Не добавив к сказанному больше ни слова, Елизаров скрылся на кухне и закрыл за собой дверь. Привалился спиной к дверному косяку. Затем поднял обе руки на уровень лица и принюхался. Кровью не пахло. Это хорошо. Руки Владиславу еще пригодятся. Чистые руки. Егор Старцев был лишь номером один в его новом списке…
Елизарову нужен был компьютер, но он знал, что сумеет подсесть к нему только тогда, когда все лягут спать. И Марина, и Валя.
* * *
Перегудов заглянул эксперту через плечо. Молодой человек лежал на асфальте рядом с распахнутой дверцей гаража лицом вниз. Вокруг его головы, словно ореол, расплылось грязно-бордовое пятно крови. Не нужно было иметь семи пядей во лбу, чтобы понять, что парню размозжили голову. Правая рука жертвы подвернулась под тело, и от этого положение последнего находилось немного под наклоном.
Мужчина в сером твидовом костюме, расположившийся рядом с медицинским экспертом, беспрерывно делал фотографии в разных ракурсах. И не только трупа. Он фотографировал двор, гараж, распахнутую дверцу, машину внутри гаража… Перегудов отлично знал этого человека, и они с фотографом обменялись приветственными кивками.
— Ну, что там у нас, Илья Зотович?
Эксперт повернул голову.
— Вы? Слава богу, — он поднялся на ноги, и они с Перегудовым оказались лицом друг к другу. — Я ждал вас, Виктор Алексеевич. Ждал, чтобы потребовать объяснений. Помнится, не так давно, когда мы с вами разговаривали по телефону, вы сказали мне, что нашли связь между теми двумя убийствами. Обе жертвы убиты одним и тем же человеком, и насколько я тогда вас понял, трупов быть больше не должно. Верно?
Перегудов промолчал. Ему уже и так было понятно, к чему клонит Илья Зотович. Полчаса назад сыщику позвонили и сообщили, что совершенное на Смоленской убийство по многим признакам попадает под категорию того, что находится у него в делопроизводстве. Речь шла о деле по убийству Кулемина и Лерайского. Перегудов не поверил собственным ушам и до самого момента прибытия на место происшествия считал, что здесь какая-то ошибка. По его версии, новых трупов действительно не должно было быть.
Меньше чем за пятнадцать минут сыщик добрался до места. И, судя по всему, самые худшие из его предчувствий оправдались. Перегудов даже почувствовал легкий приступ тошноты.
— А если верно, то тогда объясните мне, кто это? — Илья Зотович пальцем указал на тело. — Или, вернее, что.
— Почерк совпадает? — только и спросил Перегудов.
— Совпадает — слабо сказано, — эксперт ухмыльнулся. — Почерк несомненно тот же самый, Виктор Алексеевич. То есть абсолютно идентичный. Удар тупым предметом по голове, а если вы потрудитесь перевернуть тело, то найдете на груди тот же самый знак. Латинская буква Z.
Перегудов не стал переворачивать тело. Слов эксперта было вполне достаточно. Но почему? Как это может быть? Перегудов терялся в догадках.
— Что вообще означает эта чертова буква Z? — раздраженно спросил он.
Илья Зотович удивленно вскинул брови. Видеть следователя прокуратуры в таком состоянии ему никогда прежде не доводилось. Всплески эмоций, как правило, были нетипичны для Перегудова. Но на поставленный вопрос он все же ответил.
— В разное время и в разных странах отдельно взятые преступники использовали этот знак в качестве своего так называемого тавро. И позже они утверждали, что это символ мести. Но это только предположение, Виктор Алексеевич, — напоследок предупредил эксперт.
— Значит, все-таки месть, — негромко пробормотал Перегудов.
— Повторяю, это только наше предположение. Как все обстоит на самом деле…
— Но кому месть? — следователь уже не слушал своего собеседника, погрузившись в омут собственных размышлений. — Кто этот парень, Илья Зотович?
— Кажется, о том же самом вас спросил и я, — напомнил эксперт.
— Личность не установлена? Документов при нем не было?
— Документы были, — ответил эксперт. — Водительские права. Они у старлея.
Илья Зотович кивнул в сторону молодого человека в милицейской форме, разговаривающего на некотором отдалении от гаража с двумя женщинами. Перегудов прямиком направился в его сторону.
— Прокуратура. Виктор Перегудов, — представился он и продемонстрировал старшему лейтенанту свое удостоверение.
Милиционер живо взял под козырек.
— Меня интересует личность убитого.
Старлей сунул руку за отворот форменного пиджака и выудил оттуда пластиковые водительские права европейского стандарта.
— Темный случай, — недовольно проворчал он, передавая документ в руки Перегудова. — Как выяснилось, свидетелей происшедшего вообще нет. Никто ничего не видел. Вот эти двое обнаружили тело, — он показал на женщин. — То есть они к нему даже не подходили. Увидели издалека, что он как-то странно лежит, заметили кровь и позвонили нам. По мобильнику. «Скорую» тоже они вызвали. Но она уже уехала. Чего им тут делать? Парень-то мертв. Определенно…
Перегудов всмотрелся в найденные у убитого водительские права. Широкое открытое лицо. Улыбка дерзкая, вызывающая. Девушкам такие парни наверняка нравятся. Под фотографией значилось — Старцев Егор Михайлович. Перегудов достал мобильный.
— Володя? Это я, — быстро заговорил он в трубку, едва Сабуров ответил. — Ты сейчас в прокуратуре? Отлично. Слушай, тут еще одно убийство… Да, точно такое же, как в случае с Лерайским и Кулеминым… Абсолютно! Володя, сейчас не время для расспросов. Давай так. Поднимай базу данных и ищи все, что сможешь найти на Старцева Егора Михайловича. Восемьдесят седьмого года рождения. И в первую очередь проверь, не связан ли он как-нибудь с той авиакатастрофой. Носом землю рой, Володя, но найди что-нибудь. И жди меня в кабинете. Я скоро буду.
Завершив разговор, Перегудов вновь повернулся к старлею. Тот понуро ковырял землю носком ботинка. Две женщины, вызвавшие сотрудников милиции, покорно дожидались у машины.
— Значит, никаких свидетелей, говоришь? — спросил сыщик.
— Никаких.
— А родственников допрашивали?
— Из родственников отец и мать, — отчитался старлей. — Отец — Михаил Петрович Старцев. Большая шишка, как мы узнали. Банкир. До него дозвонились и сообщили о случившемся. Они сейчас не в Москве. Сказал, что немедленно берут билеты на самолет и вылетают. Будут сегодня же к вечеру. Других родственников нет. Прилетят родители — побеседуем… Урешов, мой напарник, пошел разговаривать с соседями…
— Банкир? — переспросил Перегудов. — А что за банкир?
— Банк «Трафик» знаете? У нас их по Москве целая сеть…
— Да, слышал.
— Ну, так вот. Все это его. Старцева.
— Понятно, — сыщик кивнул и тут же распорядился: — Продолжайте опрос. Если выяснится что-то стоящее, звоните сразу мне. Вот номер моего телефона. Да, и сообщите мне, как только появится Михаил Петрович.
