– Мы не помиримся, я знаю…
– Откуда вы можете знать, у вас так мало жизненного опыта!
Она оставила мои слова без ответа. Конечно, ей сейчас кажется, что целый мир рухнул, и спорить с ней бесполезно. Потому я перевела разговор в другое русло:
– Ваш папа сказал вам об Антоне?
– Да.
– Вы поедете к нему на родину, на похороны?
– Если я к тому времени поправлюсь. Но вообще-то, я не хотела бы ехать туда: не люблю похороны. Все плачут, причитают… Мне становится так тоскливо!
– Кристина, вы не знаете, у Антона была девушка?
Кристина взглянула на меня и снова уставилась в потолок:
– Ну и что?
– Хорошо бы сообщить ей… она, наверное, не знает о том, что случилось… У вас, случайно, нет ее телефона или каких-нибудь сведений о ней самой?
– Нет… Извините, мне плохо, меня тошнит… и живот болит.
– Хорошо, я оставлю вас. Поправляйтесь! Но к врачу все-таки стоило бы обратиться.
Девушка оставила мой совет без внимания. Я вышла.
В кухне Артем о чем-то разговаривал с поварихой. Когда я вошла туда, он сообщил, что ему надо срочно ехать в отдел. Мы еще раз поблагодарили Тамару за вкусный обед и двинулись к выходу. Тамара проводила нас за дверь, прикрикнула на Лорда, который, конечно же, не забыл облаять нас как следует на прощание. Когда мы сели в мою машину, Артем сказал, что ему только что звонили из отдела и просили приехать. Оказывается, нашли пистолет – на той же поляне, где обнаружили тело Антона. Сняли с оружия отпечатки – «пальцы» принадлежали явно мужчине. Пробили их по картотеке – таких «пальчиков» там не оказалось. На всякий случай они решили взять отпечатки у Василевского.
– А у него-то зачем? – удивилась я.
– Сказали, на всякий случай.
Мы выехали за ворота, которые Тамара открыла нам с помощью пульта, и направились в сторону города. Дорога бежала между коттеджами с одной стороны, и чистым полем – с другой. Но вот пошли дома-десятиэтажки с магазинами, торговые ряды – начался город. Я высадила Артема у остановки маршрутки, ему надо было ехать к себе в отделение. Мы попрощались, и я поехала обратно. Я хотела еще сегодня увидеться с охранником Гошей.
Я нашла указанный Тамарой дом, остановилась возле него и посигналила. Ни ворота, ни калитка не дрогнули. Они были большие, железные, с замысловатым узором по краям.
– И как же мне попасть в эту крепость? – спросила я сама у себя и вышла из машины. Тут я заметила переговорное устройство на столбе у калитки, подошла к нему и нажала на кнопку с изображением колокольчика.
– Вас слушают, – тут же раздался голос из устройства.
– Я – частный детектив Татьяна Иванова, мне надо поговорить с охранником Гошей.
Я услышала мягкий щелчок и увидела, как калитка чуть приоткрылась. Потянув за ручку, я вошла во двор. Он был выложен светлой тротуарной плиткой. Дальше возвышался коттедж, примерной такой же, как у Василевского, только с колоннами. Справа от этого сооружения просматривался небольшой домик, как я поняла, для охраны. От него ко мне шел молодой человек лет двадцати пяти, в пестрой военной форме. Он остановился и попросил мои документы. Я показала.
– Гоша – это я, – сказал парень, – вернее, Григорий Лесников.
– А почему же все вас Гошей зовут? – удивилась я.
– Не знаю, с детдома так пошло. О чем вы хотели со мной поговорить?
– А мне-то вас как называть?
– Да хоть Вовой, мне все равно. Так какую тему перетирать будем?
Я внимательно посмотрела на Гошу: он что, фильмов про бандюков насмотрелся? Откуда такой жаргон? На вид – вроде нормальный парень. Или он просто крутого из себя корчит?
– Скажите, хм… Гоша, вы знаете Антона Архипова?
