Странная особа эта Настя Белова. Таинственная, непредсказуемая. На первый взгляд — невзрачная простушка, не заслуживающая того, чтобы на нее обращали внимание. Это и было моей ошибкой: просмотрела я девицу.
А она, пожалуй, умна. И… хорошая актриса. Не нравится мне эта ее затянувшаяся истерика. Что вы еще задумали, милая мадемуазель?
— Настя, я не уйду, не поговорив с вами, даже если мне придется остаться здесь на ночь.
Всхлипы внезапно прекратились.
— У меня негде лечь, — буркнула моль бледная, не отнимая ладоней от заплаканного лица.
— А кто сказал, что мы будем спать? Нам с вами — и в большей степени вам, сударыня, — предстоит пролить свет истины на многие темные стороны сего запутанного дела.
Ну, разошлась, частный детектив Иванова!
— Поэтому, дорогая девочка, в дальнейшем постарайтесь по возможности воздержаться от игры в оскорбленную невинность — и вообще, от какой бы то ни было игры. В ваших же интересах побыстрее выложить мне всю правду…
Впрочем, куда торопиться?
— …и я — на время — оставлю вас в покое. Ежели желаете, можете немного подождать: скоро прибудет наряд милиции в лице Дмитрия Дмитриевича Ковалева…
Да, кстати, где Миша с моим сотовым?
— …и мы начнем беседу в его присутствии.
Мадемуазель Белова покачала головой: нет. Ну, как хочешь, дело хозяйское. В официальной обстановке тебя еще успеют допросить…
— Настя, вопрос старый как мир… и такой же глупый: за что? За что вы убили мужа Маргариты Вадимовны?
Молчание.
Если у нее сейчас опять начнется истерика… я тоже зарыдаю. Из солидарности.
— Я его не убивала, — неожиданно громко и отчетливо произнесла моль.
Нормально: ответ тоже стар как мир.
В дверях комнаты появился мой возница.
— Миша, где вы пропадали?
— На кухне. Настя, у тебя чайник сгорел. Татьяна Александровна, до Димы я дозвонился — не сразу, правда, — он обещал подъехать часикам к семи-восьми, как освободится.
— Спасибо.
Шофер подошел к окну, присел на подоконник и принялся усердно рассматривать крышу соседней пятиэтажки, сделав вид, что ничего не слышит и что до нашего с «домохозяйкой» разговора ему дела нет.
— Так вы утверждаете: не убивали. Замечательно, — продолжала я. — А откуда, позвольте спросить, у вас канделябр?
Девица, видимо, решила, что вопрос риторический, и опять промолчала.
— Настя, — повторила я свой вопрос. — Как подсвечник Маргариты Вадимовны оказался в вашем доме?
Глас вопиющего в пустыне. Никакого ответа.
— Настя, а Настя…
Пока упрямство Беловой меня только забавляло. Позже будет раздражать.
— Миша, вы поможете Дим Димычу препроводить сию особу в здание с «небом в клеточку»?
— Говорю вам: я не убивала Виктора, — зло заявила моль.
— Это я уже слышала. Докажите.
— А доказывать — ваша обязанность.
Совсем обнаглела девица!
— Милая моя, в вашей квартире найдено орудие убийства… Принадлежит ли канделябр супруге «безвинно убиенного» Баргомистрова, легко проверить. И если это ее вещь… на подсвечнике кровь. Вы слишком умны, сударыня, чтобы не понимать, чем эта история может для вас закончиться. Я не пугаю — боже упаси! — только предупреждаю.
— Крови на нем нет, — твердо сказала Настя.
Недооценила я, оказывается, девочку. Крепкий орешек попался.
— Пусть так. Вы ее стерли. Белой скатертью.
— Цветной салфеткой.
Удивительное создание: девушку обвиняют в смертном грехе — убийстве, — а она еще пытается острить.
— Ну, салфеткой — так салфеткой. И куда вы ее дели?
— Выбросила.
— Салфетку, значит, выбросили, а канделябр оставили. Логично. И собирались всю жизнь продержать этот ценный предмет в шкафу, заставив кастрюльками разного калибра?
Девица презрительно пожала плечами: что, мол, возьмешь с глупой бабенки.
— Сначала хотела избавиться, потом жалко стало: вещь дорогая…
— И куда б вы с ней — дорогой-то этой вещью?
Блефуешь, радость моя. И вовсе не такая ты самоуверенная, какой желаешь казаться тетеньке детективше. Руки у нас дрожат… и щечки пылают… Бледной тебя сейчас, любезная молька, никак не назовешь.
— Настя, хотите грубую правду? Врете вы все!
…В памяти всплыли слова Голубкова: у женщины, убившей соседа несчастного алкоголика, должны быть семья и стабильный заработок. Работа у мадемуазель Беловой имеется, а вот семьи я что-то не заметила.
— Скажите, у вас есть родные?
— Нет!
Девочка моя, что ж ты так испугалась? Я, кажется, не спросила ничего особенного…
— Не надо ходить вокруг да около. Вы хотите «повесить» это убийство на меня и со спокойной совестью забыть обо всем? Не выйдет! Я не убивала.
Еще скажи, что не знаешь, как к тебе попал Ритин канделябр.
— Допустим. Тогда такой вопрос: знакомо вам имя Василия Семеновича Голубкова?
— Конечно, — уверенно ответила девушка.
Я облегченно вздохнула… А молька Настенька добавила:
— Вы назвали его в разговоре с Мишей.
Выкрутилась!
— Настя, не выйдет.
— Что — не выйдет? — невинным голоском поинтересовалась вредная девица.
— Ничего у вас не получится.
…Любопытная мысля вдруг забежала ко мне в голову: похоже, и мадемуазель Белова, и товарищ Голубков покрывают одну и ту же даму… которая живет себе припеваючи, а до страданий близких ей дела нет. Если эта версия справедлива, все становится на свои места…
Остается лишь выяснить, что эта за дама, как она связана с соседом Баргомистрова, состоит ли в родственных отношениях с девочкой Настей и — в конце-то концов! — чего ради ей понадобилось тюкнуть королевского зятя антикварным канделябром.
Абсурд!
Я откинулась на спинку кресла, закрыла глаза.
— Настя, можно мне закурить?
Девица мой вежливый вопрос проигнорировала.
Ну и пожалуйста. Как говорила «экономичка» в родном юридическом: «Молчание — знак чего-то». Все-таки закурю. Как говорится, «звиняйте, дамочка».
Затянулась. Попыталась расслабиться. Не получилось.
Жуть. Муть. Тоска дремучая. Устала я, господа. Разговоры, разговоры, разговоры — сплошная болтовня и никакого дела. Конца и края не видно этим безрезультатным, совершенно бессмысленным беседам.
