Антон оторвался от изучения рукописи и поднял мобильник к лицу. Склонился, близоруко прищурился, разбирая номер звонящего. Боком свалился на подлокотник кресла и прижал телефон к уху.
— Тебе не совестно звонить в полшестого утра? — спросил он грозно.
— Полшестого? — ужаснулся слегка нетрезвый голос. — Да ладно!
— Порядочные люди еще спят, — заметил Антон, — а мудаки вызванивают.
— Сам такой, — хмуро буркнули в ответ. — Подумать только: я звонил уважаемому ученому, а трубку поднял настоящий хам. Нет бы — обрадоваться старому приятелю.
— Привет, Олежка. Давай на миг представим, что я твоему звонку очень рад. Так лучше?
— Вроде того, — согласился звонящий. — Но мудака я тебе еще припомню. И другие обиды тоже, профессор недо…
— Слушай, — коротко гавкнул Антон, — ты чего хотел? Давай быстрее говори — я занят.
— Как дела? — поинтересовались деликатно.
Олег Матвиенко был старым другом детства.
Программист, трудоголик, зануда и великий охотник до тайн, как сам себя характеризовал. Работал системным администратором в государственной конторе, обслуживал несколько правительственных серверов в Администрации Президента Украины. Трудился исключительно в темное время суток, днем перманентно спал или пьянствовал с приятелями. Почти не имел любовных связей, признаваясь в единственной и на всю жизнь любви к компьютеру. Кроме асусов, айбиэмов и элджишек любил кого-нибудь достать по телефону, например — Антона. Мог позвонить в три часа пополуночи и пожаловаться, что «упал второй сервер, не знаю, что делать». Возражения в плане «я историк, а не хакер» его не волновали. Главное — моральная поддержка, твердил он.
— Ты звонишь мне с утра пораньше, чтобы спросить, как дела? — фальшиво удивился Антон. Он привык к неожиданным звонкам Матвиенко и воспринимал их как должное. Настоящий друг ведь — один, можно и потерпеть. — Или у тебя опять какой-то там роутер-ресивер полетел?
— Фу, глупости городишь, — ответил Олег таким тоном, будто поморщился. — Не бывает роутеров-ресиверов. Бывают…
— Повторяю, я занят, — оборвал его Антон. — Если у тебя проблемы — можешь мне поплакаться в жилетку чуть позже. Если просто так позвонил — отвали. Мне сейчас своих хватает.
— Малая достает? — участливо справился Матвиенко.
— Вопрос глупый и неверный. Я ведь тебе говорил вчера, что малышку оставил у Юлькиной матери. А сам я сейчас в Ужгороде. Наконец смог вырваться и проведать могилу отца.
— В Ужгороде? — после некоторой паузы поинтересовался Олег. — В доме у Игоря Васильевича?
— А то ты не знаешь, — буркнул Антон. Держа трубку около уха, поднял со стола блокнот и продолжил его изучать. Уже прошло немало времени, но исследование не продвинулось и на шаг. — Так чего ты хотел?
В нем крепчала мысль: выбросить записи к такой-то матери и забыть о глупых загадках. Дома ждало пятилетнее солнышко — Светлана. Настолько любимая, что не видеть дочку даже несколько дней Антону было больно. В душе Антона еще побаливал детский шрам: он отлично знал, что такое жить в неполной семье и недополучать родительского внимания. Антон призадумался. Часть его сознания упорно пыталась вспомнить остров Пасхи, другая часть прислушивалась к звонящему другу.
— Я как раз по поводу твоего отца и звоню, — сообщил Матвиенко.
В трубке послышалось бульканье — вероятно, Олег приканчивал бутылку пива.
— Утренняя свежесть? — спросил Аркудов, посмеиваясь.
Он помнил, что перед сном (а ложился Матвиенко примерно в десять утра) друг предпочитает «лизнуть немного пива».
— Она самая. Забугорная — «Хольштын», — подтвердил Олег. — А ты что, даже не удивился?
— С чего бы это?
— Я говорил о твоем отце, — напомнил программист.
— Ну?
— Какой ты непробиваемый, — вздохнул Матвиенко. — Я-то думал, ты удивишься.
— Слушай, — рявкнул Антон, у которого с похмелья раскалывалась голова, и разговаривать не хотелось. — Говори уже, чего надо!
— Ты Вальку Филатова знаешь?
— Это который Сумасшедший Астроном, поборник идеи летающих тарелочек? Отчего ж не знать. Ты же вроде нас и познакомил.
В динамике зашипело от глубокого вдоха.
— Давно его видел? — спросил Олег. В голосе, даже искаженном помехами мобильной сети, чувствовалось напряжение.
— Иногда переписываемся. Он интересуется древней историей. Просил у меня некоторые фотографии глиняных табличек из Шумера. О фараонах египетских несколько раз болтали. Об Унасе, кажется. А что?
— Тут, понимаешь, какое дело… — пробормотал Матвиенко, видимо, не зная, с чего начать. — Пропал Валька. Возможно, его убили… И в этом, кажись, виноват твой отец.
Антон расхохотался. Даже прихлопнул рукой по столу.
— Ну, ты завернул. Мой старик если в чем и виноват, так в нелегальном вывозе нескольких статуэток да десятка глиняных табличек из древних развалин. А ты его обвиняешь в каком-то исчезновении. Куда твой Валька мог пропасть? Разве что запил. А ты мне — убили… Как же, как же. Мой бедный покойный старик замешан в его исчезновении. Неужели вернулся с того света, до смерти споил твоего Валентина и обратно вернулся на небо?
— Поражаюсь твоему умению из трех предложений собеседника вывести целую теорему, — отозвался Олег. — Не выслушал до конца, а все туда же — предположения строить.
Антон пристыженно умолк.
— Тут такое дело, — довольным тоном начал Матвиенко. — Год назад наш Mad_Asto получил от твоего отца какие-то документы — еще хвастал, что владеет информацией о том, что якобы в раскопках на Старр-Карре обнаружены обломки НЛО…
— Саккаре, — машинально поправил ученый.
— Ни один ли фиг? Стар-Карра, Саккара… У него даже вещдок имелся: стальной прут двухсантиметрового диаметра и длиной в шесть сантиметров — тоже папа твой прислал. Сказал, что этой хреновине более одиннадцати тысяч лет!
Аркудов-младший едва сдержался, чтобы не засмеяться вновь. «Вот уж действительно, — подумал он, — две родственные души нашли друг друга. Мой сумасшедший отец и придурок, снимающий тарелки на камеру мобильного. Представляю, как они этот прут обсуждали, переписываясь в Сети. Кстати, а почему это я не вижу папиного компьютера? Должен ведь он был на какой-нибудь машинке работать».
— В общем, — продолжил Олег, — Валька эти документы хотел выложить в Сеть. А потом запил и забыл о них.
— Разумное решение, — согласился Антон, широко улыбаясь. — Запить и забыть — вот решение всех проблем. Валентин показал себя с лучшей стороны. Мой бедный папа, светлая ему память, вероятно, очень расстроился. Ай-ай, окаменелую ветку, похожую на ржавый болтик от НЛО, не покажут на самом известном уфологическом блоге.
— Да погоди! — повысил тон Матвиенко. — Дай договорить, а потом стебись себе, покуда не треснешь.
