— Вас что-то беспокоит? — спросил Прихожих, с наигранной иронией всматриваясь в его глаза.
— Да, беспокоит. Вы тут пытаетесь изображать из себя лейтенанта Коломбо, и меня это беспокоит… Чем обязан?
— Да вот, помощь ваша нужна.
— Все, что в моих силах…
— Панарина убили, след к вам тянется, а вам и дела нет…
— В каком смысле?
— Я бы на вашем месте, Семен… давайте обойдемся без отчества… я бы на вашем месте рвал и метал, а вы ведете себя, как будто ничего не случилось.
— Так ничего и не случилось. Панарина, может, и жаль, но так в мире каждый день кого-то убивают.
— Да, но не каждое убийство вешают на вас.
— Вешайте, сколько хотите. Я точно знаю, что не имею к этому делу никакого отношения. Для меня это главное.
— Но все равно, надо бы найти убийцу.
— Вам надо, вы и ищите.
— Винтовку вам под забор подбросили. Кто это сделал? Куда этот кто-то делся?
— Через забор точно никто не перелезал.
— Не перелезал. Убийца к дороге пошел, вдоль забора. — Лейтенант махнул в сторону московского шоссе. — Не исключено, что кто-то из ваших сотрудников его видел.
— Никто ничего… — покачал головой Семен.
Забор вокруг гостиницы состоял из сплошных железобетонных плит, достаточно плотно состыкованных между собой. И что там творится за оградой, с территории гостиницы не разглядеть. Чтобы увидеть киллера, нужно было или влезть на крышу строящегося ресторана, или вплотную подойти к забору, в котором, на стыках между плитами, имелись узкие щели. Но таких излишне любопытных Семен у себя не держал.
Оперативники уже говорили с персоналом, да и сам Семен опрашивал своих сотрудников. Никто ничего не видел…
— Насколько я знаю, у вас работает строительная бригада, — сказал Прихожих.
— Работает, — кивнул Семен.
— И мы работаем… Мы нашли человека, который видел снайпера. Он тут недалеко живет, пешком шел в город по короткому пути. Мимо вашей гостиницы каждый день туда-сюда ходит… В общем, он видел человека в черном спортивном костюме.
— Очень хорошо.
Снайпер был в черном. И телохранитель покойного Панарина это видел, да и сама логика подсказывала. Опора, с которой стреляли, была черного цвета, а киллеру нужно было слиться с ней…
— Но он видел киллера со спины, в лицо его видел другой человек, который следовал со стороны шоссе навстречу подозреваемому…
— Просто замечательно. — Семен смотрел на лейтенанта, не понимая, к чему весь этот разговор.
— Человек этот был в рабочем комбинезоне, судя по всему, это строитель. И зашел он в вашу гостиницу. Через ворота.
— Ворота у нас закрыты, — возразил Семен.
— Значит, кто-то ему открыл… Да и не важно, как он попал на территорию гостиницы. Важно, что он видел предполагаемого снайпера. А так как это строитель, ваш строитель, его нужно обязательно найти.
— Ну, так пусть этот мужчина придет к нам, пусть покажет на строителя.
— Э-э… — замялся Прихожих. — Дело в том, что за этим мужчиной надо ехать…
Похоже, он упрекал себя в том, что сам не дошел до столь элементарного решения проблемы. Огромную работу проделал, свидетеля нашел, а потом голова дала сбой. Не надо было свидетеля отпускать…
— Нормально все, — пожалел его Семен. — Пошли.
Работы в новостройке шли полным ходом. Даже сам бригадир Алик скреб шпателем по стенам. Семен оторвал его от дела, вывел во двор. Дождался, когда парень закурит, и спросил, кого он отпускал в ночь с десятого на одиннадцатое мая.
— Ну, Лева у нас тут подженился. Баба у него в Булановке…
Село Булановка находилось от Стахова в десяти километрах по шоссе в сторону от Москвы. И если Лева там ночевал, в гостиницу он мог возвращаться по тропинке, которой уходил снайпер.
— Давай его сюда, — потребовал Семен.
Лева красотой и статью не блистал. Среднего роста, невзрачный на вид, замызганный, но взгляд живой, задорный. Во двор он вышел гоголем. Голова поднята, плечи расправлены, грудь колесом.
— Как там в Булановке дела? — спросил у него Семен.
— Да нормально! А что?
— Часто там бываешь?
— Ну, раза два был.
— Десятого мая был? — встрял в разговор Прихожих.
— Ну, был.
— Обратно утром возвращался?
— Ну, возвращался… А что, нельзя? — Лева смотрел на Семена вроде бы с удивлением, но в его взгляде угадывалась вина.
— Можно. У нас здесь не казарма… Слышал, тут недалеко человека убили?
— Это не я! — шарахнулся Лева.
— Винтовку нашли возле вашей гостиницы, — заметил Прихожих.
— Я здесь при чем?
— Киллера искали, — сказал Семен. — Всех спрашивали, может, кто-то что-то видел…
— Я не видел!
— Ты из Булановки возвращался, к мотелю подходил, а навстречу тебе мужик шел в черном костюме. Было такое?
— Ну, было.
— Почему не сказал?
— Ну, это же не киллер!
— А кто?
— Ну, парень какой-то. Идет, улыбается. Увидел меня, подмигнул. Весело подмигнул. Какой же это киллер!
— Весельчак, значит? — задумчиво протянул Прихожих.
— Ну, типа того… И оружия у него не было.
— Оружие он уже сбросил… Черный спортивный костюм на нем был?
— Ну да, найковский костюм, с капюшоном. Куртка утепленная с капюшоном. Шапочка вязаная, черная, тоже с найковской эмблемой.
— Очки солнцезащитные?
— Ну да.
— Усы, борода?
— Нет, не было ничего такого…
— Перчатки на руках?
— Ну, не помню… Кажется, были…
— Портрет составить сможешь?
— Фоторобот?
— Вот именно… Собирайся, со мной поедешь.
Лева кивнул и повернулся к лейтенанту спиной.
— Ты куда?
— Ну, переодеться…
— Ни к чему, так поезжай.
Не захотел Прихожих отпускать от себя Леву: испугался, что парень вдруг исчезнет. Зайдет в здание и обратно не вернется. Если он действительно так думал, то Семен его понимал. Слишком ценный свидетель этот Лева, чтобы его терять.
Лейтенант был один, и Семен на всякий случай его подстраховал, проводил их до машины.
Прихожих посадил свидетеля в свой старенький «Форд», закрыл за ним дверь, достал из кармана пачку «Мальборо», предложил Семену.
