Оторвавшись от компьютера, Кириллов потянулся, выглянул наружу, посмотрел на часы и удовлетворенно кивнул:
– Шустро… Тормозни у театра – если человек уже на месте, мы его просто подберем и поедем обратно…
– Не вопрос! Сделаю… – ухмыльнулся Смирнов и, дождавшись, пока пара туристов, щелкающих фотоаппаратами прямо на пешеходном переходе, догадаются вернуться на тротуар, плавно повернул направо…
На пьяцца делла Скала, как обычно, толпился народ. Толпы увешанных камерами и фотоаппаратами туристов кормили голубей, фотографировались на фоне памятника великому Леонардо, фланировали от галереи Витторио Эмануэлле в сторону квартала высокой моды и обратно… Выбравшись из машины, Кириллов посмотрел по сторонам и вздохнул – найти в этой толпе Тимофеева было делом отнюдь не таким легким, как представлялось по дороге. Однако, как оказалось, его опасения были излишними – стоило ему перейти дорогу и сделать несколько шагов к памятнику, как рядом с ним возникла массивная фигура Марка Ивановича:
– Ну, здравствуйте, Михаил Вениаминович!
Протянув старому знакомому ладонь, Кириллов удивленно посмотрел на стоящего рядом с Тимофеевым ребенка – мальчик лет эдак четырех исподлобья смотрел на незнакомых мужчин на редкость тяжелым взглядом. Будто ждал неприятностей.
– Знакомься, Самир! Это – дядя Миша. Друг твоего папы.
– Здравствуйте… – Мальчишка пожал присевшему на корточки Кириллову руку и улыбнулся.
– Привет! Ух ты, какой большой!
– Я еще расту… – сообщил парнишка и снова вцепился в палец своего деда.
– Поехали! – вставая на ноги, Кириллов показал в сторону своей машины. – По дороге расскажете про свои проблемы… Кстати, у вас пиджак треснул. По шву… На правом плече…
Тимофеев мрачно пожал широченными плечами и, сняв его с себя, заглянул в солидного размера дыру:
– Могло быть и похуже… Ладно, поехали…
– Костя! Дуй к ребятам! – открыв водительскую дверь, приказал Кириллов помощнику. – Едете впереди… Я за вами… Не торопимся, ок?
– Ясно, шеф! – Парень выскочил из салона и, кивнув Тимофееву, рванул в сторону припаркованного чуть поодаль джипа.
Забравшись на место водителя, Кириллов дождался, пока рассядутся гости и, моргнув поворотником, пристроился к сорвавшейся с места машине охраны…
– Сначала ответьте на пару вопросов – не стал ходить вокруг да около Тимофеев. – В каких вы отношениях с Кормухиным?
– С той памятной пьянки в «Тифлисе» я его ни разу не видел. После того как пропали вы с Олегом, его интерес ко мне мгновенно пропал… – скривился Кириллов. – Выйти из его «бизнеса» мне удалось не без потерь – вот, например, в Россию я с тех пор ни ногой, хотя меня в последнее время и уверяют, что это безопасно… Но береженого Бог бережет… Кормушка стал очень большим человеком… И еще опаснее, чем раньше… А что?
– Да, в общем, его люди взяли Машу… – Тимофеев скрипнул зубами и сжал кулаки. – Им нужен Олег…
– М-да… Кормушка – мужик злопамятный… Я все это время удивлялся, как вам удается от него прятаться. Насколько я знаю, он поклялся достать вас из-под земли…
– Достал… Если бы не ребенок – может, у меня и были бы шансы отбиться… – расстроенно глядя на проносящиеся мимо дома, буркнул Марк Иванович. – А так… пришлось уходить… Слишком много их было… И началась стрельба… Машу зацепило… Две пули чуть не задели малыша…
– Что от меня надо? – спросил Кириллов.
– Я даже не знаю… Если есть возможность – любую информацию о Кормухине. Доставить меня в Россию. Присмотреть за ребенком. И в случае появления Олега дать ему знать, где я нахожусь и где его сын… не слишком многого я прошу?
