Ласты на ногах, маска на лбу, ребризер готов к работе, «багаж» лежит на краю платформы. Бросаю последний взгляд на восток. Видимость в ту сторону — не ахти из-за встающего над горизонтом багрового солнца. Прищурившись, едва различаю темнеющую на его фоне посудину. И вдруг замечаю небольшое пятно, качающееся на волнах между «Астероидом» и катером.
— Шлюпка, — шепчу я. — Пора сваливать…
«Астероид» удачно развернуло свежим восточным ветерком, и команда шлюпки не видела, как я спустился с платформы в воду.
Глубина полтора метра. Интенсивно работаю конечностями, скорость — близкая к максимальной. У меня не более пятнадцати секунд на то, чтобы как можно дальше отплыть от яхты и вынырнуть на поверхность.
Семь секунд — «полет» нормальный. Десять. Двенадцать… Пора. Резко ухожу вверх и высовываю голову из воды. Сзади раздается оглушительный грохот. Невольно оглядываюсь.
Взрыв упаковки тротиловых шашек расколол «Астероид» на несколько частей. От кормы практически ничего не осталось. Бак ворочается на поверхности и, набирая воду, тонет. Искалеченная центральная часть подлетела метров на семь, перевернулась и шлепнулась о воду, подняв фонтаны брызг. Над местом взрыва красиво клубится облако серо-черного дыма. Сквозь него во все стороны разлетаются мелкие обломки… Какой-то предмет, описав в небе дугу и сверкая в лучах восходящего солнца, летит прямо в меня.
Этого не хватало! Пригнув голову, уклоняюсь от «снаряда». Тот бухает в воду в полутора метрах с такой силой, что моя маска под напором брызг съезжает в сторону.
Чемодан! Один из тех, что я поднял с погибшего самолета. Видать, сам бог велит забрать его с собой.
— Намек понял, — хватаюсь за ручку и бросаю последний взгляд на останки «Астероида».
Бак затонул. От кормы остались одни воспоминания. Средняя часть завалилась на левый борт и тоже быстро уходит под воду. Вместе с ней отправляется в последний путь и господин Захарьин.
— Ну, вот и все, — поправляю на лице маску. — Осталось пожелать ему тлена и вечной безысходности.
Ухожу на глубину пяти метров, поворачиваю на юг и включаю «крейсерский» режим… Усталость дает о себе знать, но думать об отдыхе не время. Исходя из пунктов разработанного мною плана, вначале нужно добраться до северного мыса острова Катандуанес. Потом выбрать подходящее местечко в джунглях и хорошенько выспаться, восстановив порядком растраченные силы. Уверен, после всего произошедшего я вырублюсь на целые сутки.
А что же начертано в следующих пунктах придуманного мною спасения? Отдохнув в течение суток, я отправлюсь пешочком вдоль западного побережья острова. После сорокакилометрового марш-броска я окажусь напротив пролива, отделяющего Катандуанес от главного и самого крупного филиппинского острова — Лусан. Пролив относительно неширок — около четырех миль, и форсировать его лучше ночью. С этим я справлюсь даже без ребризера. Попав на берег Лусана, первым делом избавлюсь от оставшегося снаряжения и слишком броского стального чемодана. Все это лучше закопать в джунглях — не ближе полукилометра от береговой черты. Там же я переоденусь в обычную одежду, прошагаю по джунглям еще несколько километров и выйду на трассу, соединяющую юго-восток острова с его развитой и густонаселенной центральной частью. Ну, а дальше как повезет. Главное — добраться до Манилы. В столице Республики Филиппины я разбросаю деньги по счетам крупных международных банков, как это делал покойный и отнюдь не глупый господин Захарьин. В Маниле сменю одежду. В гостиницу не пойду. Авиабилет заранее покупать не буду. Только разобравшись с деньгами, отправлюсь в аэропорт и сяду в ближайший самолет, следующий в любой город России: Владивосток, Хабаровск, Южно-Сахалинск… Уверен, все закончится хорошо: я вернусь в Москву и увижу своих старых друзей.
Сколько займет путь до родного дома? Неделю? Полторы? Две?.. Точно сказать не могу. Возможно, путешествие затянется и на больший срок. Ничего. Когда приспичит, я умею быть терпеливым, осторожным и расчетливым. Не зря же почти двадцать лет прослужил в органах государственной безопасности.
Эпилог
Российская Федерация. Москва; район Южное Тушино. Спустя шесть дней.
Трое патрульных сотрудников полиции дежурили на пересечении бульвара Яна Райниса и улицы Туристской. Автомобиль с бело-синими боками и с проблесковыми маячками на крыше стоял возле южной стороны бульвара, так как противоположная принадлежала коллегам из Северного Тушина. Все было спокойно: вдоль трасс зажглись уютные желтые фонари, тихий теплый вечер сменился роскошной звездной ночью, поток автомобилей поредел, с тротуаров улиц и бульвара почти исчезли пешеходы. Город готовился к ночному отдыху. До рассвета оставалась уйма времени. Дежурная смена по охране правопорядка заканчивалась в восемь утра, и мечтами о законном отдыхе душу лучше было не терзать.
— Скукота, — зевнул прапорщик полиции. — Так и просидим здесь всю ночь.
— Почему здесь? — возразил старший патрульной смены. — Через часок дадим кружок по бульвару и сменим диспозицию. Потом съездим в «Макдоналдс» — пожрем.
— Надо бы взять за дежурство пару алкашей, а то начальство опять слюной обрызгает…
Сидевший за рулем старший сержант в разговоре не участвовал — уложив затылок на подголовник, он пытался заснуть.
— О, поглядите-ка! — вдруг оживился прапор. — А вот и первый клиент!
Старший лейтенант посмотрел в указанном направлении и радостно потер ладони.
По тротуару — аккурат мимо патрульной машины — пьяной походкой продефилировал сорокалетний мужчина. Длинные темные волосы, выцветшие джинсы, стоптанные кроссовки с развязанными шнурками. И надетый не по погоде длинный кожаный плащ, полы которого качались в такт неуверенным шагам.
— На ловца и зверь бежит! — завозился в поисках ручки дверного замка старлей. — Постников — за мной!
Выскочив на тротуар, полицейские бросились догонять нетрезвого мужчину.
— Одну минутку, гражданин! — бесцеремонно схватил мужика за локоть прапорщик.
Едва не потеряв шаткого равновесия, тот притормозил. С трудом наведя резкость, скептически повел глазом по мундирам, вскинул правую бровь и с усмешкой спросил:
— В чем дело, господа?
Старший лейтенант недовольно прищурился:
— Почему появляемся в общественных местах в таком виде?
Мужик осторожно потрогал квадратики пластыря, прилепленные к щеке и подбородку.
— Нормальный вид. Мебель дома переставлял, ну и немного покалечился.
— Документы есть?
— Имеются. — Задержанный вынул из кармана паспорт. — Вот…
Прапорщик стоял сбоку, придерживая рукой висевший на плече автомат; офицер, развернувшись к фонарному свету, листал книжицу в бордовой обложке…
— Захарьин Глеб Абрамович? — спросил он, сверив фото с оригиналом.
