— Значит, вернул наркотики и в придачу отдал статуэтку с записками. Так?
— Так.
— Выходит, ни статуэтка, ни записки ему нужны не были.
— Получается, что так.
— Твое мнение, откуда взялись эти записки?
— Не знаю. Скорее всего из Намибии. Думаю, что Пичугин должен был по заданию ЦК с моей помощью перевезти их в Женеву. А когда прилетел в Париж, просто их скинул.
— Почему?
— Потому что они представляли ценность только для ЦК, и ни для кого больше. Если бы они представляли какой-нибудь интерес, Пичугин не сбросил бы их.
— Это понятно. Но почему по-немецки?
— Скорее всего, потому, что писал их немец.
— Логично. В Намибии много немцев.
— Что в этих записках? Ты сделал копию?
— Я думаю написать в отчете, что записок я не читал. ЦК затребует отчет, и им вряд ли понравится, что мы читаем их документы.
— Это верно, но о чем там написано?
— Не знаю. В немецком я не силен. Их надо сначала перевести. Это почти двенадцать страниц мелким почерком.
Колосов задумался. Ему, конечно, было невтерпеж узнать, что это за записки, но на скандал с ЦК нарываться он не хотел.
— Ладно. Но переводи сам. Никого не подключай.
Он прекрасно знал, что сам я не переведу, и его слова означали, что я должен найти переводчика на стороне.
— Пиши отчет. Упомяни, что там были записки на немецком языке, которые ты не читал. Так?
— Я вообще не открывал статуэтку и не знаю, что она полая.
— И это верно. В конце концов они попросили нас доставить Гоголя из Браззавиля в Женеву. Так?
— Так.
— Ты Гоголя доставил?
— Доставил.
— Про то, что статуэтка полая, тебе говорили?
— Нет.
— И что интересного может быть в этих записках?! Знаю я их секреты. Вождь племени вуду сказал, что по ночам у костра читает вслух своим воинам «Капитал» и просит передать привет гуру Горбачеву.
Если выбросить все нецензурные слова, которые произносились в кабинете Колосова в течение следующего часа, то весь диалог выглядел бы следующим образом.
Колосов: «Ничего не смог поделать, пришлось соглашаться на то, чтобы ты поехал за этим Гоголем. Мы делаем важные дела, а новоиспеченные начальники из ЦК занимаются чепухой».
Я: «Труда мне особенного не составило. Но хорошо, что не засветился с криминалом».
Колосов: «От них всего можно ожидать. Что еще?»
— Пожалуй, из основного все.
— Ну, а мелочи потом. Только не тяни с отчетом.
— О банке писать подробно? — спросил я.
— Подробно, но в общих чертах. Был, сдал, снова вернулся. Беседовал с господином Моска. Ничего другого у тебя нет? Нет. Куда сейчас?
— В МИД. Надо сдать документы.
30. Вера
Говоря о том, что тороплюсь в МИД, я лукавил. В час дня меня ждала старая знакомая. В час тридцать я позвонил в дверь ее квартиры на Верхней Масловке.
Высокая брюнетка в джинсовом костюме открыла дверь:
— Это не по тебе на Савеловском вокзале часы ставят? Час туда, час сюда — какая разница!
— Сумасшедший день, — начал оправдываться я.
Крохотная квартирка, сплошь увешанная фотографиями, взглянув на которые даже самый начинающий Шерлок Холмс сразу бы определил причастность хозяйки к газетному делу: она — с актерами, она — с космонавтами, она — около огромного станка. На письменном столе рядом со старинной пишущей машинкой на видном месте — стопка тоненьких розовых книжек: «Вера Сумарокова. Поездка», первая книга хозяйки, предмет гордости.
Но сегодня Вера интересовала меня не как молодой, вот уже много лет подающий надежды журналист, а как переводчик немецкого языка. Прежде чем ступить на стезю журналистики, Вера десять лет отработала синхронным переводчиком немецкого языка и чуть было не защитила диссертацию.
— Ты по телефону сказал, что тебе нужна моя помощь.
— Верно. Мне нужно перевести вот это.
Я вынул из кармана двенадцать листочков.
— Ты можешь мне их оставить?
— Увы, нет. Хочу прямо сейчас узнать, что это такое. В общих чертах.
Вера пролистала несколько страниц:
— Сразу не могу. Неразборчивый почерк. Будет готово послезавтра.
— Мне не нужен подробный перевод.
— Все равно послезавтра. И дай мне наводку. Что это за записки? Откуда они у тебя? Кто автор?
— Их автор, по-видимому, проживает в Намибии.
— Это все?
— Все.
— Ты мне не сказал, как я выгляжу. Растолстела?
Это Вера спрашивала каждый раз.
— Нет.
— Как домашние?
— Все так же. Сын живет с моей бывшей, пишет какую-то чушь про пролетарских поэтов начала века. На меня обиделся. Я неодобрительно высказался про этих поэтов, а он мне: «Не понимаю, как ты, коммунист, можешь так говорить!» Словом, Павлик Морозов. Не звонит уже два месяца.
— А бывшая?
— Третий год пишет докторскую про Шолохова.
— И тоже не понимает тебя как коммуниста?
— Именно так.
Вера захохотала:
— Боюсь, что скоро придется тебя укрывать. При всех обстоятельствах. И при белых и при красных.
* * *
На следующий день я изложил все свои приключения в письменном виде. Написал финансовый отчет. Колосов завизировал, не глядя.
Отдельно сочинил бумагу о Типографе. Настойчиво рекомендовал перевести его в резерв. Получил резолюцию: «Перевести в резерв».
Позвонил Кузякину.
— Он в загранкомандировке, будет через неделю.
* * *
А еще через день, снова опоздав на час, явился к Вере с букетом цветов и, пока она расставляла цветы по двум вазам, уселся на мягкий, то ли антикварный, то ли от тетки доставшийся диван и принялся рассматривать фотографии, валявшиеся на соседнем стуле. Я уже собирался высказаться по поводу внешнего вида хозяйки, весьма привлекательного, на пляже, как та вернула меня к теме моего визита.
— Значит, говоришь, немец из Намибии?
— Да.
— Ты не догадываешься, что это за рукопись?
— Нет.
— Послушай.
Она взяла бумажку, где был написан перевод, и начала читать:
— «То было не какое-нибудь благородное дерево, а самое обыкновенное полено, из тех, которыми в зимнюю пору топят печи и камины, чтобы обогреть комнату».