– Нормально… – усмехнулся Кириллов. – Я слишком многим обязан Кореневу, чтобы отказать вам в такой мелочи… Ребенка пристроим к одному моему хорошему знакомому… Думаю, держать его у меня на даче опасно – стоит Кормушке узнать, что я навожу про него справки – его люди могут нарисоваться и тут… Даже не так – зная, что вы вышли из подполья, он поднимет все ваши связи, и одним из первых его люди выйдут на меня… Так-с… маршрутик-то надо менять… Секундочку…
– Алло, Костя? Вы едете домой… Никаких но! Берете Ларису и едете в Ниццу… Сводите ее по магазинам… Можно в ресторан… Даже нужно… Я буду дома позже… Все, я на связи… – отключив громкую связь, Кириллов усмехнулся и, взъерошив себе волосы, поинтересовался: – На чем мы остановились? А, да… В общем, ребенка пристрою… В Россию немного сложнее, но, в принципе, реально… Документы есть?
– С этим все в порядке…
– Отлично. Это упрощает дело… Информацию я накопаю… Не знаю, насколько много, но что смогу – скину по «мылу»… Ящик сделаем позже, проверить почту сейчас можно буквально на каждом углу… В интернет-кафе… Или с телефона…
– Боюсь, я этого не умею… – хмыкнул Тимофеев.
– Ликбез проведу… мелочи… научитесь минут за десять… Ну, последний вопрос можно не обсуждать – появится Олег – я все передам… Кстати, а что у вас с финансами?
– С этим делом все нормально… Пара кредиток… Денег хватит нанять небольшую армию…
– Отлично… – улыбнулся Кириллов. – А теперь не расскажете, как вы жили все это время? Как Олег? Как остальные?
– Да все было путем еще два дня назад… – грустно вздохнул Марк и, повернувшись в сторону завороженно глядящего на улицу малыша, добавил: – Вот, пацана воспитывали потихонечку…
Глава 6
Мерион Длинные Руки
Водный мотоцикл, покачиваясь на волнах, глухо бился днищем о голыши. Вытащив из прорезиненного мешка полотенце, я повесил его на плечо, быстренько натянул на себя шорты, расстелил на земле спущенный резиновый матрас, завернул в него свои мечи и пакет с вещами. Потом огляделся по сторонам и направился в сторону хорошо видного с берега железнодорожного моста через речку Шахе, впадающую в Черное море неподалеку от одноименного поселка чуть севернее Сочи. Добравшись до железки и перейдя через насыпь, я быстренько нашел первый ориентир – дом с синей крышей, – и, взяв чуть правее, вскоре выбрался на маленькую пыльную улочку, ведущую в гору. Любителей поплавать в море за два часа до рассвета я не обнаружил – лениво брехали собаки, истошно орал какой-то слишком добросовестный петух, а где-то неподалеку заливалась какая-то ранняя птаха… Сорвав яблоко со склонившейся через забор ветки, я откусил здоровенный кусок и прибавил шагу – добраться до домика, расположенного под крутым поворотом трассы М 27, надо было как можно быстрее, чтобы заранее предупрежденный хозяин с исконно русским именем Армен успел довезти меня до Туапсе к часу дня. Что, учитывая весьма преклонный возраст имеющегося у него автомобиля «Жигули», представлялось мне крайне маловероятным. Однако, к моему удивлению, машинка оказалась весьма ходкой – не выспавшийся, и, наверное, поэтому злобный молодой парень кавказской наружности, встретивший меня около калитки, умудрялся разгонять чисто вымытый, увешанный всякими брызговиками, противотуманками и даже антикрылом одр до совершенно сумасшедшей для него скорости – до ста километров в час! Поэтому всю дорогу до Туапсе я дергался от ощущения, что в следующую секунду мы либо свалимся в пропасть, либо врежемся в склон, либо во встречную машину… Впрочем, учить водителя не обгонять на повороте, как мне показалось, было бесполезно – Армен подрезал попутки, втискивался в щели между идущими вплотную грузовиками и вообще вел себя так, будто под его задницей был, как минимум, «Порше»… Впрочем, до города он меня довез, и, отдав ему конверт с деньгами, я, облегченно вздохнув, выбрался из машины рядом с футбольным стадионом, расположенным почему-то на территории порта…
