А наутро уж Сарой была.
Ты прости меня, милый, за то,
Что я слез от тебя не таила.
И прости за то, что бранила.
А безгрешен и праведен кто?
Я другою не стану теперь.
Только знаю: немного осталось.
Беззаботной синичкою радость
Вдруг впорхнет в незакрытую дверь.
Ты, конечно, все сразу поймешь.
Узнавание сменится болью.
И заменишь обиду любовью.
Только этим меня не вернешь.
* * *
И если в лицо тебе брошу:
ты мне больше не нужен,
И если глаза отведу:
пойми и прости меня,
Лучший, единственный мой,
я умоляю: не слушай.
Лучший, единственный мой,
верь, говорю не я.
МЫ ВСЕ УЙДЕМ…
* * *
Ах, успокойтесь. Слишком много
Нашлось виновников. К чему?
Мы все находимся в плену
У рока, дьявола и Бога.
Правосудие
Затаиться. Молчать. Не впускать
В свою душу всех тех проходимцев,
Кто давно меня хочет понять,
А точнее — добить и добиться
Правды некой — какой-то не той,
Что пытаюсь я всуе им выдать.
Осень, с палой твоею листвой
Я хотела б, пожалуй, покинуть
Мир и этих постылых судей…
Вот взошла на костер. Огня!
Я сама себе правосудие.
Даже Бог — только после меня.
* * *
Марине Цветаевой
Я купила розы. Это Вам.
Пусть постоят в индийской вазе черной.
Я дарю их Вам. И непокорной
Музе. И заоблачным стихам.
* * *
Марине Цветаевой
Незнанье жизни. Познанье смерти.
Вы так к ней стремились, всегда спеша.
И сквозь преграду асфальтовой тверди —
Ваша — травинкой зеленой — душа.
* * *
Памяти Полины, Андрея
Неслышные шаги крадущейся беды.
Кто жертва, кто злодей? — неведомо пока.
Но черным затянулись облака,
В руках у дьявола — правления бразды.
И снова — кровь, и снова — смерть. Они —
Шальные спутники навечно жизни кроткой.
Жизнь ангелов становится короткой.
И гаснут, гаснут незажженные огни.
Огни добра, любви, и веры, и смиренья.
От них, от несгоревших, — угольки.
Зияют бездной черные зрачки
Беды, не знающей ни меры, ни сомненья.
Но я прошу, я умоляю вас: не верьте,
Что луч, блеснувший вдалеке, — обман.
Мы все уйдем, закутавшись в туман,
Туда, где нет ни зла, ни тьмы, ни смерти.
Сосны
Сосен стволы, и стволы, и стволы…
Вот и тропинка — но я ей не верю.
Где-то накрыли печалью столы,
Руки сложили и ждут потерю.
Будет потеря, немного осталось.
Только не надо биться в истерике,
Жизнь — это все же такая малость,
Знаю, сказав, не открыла Америки,
Но очень хочу, чтоб вам не было больно,
Мне ведь там легче так будет, поймите.
Буду вас ждать с запоздалой любовью,
Только средь сосен меня отыщите.
Ни о чем
А что не сон — то явь,
а что не явь — то сон.
Сменяют ночи дни,
а дни уходят вон.
Завесой черной — ночь,
сияньем светлым — день,
И все сомненья — прочь,
и душит душу лень.
А что не жизнь — то смерть,
а смерть — совсем не страшно.
Сменяют ночи дни,
а я — во всем вчерашнем.
Вчерашней боли бред,
вчерашних былей — сон.
И не найти ответ.
Да и не нужен он.
Одиночество
Корноухая елка,
Лесная свечка,
Опустила иголки,
Сжала губы в сердечко.
Одиноко и холодно.
На поляне одна.
Одинокому ворону —
И тому не нужна.
Одиночество — мгла.
Одиночество — сон.
И стоит над поляной
Одиночество-стон.
* * *
Все — свыше. И эта тень на зимнем
стекле,
И этот неясный, мерцающий свет.
Тепло ладони моей — в твоей руке,
А меня самой давно уже нет.
А я спешила к тебе, коней гнала.
Они несли меня над толпой.
Но избавительница в белом поняла.
И обняла. И увела с собой.
* * *
Сердцу не хватает чистоты,
Робости, наивности, смиренья.
Лиц родных прекрасные черты
Преданы давным-давно забвенью.
Суть моя почти уже смирилась
С пошлостью, обманом, суетою.
Жалость принимается как милость,
Святость уж не кажется святою.
И душа ушедшая лишь изредка
Промелькнет (вот отчего смятенье!)
То волнующим и легким белым призраком,
То неясной и тяжелой серой тенью.
Я бегу
Отводя виновато глаза
От уродств нашей жизни беспутной,
Я бегу, я боюсь опоздать —
Не на день, не на час — на минуту.
На минуту остаться без денег,
На минуту остаться без радости,
На минуту остаться без терний,
Я бегу, я спешу — не до праздности.
Я бегу, чтоб не чувствовать боли,
Чтоб не видеть глаза всех нищих.
Я бегу. Нет иной мне доли.
Я бегу — только ветер свищет.
* * *
Телефон нем. Холодна ночь.
Нет ни слов, ни тем. Не помочь.
Словно дым, сон. Сон-пророчество.
Так приходит в дом одиночество.
* * *
Я зажглась. И остыла. И снова — мгла.
Пусто. Страшно. Зачем? Для чего я
