– Можно ли распознать успешного мужчину в первые минуты знакомства? – спросила Наташа.
– Конечно. И довольно легко, – ответил иранец. – Если ты идешь с ним десять минут и он за это время поздоровался уже с пятью-шестью знакомыми, то перед тобой успешный мужчина, – очень сложный для того, чтобы его запутать и чтобы с ним играть. Успешного мужчину нужно вести туда, где он не чувствует своей силы, и брать, не затягивая процесс. И никогда не надоедать и не звонить. Женщина вообще не должна звонить первой, особенно если уже все состоялось. Что бы ни случилось, не звонить! Ждать! Как только мужчина почувствует, что ее рука на нем, он уже должен быть сильно влюблен, чтобы остаться с этой женщиной, а это тоже редкий случай. Потому что все, она его больше не интригует. Здесь надо положиться на судьбу.
– Какую ерунду ты говоришь, Эш, – вдруг заговорила Жаклин, о существовании которой уже почти забыли.
– Что ты считаешь ерундой, дорогая? – с ноткой обиды в голосе спросил Ашан.
– Да все... И то, что успешного мужчину женщине никогда не переиграть, и то, что успешные мужчина и женщина не могут быть рядом... Не хочу тебя обидеть, но, извини, это всего лишь мужской взгляд на эти вопросы, и не просто мужской, а взгляд восточного мужчины. Имеет право быть, не более того...
– О’кей, что думает об этом женщина? Успешная женщина? – cпросил с азартом иранец.
– Успешная женщина думает, во-первых, где ее нетрезвый спутник? Ты куда его услал, Эш? А во-вторых, чтоб не начинать бесполезный спор, умная женщина с помощью определенных технологий может получить любого мужчину для любого целевого использования, исключая, пожалуй, настоящее чувство. Это отдельная вселенная, и здесь никакие рецепты не работают... О! Вот и он! Андрэ, милый, я уже соскучилась!
– А я скучаю сразу, как только отхожу от тебя дальше, чем на пять метров, моя дорогая! – пробасил вернувшийся Андрэ таким романтическим голосом, что развеселил всю компанию.
Стеклянные двери гостиницы расступились перед запоздавшей темноволосой гостьей в бардовом платье. Пожилой консьерж за стойкой ресепшена улыбнулся сонно-учтивой улыбкой: «Доброй ночи, мадемуазель!».
Наташа открыла пластиковой карточкой дверь номера, скинула туфли и с дневником в руках упала на огромную кровать. Эмоции и впечатления переполняли ее.
В страницах измерять время совсем не то, что в часах. В дневнике я еще живу на той же странице, а в жизни прошел целый длинный день. Мой день в Париже! Снова фиолетовая ночь с огнями и силуэтами, но, пожалуй, загадочности в ней чуть меньше, чем вчера...
Ашан был так любезен, что пригласил меня после ужина совершить прогулку по ночному городу. «Только ты, я и Париж...», – прошептал он, сверкая жгучими глазами и сжимая кончики моих пальцев.
Он был неотразим, этот огненный мужчина, художник со вкусом к жизни и удовольствиям... Он сама сексуальность, весь «наружу», рисуется, ничего не скрывает. Он считает себя восхитительным, и его уверенность еще больше притягивает. Он действительно великолепен и знает это... Вот только он не знает, и не узнает никогда, какие эмоции вызывает во мне его откровенная сексуальность... Он смотрит жгучим взглядом, а мне становится холодно, он улыбается, беря меня за руку, а мне хочется плакать, он всем своим видом говорит «я хочу тебя», а мне хочется бежать, не оглядываясь... Сколько это будет мучить меня? Это теперь навсегда? Я неизлечимый урод? Вот такая, внешне благополучная, со своей прямой спиной и правильными движениями... Я же сильная, я научила свое тело двигаться красиво, я переделала свой характер, я заставила свои мысли подчиняться воле... Почему же я не могу заставить собственную память забыть всего лишь одно слово «изнасилование...»? Прошло уже больше трех лет, а это слово так живо во мне... Оно наполнено удушающим криком и унижением, волосатыми коленками, раздвигающими мои сомкнутые ноги и пьяной животной похотью, не желающей слышать ничего, кроме себя. А еще – равнодушными гудками телефона, бесконечными ожиданиями у закрытой двери, когда в расстеленной у порога тряпке больше достоинства, чем во мне, женщине...Усмешкой в его глазах, казавшихся еще вчера понятными, а сегодня хладнокровно предавшими, сердцебиением моего убитого ребенка... Я старательно привязываю камень к тонкой шее этого слова, за слог «си», топлю его в себе глубоко-глубоко, но стоит случайной детали, жесту, слову зацепить веревку, как оно всплывает, словно отвратительный болотный пузырь, у самого горла....
