Глава 33
Дней пять Павел никак не мог напасть на след Никиты, найти его, и слегка нелепое волненье за судьбу старика владело им.
«Хоть из будущего, а все-таки человек», – провиделось Павлу во сне. Безлунный не давал о себе знать. Да и его, по существу, никто не знал: найти Тимофея Игнатьича было несравнимо труднее, чем Никиту: ни адреса, ни телефона, и фамилия явно не отсюда, не из мира сего. Ни в каких справочниках, ни даже в энциклопедиях его тоже нет. О Рене Геноне хоть можно узнать из книг. А о Тимофее Игнатьиче – откуда? Общение было, в основном, по телефону. «Сам» на вид избегал показываться. Марина, и та видела его всего раза два. Говорят, что порой ночью приходит. (А к Павлу один раз приходил, тяжело вспоминать.) И Павел загрустил: к кому обратиться, где Никита?
Наконец вдруг мелькнула мысль позвонить хохотушкину, Бореньке («Как это я о нем забыл!») Тот откликнулся: приходи. По дороге в голове Павла периодически возникали обрывки стихов:
Хохотушкин, нелепый и жуткий
Бродит гнойно по черным углам…
И когда уже подходил к дому, вылезло другое стихотворение:
Хохотун я и томный ублюдок,
Одиноко брожу по дворам,
Жду небесных доверчивых уток…
Дальше Павел не мог припомнить, но ждал ли Боренька «доверчивых уток» – было непонятно. Неизвестно было – и бродил ли он по дворам, тем более глобально одинокий.
Боренька, открыв дверь, встретил Павла истерическим хохотом.
– Никиту потеряли? – спросил он, корчась от смеха на диване.
Павел терпеливо ждал, когда кончится припадок, выпил даже воды, осмотрел комнату. Она, низкая, темная, заваленная хламом, показалось ему еще более мрачной, чем в первое посещение.
Наконец хохот кончился, глаза Бореньки наполнились ужасом, он подсел к Павлу и, заглянув ему в глаза, открыто сказал:
– Добром это не будет. Не ловите его. Он сам меня поймал. Ну ладно. Скажу. Смех все сгладит и убьет, – глаза Бореньки расширились. – Его стало тянуть…
– Тянуть? Куда?
– Сразу после приезда из вашего «гнезда» пришел ко мне и попросил с ним съездить. Я и не спрашивал куда, разве такого человека можно спросить: куда мы едем?.. Куда-нибудь да приедем, на тот свет какой-нибудь в третьей степени. Хорошо, поехали, – продолжал Боренька. – Приезжаем на окраину Москвы, кругом – дома, непонятно, строятся или просто так; вдалеке – заброшенный дом, недостроенный, видно, бросили. Рядом холмик, камень. Никита туда идет и все повторяет: «Помню… помню… Но как все изменилось…»
– Так и сказал, по-человечьи? – недоверчиво спросил Павел. – Не преувеличиваете?
– Почти так. Ручаюсь. И вот стали мы бродить внутри этого строения. Никита уже по-своему что-то бормочет, но не плачет…
– Почему ж он должен плакать?
– А как же? Воспоминания. Может, он пять тысяч лет вперед это место посетил, а сейчас его узнал. Я бы и то заплакал. Может, он с любовью своей здесь пять тысяч лет вперед повстречался. И загрустил. Хотя, конечно, какие тогда, через пять тысяч лет, женщины будут – сказать трудно… А похоже… что он еще раньше, до приезда на вашу дачу, это место посетил, но не признал его еще до конца, смутился, и вот решил еще раз проверить…
– Вы-то при чем?
– Да разве Никиту поймешь, – развел руками хохотун. – Может, и при чем. Я в его ум влезть не могу.
– И что дальше?
– Ну, кажется, он там сейчас и поселился. Может, и грустит, но по-своему, не по-нашему.
– Как же он по-своему, не по-нашему грустит?
На этот вопрос Боренька вдруг опять дико захохотал, замахал ручками, упал на диван и раздалось:
– И не спрашивайте, Павел, не спрашивайте!
Больше Боренька вымолвить ничего не смог. Павел терпеливо ждал, даже взял книжку и стал читать.
Боренька кончил и опасливо взглянул на портрет Достоевского.
– Сведете в заброшенный домик-то? – прямо спросил Павлуша.
– Сведу, сведу, куда от вас денешься. Смех все сгладит и убьет, – повторил Боренька.
А между тем в Юлиных поисках произошли коренные изменения. Собственно, никаких изменений не произошло: он просто попал в тупик. Никиты не было. Но вдруг раздался звонок (Юлий ведь где-то жил «постоянно»), и Крушуев Артур Михайлович вызвал его к себе.
– Я к тебе, Юля, как отец родной, – сокрушался Крушуев Артур Михайлович (при слове «отец» Юлик Посеев вздрогнул). – А ты вон какой растяпа. Старичка поганого, но вредного не можешь найти!
Юлий тупо развел руками.
– Провалился старик!
– «Провалился», – передразнил Крушуев. – Пришлось на тебя сверхъестественный ресурс тратить. К Зоре обратиться… Не люблю я ничего сверхъестественного, – поморщился Артур Михайлович, – но цель оправдывает средства. По сверхъестественному – сверхъестественным! – вдруг взвизгнул он.
Юлий воспринял это как должное.
– И вот что обнаружила Зоря, она же у нас исключительная экстрасенска, напряглась и нашла. Смотри, – и он показал Юлию план, рисунок с какими-то домами…
– И что? – выпучил глаза Юлий.
– «И что?» – опять истерично передразнил Крушуев. – Смотри, здесь даже улица и номер дома обозначены… А рядом с ним – дом без номера. Зоря сказала: полуразрушенный. Вот в нем сейчас Никита и прячется. Бери топор, беги и не опоздай.
– А ты проверял, Артур Михайлович? – грубовато и почему-то недоверчиво спросил Юлий. – Может, она ошибается?
– Цыц! – прикрикнул Крушуев. – Чтоб Зоря ошиблась! Она или отказывается, а когда берется, никогда не ошибается. Это ресурс что надо!
– А зачем мне топор, Артур Михайлович? – упрямо удивился Юлий. – Я его, как обычно, руками задушу.
– Как хочешь. Я пошутил. Это уж твое дело, – задумчиво ответил Крушуев. – Завтра же и поезжай. Не тяни кота за хвост, смотри у меня.
– Да разве я когда тянул, – слегка обиделся Посеев. – Я человек прямой, искренний. Не то что: то так, то сяк. Мол, то убью, а то нет. Я свой путь знаю.
Помолчали. Опять задумались.
– А как вообще-то дела у нас? – спросил Юлий.
– Плохо, сынок, плохо. По нашим данным, в Москве и Питере нарождается много нехороших младенцев.
– Каких это «нехороших»? Сволочей?
– Именно. Прут будущие таланты, ясновидцы, мистики, философы, святые, просто с необычайными способностями, вообще какие-то исключительные младенцы появились. Даже трудно сказать, в чем необычном они себя проявят.
– Вот это да! Не ожидал я, – растерянно взмахнул огромными руками Юлий.
– Ученые могут появиться, причем не те, которых нам надо. Не дай бог еще писатели. А то и святые могут возникнуть…
