— Я… Дай подумать. Ненавижу свадьбы.
— Да, я тоже их не люблю.
— Постой! — Оливия поднялась. — Смотри, что я нашла. — Она взяла красный квадратный чемоданчик и открыла его. Внутри оказался проигрыватель. — Интересно, работает ли? — Мы включили его в сеть, и диск завертелся. Оливия стала рыться в огромной коробке с пластинками. — Нет, ты посмотри, какая прелесть! — Она достала пластинку на сорок пять оборотов и показала мне. — Обожаю эту песню. — Она поставила пластинку на диск и неуверенно запела вместе с Марчеллой Белла: — «Вспоминаю зеленые горы, вспоминаю, как девочкой бегала с моим самым близким другом, вспоминаю кролика с черной мордочкой…»
Я убавил звук.
— Тише… Тише… Нас могут услышать. Бараттьери, Мартышка…
Но Оливия не слушала меня. Она танцевала передо мной, изгибаясь всем телом, и негромко напевала:
– «А потом однажды я села в поезд, и трава, и поляна, и все, что принадлежало мне, исчезло…»
Она схватила меня за руки и, глядя на меня своими влажными глазами, привлекла к себе.
– «Мне суждено быть рядом с тобой, рядом с тобой, с тобой мне больше не будет страшно, и я опять вернусь в детство…»
Я фыркнул и, смущаясь, начал танцевать. Вот что я ненавидел больше всего на свете. Танцевать!
Но в этот вечер я танцевал. И испытывал совершенно новое ощущение — я жив. У меня даже дыхание перехватило. Через несколько часов я выйду из этого подвала. И все снова станет как прежде. И ничего, что за этой дверью есть мир, который ждет меня. Я смогу разговаривать с другими так, словно я один из них. И могу решать, что делать, и действовать. Могу уехать. Могу отправиться в колледж. Могу поменять мебель в своей комнате.
В подвале было темно. Я слышал ровное дыхание сестры, лежавшей на диване.
Она выпила пять бутылок пива и выкурила пачку «Муратти».
Я не мог уснуть. Мне хотелось говорить еще. Я вспомнил, как обокрал Мартышку, как смотрел на одноклассников, уезжавших в горы, думал об ужине с пивом, о том, как мы с сестрой разговаривали по-взрослому и танцевали под звуки «Зеленых гор».
— Оливия! — тихо позвал я.
Она ответила не сразу:
— Что?
— Спишь?
— Нет.
— Что будешь делать, когда выйдем отсюда?
— Не знаю. Уеду, наверное.
— Куда?
— У меня есть парень, можно сказать, жених, он живет на Бали.
— Бали? В Индонезии?
— Да. Преподает йогу и делает массаж в одном городке на берегу моря, там растет много пальм и водится уйма цветных рыб. Хочу понять, можем ли мы быть вместе. Хочу попробовать по-настоящему стать его женщиной. Если он захочет…
— Его женщиной… — прошептал я в подушку.
Повезло же ему. Он мог сказать: Оливия — моя женщина. Мне тоже хотелось бы поехать на Бали. Полететь туда на самолете вместе с Оливией. И смеяться, стоя в очереди на регистрацию, без всякой нужды говорить что-либо друг другу. Мы с ней летим к цветным рыбам. И Оливия скажет своему парню: «Это Лоренцо, мой брат».
— Как зовут твоего жениха? — с трудом проговорил я.
— Роман.
— Он славный?
— Уверена, тебе понравился бы.
Это замечательно, раз Оливия, зная меня, понимает, что мне понравится ее жених…
— Послушай, должен признаться… Я сказал родителям, что поехал кататься на лыжах в Кортину, потому что совершил одну глупость. Я услышал в школе, что мои одноклассники собираются отправиться туда на «лыжную неделю». Они не звали меня, а мне и не хотелось вовсе ехать с ними. Но, вернувшись домой, я сказал маме, что меня тоже пригласили. Она поверила и так обрадовалась, что даже заплакала. У меня не хватило духу сказать ей правду, и поэтому я спрятался здесь. Знаешь что? С того дня я все пытался понять, почему я солгал ей.
— И понял?
— Да. Потому что хотел поехать туда. Потому что хотел кататься вместе с ними, ведь я хорошо хожу на лыжах. Потому что хотел показать им тайные лыжни. И потому, что у меня нет друзей… А мне хотелось быть с ними.
Я услышал, что она поднимается.
— Подвинься.
Я потеснился, она легла рядом со мной и крепко обняла меня. Я ощутил ее костлявое колено. Положил руку ей на бок и мог пересчитать ребра, потом погладил ее по спине. Пальцы ощутили острые позвонки.
— Оливия, пообещай мне одну вещь.
— Что?
— Что никогда больше не будешь принимать наркотики. Никогда.
— Богом клянусь. Никогда больше. Никогда больше не вляпаюсь в это дерьмо, — шепнула она мне на ухо. — А ты, дурашка, обещаешь, что мы еще увидимся?
— Обещаю.
Когда я проснулся, моя сестра уже ушла.
Она оставила мне записку.
Чивидале дель Фриули
12 января 2010
Отпиваю кофе и перечитываю записку.
Дорогой Лоренцо, я вспомнила, что еще ненавижу больше всего, — расставания. И потому ухожу прежде, чем ты проснешься.
Спасибо, что помог мне. Я счастлива, что обнаружила спрятавшегося в подвале брата.
Не забудь выполнить обещание.
Твоя Оли
P. S. Будь осторожен с Мартышкой.
Сегодня, спустя десять лет, я впервые увижу ее после той ночи.
Складываю записку и кладу в бумажник. Беру свой чемодан на колесиках и выхожу из гостиницы.
Дует холодный ветер, но бледное солнце проглянуло сквозь облака и пригревает голову. Поднимаю воротник пиджака и перехожу улицу. Чемодан гремит по мощеной мостовой.
Улица вот эта. Вхожу в ворота, в квадратном дворе припарковано много машин.
Привратник указывает мне, куда идти. Открываю стеклянную дверь.
— Что вам угодно?
— Я — Лоренцо Куни.
Он жестом велит мне следовать за ним по коридору. Останавливается возле одной двери:
— Вот.
— А чемодан?
— Оставьте здесь.
Комната большая, пол выстлан белой плиткой. Холодно.
Моя сестра лежит на столе. Простыня накрывает ее по шею. Подхожу ближе. Ступаю с трудом, ноги не слушаются меня.
— Это она? Узнаете ее?
— Да… Это она. — Подхожу ближе. — Как вы нашли меня?
— В бумажнике вашей сестры лежал листок с номером вашего телефона.
— Могу я побыть с ней?
— Пять минут. — Он выходит и закрывает дверь.
