Я раскрыла тетрадь и залила ее внутренность спиртом. Несколько капель осталось и для конверта с вложенными в него страницами. Я не желала оставлять даже то, что мне позволено было прочесть. С меня хватило одного раза!
Внезапно я подумала, что, может быть, дневник стал причиной ухода отца. Гадко, если он читал его. Впрочем, я ему не судья. Как ему было не сойти с ума даже от нескольких доставшихся мне страниц. Надеюсь, он все же не видел маминого дневника, а просто сам все почувствовал и понял. Пусть будет счастлив. Я не против!
Я не курю, но на брелоке с ключами у меня болтается маленькая газовая зажигалка. Так, на всякий случай.
Мой бумажный костер легко вспыхнул и прогорел минуты за три. А может, мне просто показалось, что произошло все это так быстро. От бумаги остался только черный хрупкий пепел. Зато дерматиновая обложка гореть не стала. Она лишь слегка оплавилась, распространив вокруг мерзкий ядовитый запах. Я все же постаралась не оставлять свою грязь даже на этой замусоренной земле – дала обложке остыть и перенесла прах маминой жизни в ржавую урну, стоящую возле автобусной остановки.
Подняв глаза, я огляделась по сторонам и увидела, что по пешеходному переходу идут мои недавние знакомцы из «Макдоналдса» – дегенерат-«жених» Поль и моя тезка, толстая женщина с пуховым шаром на голове. Они под ручку направлялись в сторону городского вещевого рынка.
За прошедшее с нашей недавней встречи время мужичонка успел приодеться. Неустойчиво вышагивая по заметенному снегом тротуару, он нес себя, словно драгоценный фиал, и умиротворенно смотрел в пространство.
Женщина почувствовала мой взгляд и повернулась. Она, несомненно, меня узнала. Я почти физически ощутила адресованное мне презрение. И презрение это было таким естественным! Ведь она, такая умница, смогла удержать возле себя то счастье, которым я, дура, пренебрегла.
Москва, сентябрь 2011 г.
