Только его не хватало.
— Слушаю.
— Что там с этим героем?
— Пока ничего… Отпустили. Не хватило улик…
Обычно так выступают пресс-секретари в эфире федеральных каналов.
— Мне на улицу-то можно выходить?
— Можно… Вам опасаться нечего.
— Вы уверены? Я, конечно, доверяю вам, но вы же не будете следить за ним вечно. Как-то не хочется получить пулю.
«Тебе давно пора пулю…»
— Не волнуйтесь. Мы работаем. Посадим.
«Очень теперь сомневаюсь».
— Может, мне действительно уехать?
— Лучше заканчивайте торговать мандаринами. Всего доброго.
Ольга отключила трубку и отправилась к Светке Родионовой за психологической помощью.
* * *
А Константин Сергеевич Буйвол перевел мобильник из режима громкой связи в обычный. Потому что при разговоре присутствовал кое-кто еще. Специально приглашенный.
— Убедился? — Бирюков показал ему телефон, пренебрежительно усмехаясь. — Улик у них нет… Представляешь, какая у этого оперка «крыша»? Его с СОБРом брали. Пушка в тайнике, маска… Список, где я второй после Рамира… Мотоциклист бывший… И год назад человека вальнул, и тогда якобы не доказали. Во всех газетах было… Он поляну для кого-то расчищает, понимаешь? Без вариантов. Ну? Какие тебе еще нужны доказательства?
Человек, однако, не торопился кивать головой и благодарить за информацию. Видимо понимая, что к информации, полученной от такого орла, как Буйвол, относиться надо осторожно.
И Бирюков, конечно, уловил недоверие в глазах собеседника.
— Не веришь? На, сам ей позвони, — он протянул трубку, — никакой липы, это ОСБ, они врать не будут. Люди надежные. Их не купишь.
Человек не взял трубку. Повернулся и пошел к своей машине, на ходу надвинув на глаза свою вечную шляпу.
— Василь! — крикнул вдогонку Буйвол. — Я тебе не враг… Враг у нас общий…
* * *
Не получив от подруги никакой психологической помощи, кроме предсказуемого: «А я что говорила?», «Сама виновата» и предложения напиться, Ольга вернулась в кабинет. Конечно, сама виновата. Не президент же… Надо вечером пойти на айкидо. Отвести душу, сломать пару ключиц, порвать тройку связок… Черт с ним, тренером приставучим. Не бухать же, действительно?
За своим столом развалился чем-то довольный Бойков. Понятно чем. Он ведь тоже предупреждал. Нет большей радости, чем провал коллеги. Потому что теперь тебя будут ценить больше.
Может, она несправедлива. Он в провальной операции тоже участвовал. А доволен тем, что затащил в гарем очередную наложницу или сразу двух.
Открыла стол взять заварку. И первое, что увидела, — ключи. Второй, тимуровский, комплект, в поисках которого полчаса назад она перевернула все ящики. Что за фокус? Ключей здесь не было. Как не было и Бойкова.
— Коля, ты брал мои ключи?
— Чего?
— Мои ключи от квартиры? — Ольга, повесив на палец, показала комплект. — В столе лежали.
— Я, вообще-то, по чужим столам не лазаю, — обиженно, но не без должной уверенности ответил напарник.
— Их только что не было, а как ты пришел, появились.
— Оль, это дружелюбное привидение Каспер… Взяло твои ключи, поиграло и вернуло. Я один раз час искал солнечные очки, которые висели у меня на пуговице рубашки. Видимо, когда ты искала ключи, думала совсем не о ключах.
Что верно, то верно… Не о них. Срочно, срочно на айкидо… И ломать, ломать, ломать кости!
— Скажи, пожалуйста, теперь, в спокойной обстановке, — продолжил Бойков, — зачем ты притащила домой этого козла?
Он посмотрел на нее словно человек, загадавший загадку, ответ на которую он прекрасно знает.
— Я уже объясняла. Хотела контролировать каждый его шаг.
— И, как я понял, он у тебя ночевал?
— Коля, хватит… Да, я в нем ошиблась! Да, виновата. Что, мне теперь — вешаться?
— Только пуля… Шутка. Я бы на твоем месте даже рапорт бы не стал писать на увольнение. И назло этому козлу остался бы в районе. Чтоб при первой возможности…
Он хлопнул ладонями, словно прибив невидимого комара.
— Ведь им этого и надо, чтобы ты ушла.
— С чего ты взял?
— Гриша не спал…
Да, Гриша не прост, совсем не прост. Нельзя в нем скрыться от бурь и от гроз.
— Зря, кстати, «глазок» сняла…
Да, зря… Но не вешать же теперь обратно.
Может, прав Коля? Остаться в районе и при первой возможности… Грехи всегда можно найти. Пускай смеются, пускай пальцем показывают…
Она попыталась вспомнить последний подслушанный разговор.
«Твоя идея?» — «А что? Все ж прокатило…»
Идея разыграть ее исходила не от Копейкина. Подсказали… Зачем? Ну да, отомстить за Красавина. Чтоб ее убрать с района. Все вроде логично…
Ну, допустим, она уйдет. Но ОСБ-то никуда не денется. И коллеги отыграются за своего оскорбленного сотрудника. С горкой отыграются. Прав их начальник Сычев — такой розыгрыш дороже выйдет.
…Тогда зачем?!
Боже!
Во всей этой бутафории была настоящая деталь…
— Коля…
— Да?
— Послушай… Братьев убил мотоциклист. И в этот же день я начала проверку Копейкина. Поехала в отдел. И все оказалось спектаклем. Который разыграли, чтобы якобы отомстить мне. И в этом спектакле тоже был мотоцикл. Не поддельный, настоящий. Понимаешь?
— Нет, — не изображая из себя Штирлица, ответил Бойков, — при чем здесь мотоцикл?
— У-у-х, — выдохнула Ольга, словно гребец. — Копейкин бывший гонщик.
— С чего ты взяла?
— Пробила. Он висюльку таскает, типа кулона. С мотоциклом. Я прогуглила, нашла списки команды по спидвею… Лет десять назад он был восходящей звездой. Потом разыскала его тренера.
— А что ты нам-то не сказала?! — с оттенком возмущения спросил Коля. — Мы тут ночей не спим, суетимся, а она такую информацию зажимает. Это хуже, чем знать, где в пустыне пивной бар, и не сказать заблудившимся путникам.
— Сначала хотелось во всем убедиться самой. Чтоб панику не поднимать… Жизнь-то он мне реально спас.
«Сказала бы честно — передумала сажать. Опять лукавство. Сейчас-то зачем?..»
— Теперь понимаешь? Ведь, если узнала я, могут узнать и другие. Притом что особой тайны из этого он уже не делает. Он же не идиот — так подставляться! Ладно, мы знаем, что это розыгрыш. А цыгане?
— Так и не узнают.
— А вдруг?! А я еще сказала Василю, что Копейкин опасный человек! Сама сказала, понимаешь?
