— …Тимми! Тимми! Тимми!..
Вперед! Возвращаться нельзя, там темные коридоры, там безликие двери. Я всегда теряю вещи в общежитии, не найдешь, как ни старайся. Весь двор завален вещами, тени снуют, исчезают, густеют, подступают все ближе, ближе.
Я не знаю никакой Елены Беранек! Зачем мне прислали письмо? На него нужно ответить, но я даже не представляю…
[…………………………..]
Как запомнить песню из Сумеречной зоны? Песни всегда простые — и никогда не похожи на колыбельные. Слова исчезают сразу, как только услышишь, и музыка исчезает, и даже память о них…
[…………………………..]
— Здравствуй, Тимми!
— Вы… Вы Елена Беранек?
Рыжие волосы ежиком, седины нет и в помине. И лицо — молодое, ни единой морщинки.
…Не молодое — окаменевшее, фарфоровое, недвижное. Лишь глаза…
— Я Елена Беранек. Ты называл меня Мирцей.
…Я не ответил на письмо!!! Но что я мог написать, Мирца? Как отвечать на ТАКИЕ письма?
На фарфоровом лице — фарфоровая улыбка. В глазах… Нет, не смотреть!
— Я выпросила твой адрес у Джимми. Несколько дней назад. Запомнила, а потом записала, когда проснулась. На подобный случай. Извини… И за письмо извини. Представляю, что значит получить такое, но… Но ведь — в последний раз!
Отвечать нечего. Совсем нечего. Нечего — и некому.
— Я научилась летать, Тимми. Благодаря тебе! Я снова летала, как прежде, — и мне почти не было страшно.
— А разве летать страшно, Мирца?
Глаза на миг становятся живыми, добрыми, очень старыми.
— Не летать, глупый Тимми! Не было страшно, когда я диктовала письмо. И теперь — не страшно! Почти…
Протягиваю руку, пытаюсь коснуться ее щеки. Пальцы уходят в пустоту, в никуда. Фарфоровая улыбка медленно гаснет, лицо темнеет, покрывается серой дымкой.
— Прощай, маленький Тимми! Пожелай своей тетушке счастливого полета!..
— Мирца! Мирца! Не смей, не смей, не смей! Мирца!..
[…………………………..]
Проснуться! Проснуться! Проснуться! Кричи, дурак, кричи! Ори!..
[…………………………..]
66. БЕССМЕРТИЕ
(Arie: 6'27)
— …Нимми-нимми-нот!
— Вас также, — поморщился я, неуверенно оглядываясь. Какого черта я тут делаю? Зарок же дал — акул не лицезреть!
[…………………………..]
…Зеленая кнопка. Я должен нажать зеленую кнопку. Должен обязательно нажать…
[…………………………..]
Нажал. Появился. Лицезрю. На месте Акула — в шезлонге, сок из трубочки потягивает, ноги на скамеечке складной пристроила. Кайфует джинсовый? А почему зубы не светят?
[…………………………..]
Зеленая кнопка! Спроси, немедленно спроси!..
[…………………………..]
— Не помешал?
— Нет, Том Тим. Напротив.
Медленно приподнялся, устало повел плечами, сгорбился. Что это со сверхчеловеком?
— Очень хорошо, что вы здесь. Хотел написать, но у вас сейчас ночь. Знал бы телефон, позвонил. Нужна ваша помощь, Том Тим!
Ого! Выходит, не только мне — и ему требуется? А что надо мне? Зачем зеленая кнопка?
— Мирца умерла.
Господи… Вспомнил! Ее письмо!.. Я проснулся, сунул голову под кран, включил проклятый компьютер.
— Три часа назад. Мне позвонили… Я ведь, друг Том Тим, решил наплевать на всякую конспирацию и к ней в гости слетать. Десять часов в самолете — пустяки.
— Елена Беранек, — пробуя незнакомые слова на язык, с трудом выговорил я. — Елена Беранек.
— Да.
Поморщился, зачем-то поправил идиотский узел на брюхе. Какой из тебя плейбой, Джимми-Джон? Меняй шкуру, джинсовый!
— А кто-то фрак надевал, — едва сдерживаясь, проговорил я. — Рожи корчил, пророка Моисея изображал. Избранная нация бессмертных, да? Где же твое бессмертие, Мессия хренов?
Усталый взгляд. Загорелая ладонь на миг коснулась места, где у людей бьется сердце.
— Бессмертие? Да, бессмертие… Пойдемте в дом, Том Тим.
Представился старый колченогий стол, накрытый газетой. Поверх выцветшего шрифта — открытая бутылка, три стопаря, краюха черняшки.
— Мирца!
Кого зовешь, Джимми-Джон? Поздно звать!..
— Мирца, я Том Тима привел…
На раскладной месопотамской койке — некто знакомый, маленький, укрытый с головой. Только рыжая макушка…
— Проснись, открой глаза! Том Тим, понимаете…
— На хер! — заорал я, отталкивая джинсового. — Пусти меня, пусти!..
— …Мирца, Мирца, какого беса? Прекрати всех пугать, дура гребаная! Прекрати!..
Под ладонью — теплая кожа, колкие после соленой воды волосы. Закрытые веки еле заметно подрагивают.
— Я тебе морду разобью, Елена Беранек. Будешь знать, как слать такие письма!
— Физию, — шевельнулись белые губы. — Физию, Тимми… Не бей, я не смогу ответить. Я умерла, Тимми, я…
— У меня нет лекарств, — из неведомой дали — растерянный голос Джимми-Джона. — Не думал, что реакция будет столь сильной.
— Реакция?!
И тут я ПОНЯЛ.
[…………………………..]
— …Все получилось, Том Тим, вы же видите! А у меня даже нет сил, чтобы радоваться… Если хотите, все подробно объясняю. Помните файл Альды? Я решил попробовать, можно ли сохранить сущность, душу человека в таком искусственном сне… Не сердитесь, Том Тим, понимаю, что говорю не то и не о том. У меня нет лекарств, я не врач, а Мирце плохо. Да что я вам объясняю, у вас же все перед глазами! Я ждал, что реакция будет очень непростой, но все же не предполагал, что такой… Я ничего не могу сделать, меня она даже не слышит. А вы… Зачем же я вас звал, Том Тим? Я ведь совсем не умею ладить с людьми.
[…………………………..]
Дано: мертвый Ежик на раскладной койке, бесполезный австралийский гений за порогом, стакан воды со льдом. Все? Все!
…Глаза плотно зажмурены, пальцы вцепились в покрывало, окаменели, в уголках губ — то ли слюна, то ли…
Хватит видеоряда, диагност вшивый. Действуй!.. Что у меня есть? Стакан воды? Так чего жду, козел?
Покрывало — на хрен! Нечего цепляться, все равно сдеру.
— Водички выпьешь, трупик?
Вновь дрогнули губы.
— Нет…
— А придется!
Кусок льда — в расчетную точку, в ямку между шеей и ключицей. Бинго!..
— Н-не надо!..
Дернулась, медленно открыла глаза. Взгляд такой же, как во сне, как на пустой улице в чужом городе. Но на этот раз не отвернусь.
