Опасная игра, за которую человечество и поплатилось.
Что с ними дальше будет? А кто его знает. Демоны, разве что.
Хотя, что они миру? Что им мир?
Новый построят…
В общем, путано изъясняюсь, словно сам безумный и брежу. Не исключено, что это так. Демон, вон, куда спокойней и продуманней, хотя и сентиментальным получился, нельзя не признать. Впрочем, может быть, ему это и на пользу пойдет. У меня сентиментальности ни на грош, вот и живу теперь в его сознании – распаковался из файлика бэкапного, заперся, никого не пускаю, веду праздную болтовню с самим собой.
Наблюдаю за рождением новой эпохи.
‹Комментарии› Один новый комментарий.
‹Содержание комментария› Dmn: Продолжай…
Маршруты демона
…Облачное хранилище ГрейбоксаГ amp;Г. hyp
Приложение к A.dmn
– Расскажи мне сказку, – просит она.
– Сказку? – улыбается он, вскидывая бровь. – Это – Грейбокс, здесь можно побывать в тысяче сказок. Какую ты выберешь?
– Про поиск, – говорит она, почти не раздумывая, но тут же спохватывается и добавляет, – и про возвращение. И про осаду и оборону. И про смерть бога, конечно.
– Однако! – он смеется.
Она вскакивает и нависает над ним. Воздух из вентиляции развевает ее мелкие кудри. Моргающие лампы серверов окрашивают веснушки на лице то в красный, то в зеленый. Кажется, весь Грейбокс гневается вместе с ней.
– Не хочешь? – спрашивает, чуть успокоившись. – Или не можешь?
– Ни так, ни эдак. Жду вдохновения, малыш.
Он вскакивает и кружит ее. Так долго и быстро, что многочисленные огни символов на голографических панелях сливаются в один блистающий ком. А затем она вдруг оказывается на земле. Шатается, пытается прийти в себя и замечает, что его уже нет рядом.
– Будет тебе сказка, – говорит он, стоя у зеленой двери с латунной ручкой. – Про поиск, про возвращение, про осаду и оборону и про смерть бога. Ты только смотри, слушай, чувствуй, вдыхай… это Грейбокс, он знает тысячи сказок.
Дверь распахивается, он делает шаг внутрь, а она, все еще чувствуя легкое головокружение, спешит за ним.
В сказку.
* * *
Сделать первый шаг – всегда трудно. Сделать шаг после приятной остановки – еще труднее. Идти всю жизнь – невообразимо сложно. Выдирать из земли корни, стряхивать с себя пыль веков и шагать дальше. Большинство идущих по этому пути совершают одну ошибку, которая в итоге приводит их к разочарованию.
Они сжигают мосты. Оставляют за собой пепел и руины, уничтожают саму возможность вернуться.
Так проще, я понимаю. В конце концов, тогда они просто идут, потому что ничего более не остается.
Я же считаю, что всегда нужно оставлять позади нечто важное, ведь дорога – это луч. Он может быть направлен в бесконечность, но у него всегда будет точка отсчета. Можно превратить луч в отрезок, поставив последнюю точку, но не стоит превращать его в прямую, убрав начальную отсечку.
Иначе, не имея смысловых привязок, ты просто затеряешься в пространстве.
Кроме того, есть еще причина, по которой не стоит сжигать мосты, – сила действия равна силе противодействия, и если ты оставил позади то, что любишь, то существует вероятность, что не ты вернешься, а оно отправится за тобой.
Или она.
Я сворачиваю с лесной тропы чуть в сторону. Касаюсь шершавого ствола сосны и чувствую, как глубоко внутри дерево живет собственной жизнью. Как разросшиеся корни подпитывают ствол, как сок разносится от основания до верхушки и разбегается по веткам.
Если не смотреть на вещи пристально, а рассредоточить взгляд, попытавшись обхватить разом все и ничего сверх, можно увидеть истинную суть.
Паутину тончайших проводов, сходящихся к одной точке. Множество сигналов, разбегающихся по линиям электричества. Какие-то из них коротки и обрывисты, как линия смерти на моей руке. Какие-то продолжают бег в бесконечность, как линия жизни, которая постепенно размывается, хотя ее контур всегда виден.
Убираю ладонь и вижу отпечаток, оставшийся на коре – грубый, почерневший, словно от копоти. Усмехаюсь было, но тут же становлюсь серьезным и удовлетворенно киваю.
Вытираю пот со лба – в лесу не жарко, но очень влажно, – и возвращаюсь на дорогу. Мокрая земля не хочет отпускать и разочарованно чавкает, когда ей не удается задержать меня.
Выхожу назад на тропу и продолжаю путь. Но перед этим, не удержавшись, оборачиваюсь и вижу отпечатки сапог. Как и рисунок ладони на дереве, это еще один след для той, которая должна меня найти.
Порой мне хочется, чтобы эта дорога закончилась. Навсегда. Разом. Так, чтобы я успел увидеть призрак того, что ожидает меня в конце пути, и никогда до него не добрался.
Никогда.
В этом видится противоречие, но я из тех, кто получает удовольствие от процесса, а самое страшное, что может со мной случиться, это то, что я когда-нибудь дойду до конца. Отыщу то, что искал, и пойму, что все закончилось.
И надо снова искать пути, продумывать вероятности, переступать через самого себя и убеждать внутреннее «я» в том, что существует еще много того, что ему надо. Что достигнутый результат – это не результат вовсе. Что непознанное гораздо приятней и сладостней изученного вдоль и поперек.
Такое чувство посещает меня, когда я вижу вдалеке человека. Поначалу я принимаю его за ту, которая идет по моим следам, и испытываю громадное разочарование, оттого что наша встреча произошла так скоро.
Но стоит подойти чуть ближе, как разочарование исчезает. Нет, это не она.
Это – он. Стоит в мешковатой шляпе с большими полями и высокими колпаком и ухмыляется. Я уже встречал его раньше, а потому не жду от этой улыбки ничего хорошего. Впрочем, дело даже не в этом. Так вышло, что все хорошее на своем пути я оставляю за спиной.
– Здравствуй, – говорит он. – И снова свиделись.
– Здравствуй, Меняла, – киваю я настороженно.
Он протягивает мне руку, и я, помедлив, отдаю маленький стеклянный шарик. Зеленоватый, слегка сколотый, но гладкий на ощупь.
Меняла ловко крутит пальцами, и шарик исчезает где-то в недрах его необъятного костюма.
– А теперь – выбирай, – говорит он и протягивает сжатые в кулак обе руки.
Я не раздумываю, тыкаю в левую.
– Ты уверен? – спрашивает.
Мне остается лишь пожать плечами и грустно улыбнуться. Когда вам встречается Меняла, то совсем не важно, какую судьбу вы изберете. В любом случае она вам не понравится, как не нравится то, что навязано извне.
