщин. Человек, который носит
с собой одновременно пять мобильных телефонов (все работают!) и знает по
несколько слов на каждом языке мира. Автор трех книг по политическому
консультированию, в которых главное нужно читать между строк.
Мой первый и главный учитель.
И он никогда не звонит просто так.
– Дарья, ты где?!
– На Пхукете...
– Не матерись! Кто же в августе летает в Таиланд,
чукча? Там же дикая жара!.. Бросай на хер свои буржуйские штучки и лети
работать. Ты нужна миллионам сограждан!..
Это неправда. Я точно знаю, что он врет, но слышать приятно.
– Возвращаюсь через три дня...
– Три дня?! Да у нас каждая секунда на счету!.. Кандидаты
ждут, исторический момент настал, а из-за Дарьи, которая греет жопу на песочке,
мир должен замереть на три дня?! В общем, – заканчивает он спокойным
тоном, – три дня – это слишком много. Максимум послезавтра ты должна
вылететь.
– Куда?
– Не по телефону.
– Зачем?
– Не по телефону...
Гарик обожает секреты.
– В общем, мы тебя ждем. Как только будешь в России,
позвони. Счастливо долететь! Все, побежал, целую!..
Для начала я залезла в ванну. Заискивающе улыбнулась своему
отражению в огромном, во всю стену, зеркале. Опустилась по уши в душистую пену
и сделала дыхательную гимнастику. Меня научили ей сибирские шаманы, когда...
долгая история.
И задумалась постфактум.
Политика – моя работа. «Предвыборные кампании и все, чего
хочет клиент», – слоган, который мы могли бы написать на гербе, будь у нас
герб. Мы знаем все этапы предвыборной кампании наизусть, и у нас есть ключи ко
всем нужным дверцам. Мы умеем собирать подписи и чертить диаграммы социальных
исследований, писать кандидату речи и подбирать костюмы, снимать рекламные
ролики и рисовать плакаты, организовывать парад пенсионеров в поддержку
собственного кандидата и парад «голубых» – чтобы дискредитировать конкурента.
Мы знаем также, что выборы не исчерпываются дешевой суетой с
подкупом избирателей и выпуском агиток. Центральная проблема выборов – это
Любовь. Что еще может заставить вас пойти и совершить, в сущности,
бессмысленное действие – поставить крестик или галочку на бумажке?
Подобные глупости электорат радостно делает только ради
Любви.
А значит, вопрос стоит так: сможем ли мы заставить вас
полюбить? Околдовать, заворожить, пленить?
В политике я – специалист по словам. Слово – чудовищная
сила, и один нелепый плакат, одна неловкая фраза может погубить политика
вернее, чем отталкивающая внешность, зоофилия или еще какое-то сомнительное
увлечение.
Заметьте, я ничего не говорю об алкоголизме или уголовном
прошлом – в России такая мелочовка никому не может испортить репутацию.
Наверняка вы сейчас вспомните какую-нибудь дурацкую
листовку. Так знайте, это не моя листовка. Я же сказала: я – мастер слова.
У меня замечательная работа. Не будь ее, я не облетела бы за
последние годы всю Россию и не только, привозя родным то сувениры из Бобруйска,
то травы с Алтая. Не будь ее, я бы, возможно, давно нашла мужчину своей мечты,
построила дом и родила сына. Мне кажется, для этого всего только и нужно –
остаться на одном месте дольше полугода.