И, тем не менее, Ашану сегодня удалось почти невозможное! Он оживил мою наказанную сексуальную фантазию... Он мог бы гордиться собой, если бы знал, какие картины я начала представлять к концу нашего интервью о «половом воспитании». Я воображала, как этот бешеный зверь занимается любовью, как он рвет на части, любуясь порванной плотью. Было стыдно, но от этого стыда еще слаще... Возможно, моя фантазия ожила потому, что реальность ей не угрожает. И, возможно, весь напор иранца растрачивается до постели, и в сексе он эгоистичен, ограничен и скучен, как прирученный буйвол... Я никогда этого не узнаю. Так лучше. Я не стану очередным трофеем в его коллекции. Я больше не стану трофеем ни в чьей коллекции! И это еще одна моя маленькая победа...
А ночной Париж меня подождет! Я верю в это! Подождет, когда я вернусь сюда с любимым! Если это вообще еще возможно...
Пока же есть первый результат – первое задание из четырех выполнено. Мне просто повезло. Все оказалось слишком легко. Нужная информация всплыла сама собой почти без всяких усилий.
Закон, что новичкам везет, работает и здесь. Расслабляться нельзя. «Никогда, никогда, никогда нельзя расслабляться», – говорит Вика... Надеюсь, скоро я смогу ей все это рассказать. И она улыбнется, искупав меня в синеглазой волне. Я так скучаю по ее улыбке...
4
Нежно-голубое парижское утро вплывало вкусным запахом свежесваренного кофе и румяных хрустящих булочек. Наташины вещи уже собраны, через полчаса подойдет такси – и в аэропорт. Следующий пункт ее маршрута – Москва... Наташа стояла у окна гостиницы и смотрела, как тень от домов сползает с огромной круглой клумбы посреди перекрестка. Высвободившиеся из-под тени цветы вспыхивали словно лампочки – желтые, пурпурные, алые, васильковые. «Цветы растут там, где ценят красоту, или красота и гармония расцветают там, где много цветов», – подумала она и улыбнулась детской несуразности высказывания. Это минутное возвращение в детство, эти великолепные цветы и отступающие тени напомнили ей совсем другой день ее жизни, давно оставшийся в... Где? Где живут прожитые дни? Вот бы знать...
Наташа перенеслась в тот далекий день так легко, словно он ждал за дверью ее номера, словно это было вчера, а не много лет назад за тысячи километров от этого солнечного, картавого, утопающего в цветах и ароматах города.
Ей было лет 14 или 15... День был такой же солнечный, но еще по-весеннему прохладный. Весна в ее холодном маленьком городке долго не могла согреться. Шагая вдоль унылого строя серых пятиэтажек, Наташа следила, как проворно ее тень пыталась обогнать свою хозяйку. Дома стояли вразнобой, словно отряд призывников, перепутавших команды «кругом» и «ровняйсь». В этом микрорайоне она оказалась впервые, но он почти не отличался от других районов городка. Улица Рабочая, дом 11, 13, 15... ей нужен 37. Мать, как обычно, перехватив денег до зарплаты у очередной знакомой, послала ее вернуть долг – несколько пережеванных жизнью бумажек. На этот раз она искала какую-то Елену Николаевну Смольянинову, которая и проживала по адресу «улица Рабочая, дом 37». Каблуки Наташиных туфель глухо стучали по раненому асфальту, прохожих вокруг почти не было. Размеренный звук шагов уносил ее мысли прочь от играющей с ней на облезлых стенах собственной тени. Она размышляла о том, что любое имя или название уже само по себе раскрывает жизненную историю своего обладателя. Все равно – одушевленный этот обладатель или нет. Его образ возникал в голове как картина, стоило только произнести имя вслух или «про себя». Вот, например, от звуков слова «Хабаровск» перед глазами сразу всплывают какие-то хибары и амбары, слышится смех (ха-ха-ха) удалого барина, которого занесла сюда нелегкая, и веет холодом... «Москва» – квадраты площадей, окон и ворот, маски на лицах. И все квакают на разные голоса. Москва – это масса, раскатистость, даже расКВАтистость... Странно, что нет такого слова. А «НьюЙорк», наоборот, – выстрел в небо. «Нью» – ракеты приготовились, и «йорк» – взметнулись в синюю высь, как по сигналу стартового пистолета.