– Это который водила, из вон того дома с зеленой крышей? На пепельном «Форде» шефа своего выгуливает?
– Да, да…
– Ну, знаю.
– А зачем такие уточнения?
– Так я не знаю его фамилию, только знаю, что его Антоном зовут. А че?
– Вы не в курсе – девушка у него есть?
– А вам зачем?
– Надо, раз спрашиваю.
– А может, ему это повредит? Может, он тебе любовь обещал, а? – парень многозначительно мне подмигнул.
– Ему это уже никак не повредит. И не поможет тоже… Ну, так что там насчет его дамы сердца?
– Опоздала ты, лапочка, есть у него зазноба. – Гоша опять многозначительно подмигнул мне.
– А кто такая? Может, телефон ее у тебя есть?
– А зачем тебе? Отношения пойдешь выяснять? Брось! Пустое это дело. Ты свободных пацанов ищи. Я вот, например, свободный. Пока.
– Хорошо, я подумаю. А как все-таки насчет телефончика?
– Нету его у меня. Зачем мне телефон чужой девчонки?
– А кто она, ты хоть знаешь? Антон что-нибудь рассказывал тебе о ней?
– Не-а. Она какая-то загадочная. Кто такая, откуда – ничего мне Антон не сказал. Только говорил, что любит ее, все у них всерьез, и что он бы женился, но там какая-то бадяга с ее предками.
– Какая именно?
– Да я не в теме! Мы с Антоном про это не больно-то базарим. Он по жизни тип скрытный.
– А что же вы делали, когда он к тебе приходил?
– Мы по видаку порнуху смотрим, у меня ее много. Он, я думаю, стесняется в магазинах такое спрашивать, да и не все там взять можно. А у меня есть кое-что… – многообещающе заулыбался Гоша. – Может, зайдешь, посмотрим?..
– В другой раз, – пообещала я, – тороплюсь очень.
Я повернулась к калитке.
– Эй, как там тебя… детектив! А ты че про Тошку в прошедшем времени?…
Долго же до него доходило! Я пристально посмотрела на Гошу:
– Так ведь убили его!
Нахальная улыбка медленно сползла с губ охранника, и лицо его покрыла пепельная бледность.
– К-как…уб-били?! Кто?! Когда убили?!
– А вот это как раз я и выясняю. До свидания. – Я шагнула за калитку.
Ну, по крайней мере, это не он. Для Гоши это известие явно стало страшной новостью. Так притворяться парень его уровня умственных способностей вряд ли смог бы! Ну и хорошо, одним подозреваемым меньше. Да и что им было между собой делить? Разве что Антон не вернул Гоше видеокассету с порнушкой? Так я скорее поверю в то, что Гоша свои проблемы решает с помощью своих увесистых кулаков.
* * *
Вечером я сидела у себя в кухне, потягивала кофе, дымя сигареткой и раздумывая о странной смерти водителя. А что смерть его была странной – в этом сомнений не было. Ну кому, в самом деле, мог помешать бедный шоферюга, кому он перешел дорогу, да так, что его заказали! И ведь прав Артем: очень это похоже на работу киллера – пуля в лоб. Чтоб, значит, наверняка. И эта загадочная девушка, о которой все, похоже, знают, но никто не хочет говорить… Боятся или просто не хотят? Но даже если не хотят – этому должна быть причина. Что ж, завтра придется мне снова поехать в дом к Василевскому и опросить всех – уже по третьему заходу. И так – до тех пор, пока что-то не начнет проясняться. А что должно проясниться? Мотив! Мне нужен мотив, а его пока нет. Просто так человеку пулю в лоб не пускают, это не в челюсть дать! Значит, надо искать того, кому шофер очень сильно насолил. Так насолил, что человек взял пистолет и проделал дырку в его голове. Или нанял того, кто согласился сделать парню такую дырку. И еще нельзя забывать вот о чем: стрелявший был коротышкой. И мужчиной: нашли ведь именно мужские отпечатки на оружии…
