Видимо, его не пытались привести в чувство, не желая для него же лишней боли. Аллор остался наедине с собой, со своей памятью. Он должен удержаться, иначе — воспоминания о первом посещении Лориэна были еще свежими. Бездна, притаившаяся в глубинах сознания, ставшая частью его самого, ждущая малейшей слабинки, чтобы поглотить. Но он же майа — он должен вернуться к жизни. Или нет? Повиснет в Ничто, как Курумо? Черный Вала был рядом, исцеляя тело, к которому майа имел уже весьма умозрительное отношение. Знал ли Мелькор, как и где ловить его душу? Душу, не привыкшую к оболочке? Сознание отвыкшего жить?
Но не трогала же его Бездна в чертогах Намо, когда он там очутился, выплеснутый взрывом Ородруина… Видимо, из тех чертогов никуда не уйти, если они сами не отпускают. Впрочем, сейчас необходимо было удержаться. Выкарабкаться. Выжить. Вернуться. Хотя бы потому, что там — Эльди. Его звездная искра…
Ленивые волны воспоминаний властно ворочали остатки мыслей. Раскручивалась лентой жизнь. Вспышки, высвечивающие отдельные разрозненные фрагменты. Детство. Высокие своды замка в Андуниэ, море и небо за окнами. Постоянный шум прибоя и надсадные крики чаек. Забытый лист пергамента на пюпитре, украшенном затейливой резьбой. Грифель в руках — красноватый. Мягкая линия. И еще одна…
На дальней полке — книги, исписанные причудливыми, плавно-угловатыми письменами. Тэнгвар. Квэниа, синдарин.
— Когда-нибудь потом, сын.
— Почему?
— Узнаешь.
* * *
— Аллор, расскажи еще что-нибудь! Или нарисуй — ты же можешь! — Блестящие от предвкушения чуда глаза. Вот не было ничего — и вдруг оживает только что рассказанная сказка…
Тебя слушают и слушаются. Ходят по пятам, смотрят в рот. Подражают. Ты умеешь сделать так, чтобы в голову никому не пришло обидеть. Не зря почти всегда рядом несколько рослых не по годам ребят, копирующих твою речь и манеры, способных поколотить из-за тебя любого — если тебе самому некогда. А от твоих насмешек редкий не расплачется…
Картинки… Армэнэлос. Родовой замок. Двор. Блистательный Ар-Фаразон Златоликий. Пышность и блеск. Поединки. Приемы. Высший свет. Мелькает, кружит опавшими листьями прошлое. Кружит. Как воронка, как смерч. Закручивается спираль. Не выйти, не удержаться.
Картинки… Война… Блеск мечей, захватывающая игра схватки. Кровь — красная на лазури, красная — на черном. И — близко — чье-то лицо с удивленно раскрытым стекленеющим глазом. А другого — нет, как и вообще половины лица, отсеченной твоим мечом. Волосы в крови на лезвии. Грязь. Собственное отражение в зеркале после битвы — те же кровь и грязь. Пыль. Принять ванну — и забыть. Впрочем… Ведь, в сущности, это красиво. И нервы щекочет. Пьянящая радость победы, приятная усталость мышц. Бахрома рдяных капель, глубоко-багровая на благородной серебристо-синей стали. Страстно извивающийся, как ханнатская танцовщица, дым — черно-жемчужный.
Зазубренная стрела под ключицей. Косой удар мечом. «Хорошо, лицо не задели: шрамы — это так уродливо…» Говорят, шрамы украшают мужчину. Арбитр изящества так не считал. Похоже, оружие и впрямь щадило красивое тело. А небольшие отметины — что же, многочисленные возлюбленные любили целовать их, и прекрасные глаза подергивались дымкой…
Жизнь кипит — неокоченная поэма, переводы с квэниа, недописанная уже который месяц картина. Суета…
Все темнее и темнее — зрение гаснет?
Все шире и шире воронка.
Кольцо.
Мистерии на Менельтарме.
Оргии в Храме Тьмы.
