— Ты мне поразглагольствуй тут!.. — заводится старлей.
Народ начинает просыпаться от затеянной перепалки и, приподнявшись на локте, с интересом следить за развитием.
Раздаются комментарии:
— Вот тебе и «найдите время» — Сами не знают, бля, чего хочут!
— Без меня меня женили!
— Да здравствует День демократии! Ура, товарищи! Вставай и пиздуй голосуй!
— Голосуй, не голосуй:
— Все равно получишь:
— ХУЙ!!!
Последняя реплика выкрикивается чуть ли не хором.
По лицу Сайгака видно, что он уже не раз пожалел о затеяном.
— Смирна-а-а! — вдруг раздается вопль дневального.
Дежурный срывается с места в сторону выхода. За ним семенит Сайгаров.
Пришел ротный, майор Парахин. Огромный, как мамонт. Человек-трехстворчатый шкаф. Киборг-убийца в шинели.
Некоторые, от греха подальше, встают и начинают одеваться.
Парахин, тяжело ступая, проходит по взлетке и останавливается на ее середине.
Тяжелым взглядом окидывает казарму.
— Не встают! — выныривает из-за его спины Сайгаров. — Я им говорю, а они — не встают!
Майор не удостаивает его ответом.
Ну просто тигр Шерхан и шакал Тобакки. Странно — не в первый раз я вспоминаю мультик про Маугли: Что-то такое в нем все-таки есть:
Ротный неподвижен, как скала..
— Рота связи, взвод охраны: Сорок пять секунд! ПА-А-ДЪЕ-О-О-О-М!
Парахин орет так зычно, что мандавохи, а следом и мы, без возражений вскакиваем и напяливаем форму.
Бойцы прибегают из сушилки с ворохом шинелей.
— Построение на этаже в две шеренги! — уже обычным, но оттого не менее внушительным голосом командует ротный. — Через туалет на выход — шагом марш! Построение внизу в колонну по трое!
Кулак у Парахина здоровенный и твердый. Когда он попадает им по затылку замешкавшегося в дверях Костюка, с того слетает шапка и катится вниз по лестнице.
Строимся возле казармы.
На крыльцо выходит Парахин. Закуривает.
Сизое облачко дыма плывет по влажному мартовскому воздуху.
— Рота, взвод! В направлении клуба! С места! С песней! Шаг-о-о-ом: Марш!
Бух-бух-бух! — печатают шаг сапоги.
Навстречу робким солнечным лучам летит залихвацкая, исковерканная местными талантами песня:
До нас пехо-ота! Хуй! Дойдет!
И бронепо-о-о-езд не! Домчится!
Тяжелый танк! Не доползет!
И заебется да-а-аже птица!
Парахину песня нравится. Он идет сбоку, покуривая и улыбаясь.
Из-под наших сапог летят грязные брызги.
День демократии заканчивается, не успев начаться.
Спортивный праздник, как и обещано, после обеда. Многое отдал бы, чтобы взглянуть в глаза человеку, придумавшему такое название.
Празников как таковых в армии, конечно, нет и быть не может. Праздник — для праздности. Для отдыха, ничегонеделания. Для гражданских, одним словом.
У нас подобного никогда не случается.
«Солдат должен заебаться» — главный закон, и он должен быть исполнен.
Воронцов так объясняет взводу:
— Праздники? Хуяздники. Есть подготовка к праздничным мероприятиям, их проведение, и устранение замечаний. Взвоо-о-о-од!
Согнув руки в локтях, готовимся выполнять команду «Бегом! Марш!»
В направлении спортгородка.
Сегодня — воскресенье.
Спортивные праздники назначается обычно на этот день.
После утреннего развода роты отправляются на стадион или спортгородок. Соревнуются в беге на длинную и короткую дистанции, количестве подтягиваний, подъемов с переворотом или отжиманий на брусьях.
Но сегодня, в честь несостоявшегося Дня демократии, до обеда нас продержали в казарме. Наводили порядок в расположении — подбирали раскиданные Воронцовым вещи, поднимали и выравнивали опрокинутые им тумбочки и койки. Тупо шарились вдоль рядов, разглаживая и «пробивая» одеяла. Ворон вооружился одной из дощечек для пробивки и ловко припечатывал любого подвернувшегося. Досталось даже нескольким «мандавохам».
К обеду заеблись настолько, что чуть не с радостью уже отправились на стадион.
Самое поганое во всем этом — что только вчера был банный день. Только одну ночь и одно утро и походил в чистом.
А теперь пропотевшее белье смогу поменять только в следующую субботу.
— А ну-ка, кони, веселей поскакали! — бежит чуть позади строя Воронцов. — Задорно бежим! Радостно попердывая!
Мы уже знаем, что делать. Просунув язык между зубов, изображаем пердеж. Особенно громко получается у толстого Кицы — оказыватся, на гражданке он играл на трубе.
Пара встречных офицеров — не наших, пришлых, с Можайки — останавливается, разинув рот.
— Не слышу ржания! — кричит перешедший на шаг грузный прапор.
— Иго-го-бля! — отзывается взвод.
«Можайские» смеются, один из них крутит пальцем у фуражки.
Знай наших, бля. Взвод охраны бежит. Кони скачут.
Вбегаем по лестнице на стадион. Старые тут же лезут, давя жесткий наст, ближе к кустам и закуривают. Воздух чистый, лесной. По нему отчетливо плывет запах «шмали».
От кучки старых отделяются Борода и Пепел и идут к нам, чтобы мы не заскучали.
«Рукоход» — длинные, метров десять, наверное, брусья — самый нелюбимый снаряд у Кицы и Гончарова. Первый слишком толстый, второй слишком дохлый. Оба срываются с брусьев, не пройдя и пары метров. Пепел пинает их по задницам и отправляет в начало. Кица, багровея, выжимает себя на брусьях, передвигает одну руку, пытается перехватиться другой и соскакивает. Получает сапогом и вновь пытается залезть на брусья, но уже не может и этого.
Я «рукоходы» — как нижний, брусья, так и верхний — лесенка-лазилка метрах в трех от земли — прохожу легко. Единственная проблема — ломит пальцы от холодного железа.
Бойцы — Белкин и Мищенко — тоже справляются с рукоходами без труда. Чувствуется школа Цейса, не зря его на карантины ставят.
А вот турник мне совсем не нравится. Подтянуться раз пять у меня еще получается, но подъем с переворотом — никак.
От сапогов Бороды и Пепла меня спасает добравшийся, наконец, до стадиона Ворон.
— Поохуевали, зайчики? — интересуется взводный и гонит к турнику всех остальных.
Старые норовят ограничиться «коронным» номером — «дембельским оленем». Виснут на турнике, отводя вперед и назад согнутые в коленях ноги.
