– Демагогия, дед. Я имел в виду героя, которого подобная катастрофа приводит, например, на костер.
– Ты научился хорошо спорить.
– Твоя школа, дед. Но ты так и не ответил… Не управляй желаниями, костра не будет. Как, впрочем, и монастыря.
– Ты несправедлив, Павел. Я никогда не боялся костров.
– А что такое костер в наши дни? Общеинститутское собрание? Забастовка рабочих, студентов, ученых и так далее… Нежданное увольнение плюс кожаная папка с грамотой?.. Ты не боялся костра, потому что он тебя грел…
– Извини, Павел, но в таком стиле я не желаю продолжать разговор.
– Что ж, тоже метод – уйти от ответа.
– Ты хочешь ответа? Пожалуйста! Ваше поколение инфантильно и забаловано. Вы еще не научились строить, но уже вовсю рветесь крушить. Причем крушить то, что построено не вами…
– Прости, дед, перебью… Но – для нас?
– И для вас тоже.
– А если нам не нравится то, что вы построили для нас? А если мы хотим строить сами?
– Так стройте же, черт побери! Стройте, а не ломайте!
– На чем? И как?.. Вы же точно знаете, что нам любить, чем заниматься, во что верить. Чуть что не по-вашему, вы сразу – цап за руку: не так, детки, строите! Вот мы в ваши годы… Постой, дай договорить… Да, вы в наши годы сами решали, как вам жить. А теперь у вас другие задачи: вы решаете, как жить нам. По-твоему, справедливо?.. Мы выросли на красивых примерах: Гайдар в девятнадцать лет командовал полком, Фрунзе в двадцать четыре – фронтом… Знаешь, сколько лет было забытому ныне Устинову, когда он стал наркомом вооружения? Тридцать два! А сегодня комсомолом руководят те, которым под сорок. Они точно знают, что нужно семнадцатилетним… Увы, дед, семнадцатилетние инфантильны только потому, что так решили вы. Решили – и точка! – Павлик встал. – Ладно, будем считать, что ты мне ответил.
Профессор смотрел в стол, в какую-то рукопись на зеленом сукне, вертел в руках очки в тонкой золотой оправе. Поднял глаза.
– И что же вы хотите разрушить? – Он старался говорить спокойно, но в десятилетиями отработанной профессорской интонации слышалось-таки раздражение. – Все, что мы построили?
– Мы не варвары, дед, – усмехнулся Павлик, – и не идиоты. И уж во всяком случае, не те беззаботные пташки, за которых вы нас держите. Если мы и хотим что-то разрушить, то всего лишь стены.
– Какие стены?
– Да мало ли их понастроено!.. Стены равнодушия, недоверия друг к другу, стены вранья, фальши, лицемерия. Если хочешь, стену непонимания – хотя бы между мной и тобой.
– Павлик, – неожиданно ласково сказал Топорин, – я был прав: наивность – составная часть инфантильности.
– Значит, наличие стен ты признал, – опять усмехнулся Павлик. – Уже прогресс. Дальше – дело техники.
– Какой техники? Лома? Отбойного молотка? Чугунной бабы на стреле экскаватора?
– Зря иронизируешь, дед. Вы такой техникой пользовались с успехом – в ваши годы… – Павлик повернулся и пошел к двери. И уже закрывая ее за собой, сунул в щель голову, сказал: – Я тебя очень люблю, дед.
Профессор тоже встал и подошел к раскрытому окну, сел на подоконник – спиной к воле. Сильно зажмурил глаза, надавил на них пальцами: теннис теннисом, а зрение сдает, глаза устают, слезиться начали, даже крупный шрифт в книге без очков не виден. А сейчас и вовсе померещилось: какой-то туман в кабинете, заволок мебель, книги, вон и люстра едва проглядывается… Надо бы к врачу сходить.
Парень в белой куртке и в джинсах шел по двору. Старик Коновалов, слегка очумевший от увиденного после обеда сна, вышел подышать свежим воздухом, стоял на пороге подъезда, ждал ночи, ждал обещанной ночной работенки. Заметил парня, бросился к нему:
– Эй, постой!..
– В чем дело? – Парень обернулся, и старик с ходу притормозил: на него смотрел Павлик Топорин, профессорский внучек.
– Извини, тезка, обознался, – сказал Коновалов. – За одного тут принял…
– Бывает, Павел Сергеевич, – засмеялся внучек. – Приняли за одного, а нас – много, – и вдруг подмигнул старику: – Все путем, Павел Сергеевич, все будет, как задумано. Чуть-чуть осталось…
И пошел себе.
А как похож, стервец, подумал Коновалов, со спины – одно лицо…
Не станем упрекать пенсионера в незнании русского языка. Ну, оговорился – с кем не бывает! Но ведь прав же, прав: похож, стервец…
– Я пойду, – сказал Сенька Пахомов. – Мне надо.
– Куда это? – вскинулась Ирка. – Ночь на дворе.
Сенька помялся – соображал: как бы соврать ловчее.
– Халтурка одна подвернулась. Денежная.
– Какая халтура ночью? Зачем ты врешь, Сеня… – Ирка отвернулась к стене, накрыв голову одеялом.
Слышно было: опять заплакала.
Сенька переступил с ноги на ногу.
– Ирка, – сказал он ласково, – хочешь верь, хочешь нет, но я тебя люблю по-страшному. И никогда тебя не предам… А идти мне надо, честно. Я тебе потом расскажу, ладно?
Ирка не ответила, из-под одеяла не высунулась. Но плакать перестала, затихла: слов таких от мужа давно не слыхала.
Сенька пошел в прихожую, открыл стенной шкаф, достал инструмент – надежный, для себя сработанный. Прислушался: в спальне было тихо.
Все расскажу, виновато подумал Сенька, железно, расскажу. Вот построю, что надо, и сразу – Ирке…
Заметим: он уже не сомневался, что сумеет построить за ночь все, что надо.
Алевтина Олеговна не спала. Лежала на широкой супружеской кровати, слушала, как тихонько сопит муж. Туман в комнате стал гуще, а Стеценко его и не заметил. Алевтина Олеговна, когда ложилась, спросила:
– Дымно у нас как-то, верно?
– Выдумываешь все, – ответил муж. – Давай спать, тебе завтра рано…
Он не ведал, что попал в точку, просто сказал и сказал – слова же зачем-то придуманы…
Во дворе было пусто и темно, лишь тусклые ночники освещали над дверями таблички с номерами подъездов, да у выхода на набережную ветер раскачивал подвешенный на тонких тросовых растяжках фонарь.
Парень уже ждал Сеньку, похаживал по асфальту, насвистывал что-то неуловимо знакомое – то ли из песенного репертуара любимого Иркой Валеры Леонтьева, то ли из чуждого нам мюзикла «Стена» заграничного ансамбля «Пинк Флойд».
– Тьма египетская, – поеживаясь, сказал Сенька, – хрен разметишь…
– И не надо, – сказал парень. – Ты клади кирпичики, а они сами, как надо, построятся.
– Что за бред?
– Кому бред, а кому – нет, – в рифму сообщил парень, засмеялся. – Клади-клади – увидишь.
– Что здесь увидишь? – проворчал Сенька, надел рукавицы. – А раствор где?