Скука…
Холод. Бред. Презрение…
Обрыв — черно-красный край.
Не остановиться. Все туже спираль.
Мордор. Измененный мир.
Блеск факелов. Огонь. Тьма.
Ужас вокруг тебя — страшнее заклятого лезвия. Лед и огонь.
Плащ — черным облаком за призрачными плечами. Бешеный конь.
Бледные клинки. Восемь черных теней, и ты — девятый.
Недобрый, подозрительный взгляд Властелина…
Нет, не надо, остановиться, нельзя помнить, нельзя — сейчас… Нет сил остановить видения, засасывает воронка.
Все ближе и ближе. Рвется ткань памяти, расползается гнилыми лохмотьями… вот и все — падение, без конца — дыхание огня, уколы льда. Не удержаться… Сил нет. Вытянуть некому. Уничтожит.
Гаснет память. Конечно, там не до меня.
Бездна. Вечно. Навсегда. Может, сообразит Эльди хоть сюда не соваться… Эру сохрани! Тот знакомый ужас, парализующий, обжигающий, уничтожающий. И никто… Мелькор не справится — откуда у него столько сил? Да ему могут и не дать — чем не кара для предателя? Если вообще кто-то понимает. Ирмо? Так его еще звать… Кто это сделает? Манвэ? Он не захочет. Он не простит…
Отчаяние, которое он уже не способен был подавить и заглушить, захлестнуло майа. Он летел в Бездну, навстречу радостно и жадно раскрытой огненной пасти, в усеянные ледяными когтями лапы. Не… надо…
— Аллор! — Зов? Кто это? Голос знакомый. Но не узнать. Бездна искажает звуки.
— Аллор, ты слышишь? — Как тогда, в залах. Неужели Мелькор? Похожий голос. Или…
— Аллор, постарайся удержаться — я скоро… Да это же… Манвэ?
* * *
Пласты памяти расходились в стороны, как ленивые льдины перед носом корабля. Мелиан бережно отодвигала их. Не до изучения. Дальше. В какой-то момент он почувствовал мощное течение, тянущее куда-то вглубь. Можно было отдаться ему: скорее всего, унесет к цели — не проскочить бы. Что это?
— Осторожно, — донесся голос Мелиан, — там опасно.
— Что — «там»?!
— Бездна…
Дохнуло стылой гнилью, нежизныо. Пустота, немертвая и неживая, желающая жить. Кем-то, чем-то. Страшная, неведомая раньше сила.
Кто создал ее? Неужели — Мелькор? Или Саурон? Да по зубам ли им это? А он сам — не мог? Если это — порождение всей боли и горечи за все годы? С чего он взял? А если из Пустоты натянуло? Дикий, безотчетный ужас, страшнее обруча. И это — в Аллоре? «Просто тяжелый случай». Тяжелый. Ирмо — что же он не сказал? Боялся, что низрину туда за что-нибудь? Небезосновательно.
Тихо вскрикнула где-то сзади Мелиан.
— Оставайся на месте, не иди дальше. Здесь я сам разберусь.
Бездна приготовилась принять новую жертву. Манвэ зло оскалился, чувствуя, как встают дыбом волосы — если такое возможно в бесплотном путешествии. Прелесть какая — кажется, его собрались проглотить и не подавиться при этом. Не выйдет. Это не человека или эльфа уничтожить. Но свести с ума может. Лишить воли. Пленить.
А Пустота — страшнее? Другая? Вечное Ничто? И это — ничто. Но — рвущееся в мир. Как это уничтожить? Потом. Сначала — это создание. Собеседник. Ничей майа, ведший двойную игру за его спиной. Из интереса. Ни во что не ставя его расположение… Но не оставлять же его там — хотя вроде заслужил. Получше ступенчатой казни. Не хочется. Почему-то не хочется. Сейчас он, Владыка, хочет, чтобы Аллор, странный недомайа, был. Просто был… Да хоть бы и с Мелькором. И вообще он его, Короля, подданный — остальное потом.
