И стать свидетелем мультфильма, который для Вики —
абсолютная, ужасающе достоверная реальность. Подглядеть кусочек её сна. Она всё
равно ничего не заметит. А выход из глубины у неё достаточно долгий, около
десяти секунд в среднем, успею убежать.
Ах, Недосилов… умненький-разумненький Недосилов. Одного ты
не понимал, когда рассуждал о паре дайверов — один в шлеме, другой за экраном…
Никто и никогда не пустит чужого человека в свой сон.
Даже самого близкого человека.
— Доброй глубины, Вика… — прошептал я, закрывая дверь.
Можно лечь на диване.
А можно уже и не ложиться.
Я тихонечко подошёл к машине. Прошептал, наклоняясь над
микрофоном:
— Вика, проснись…
Зашуршал винт. Тихо запели вентиляторы — в корпусе столько
дополнительных плат, что к двум стандартным пришлось добавить ещё пару. Иначе
машина перегревается через четверть часа работы.
— Звук убрать. Вика, статус.
«Статус нормальный. Ресурсы достаточны.»
Я кивнул появившейся надписи и стал натягивать комбинезон.
— Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три — Протей.
«Выполнено.»
Конечно, стоило бы поставить таймер.
Но — я не знаю, сколько времени мне придётся провести в
глубине.
Я иду не работать и не развлекаться.
Я иду мстить.
Шлем — касание мягкой подкладки. Экранчики перед глазами.
Тихо-тихо шумит вентилятор, подавая воздух, пока ещё не охлаждённый и не
нагретый, самый обычный. Тишина в наушниках.
deep Ввод.
И крутящаяся радуга перед глазами, воронка, водоворот…
Зев глубины.
Часть вторая
Храм Дайвера-в-Глубине
00
Я выхожу из гостиницы в теле Протея. Чуть изменённом, теперь
мне лет сорок. В карманах — револьверы Стрелка. Ещё со старыми программами, с
новыми придётся разбираться, и достаточно долго.
Куда пойти, куда податься…
Я знаю, где мне нужно побывать. Останавливая машину
«Дип-проводника», называя адрес, глядя на проносящиеся за окном здания,
повторяю себе, как заклинание: «Надо. Надо. Надо.»
Вот только это очень страшно.
Словно прийти на пепелище. Словно увидеть любимую в чужих
объятиях. Словно встретить старого друга, который обиделся на что-то, и не
подаёт руки. Словно прийти туда, откуда был с позором изгнан.
Не опаздывай. Никогда не опаздывай. После драки не машут
кулаками. Разбитое доверие не склеишь слезами и соплями. Утонувшему бесполезно
кидать спасательный круг.
А я — опоздал.
— Точка назначения, — говорит женщина-водитель, молодая
негритянка с огромными серьгами в ушах, с затейливой татуировкой на шее. Первый
раз вижу такую татуировку — белые узоры. Наверное, специально для чернокожих.
Очень красиво, кстати.
— «New boundaries», — уточняет водитель.
Расплачиваюсь, выхожу. Машина уносится на поиски следующего
клиента. Я оглядываюсь.
Улица как улица. Нормальная офисная улица Диптауна. Здания в
меру оригинальны и затейливы. Вход в офис компании, которую ломали Падла и
Ромка, совсем рядом.
Но мне не туда.
Достаю сигару, закуриваю.
Бросаю взгляд на часы и неторопливо иду в сторону площади
Билли Гейтса. Она видна отсюда, выложенная бело-голубой плиткой прямоугольная
площадь, в центре которой возвышается статуя самого Билли. Излюбленное место
сбора противников «Виндоус-хоум», между прочим. Статую регулярно взрывают,
мажут краской, разрисовывают надписями, раз в год закидывают кремовыми тортами.
А компания «Микрософт» безропотно реставрирует скульптуру,
каждый раз получая бесценную информацию о методах виртуального терроризма.
Гейтс честно признал, что доход от этой несчастной скульптуры превзошёл самые
смелые его ожидания. Умный человек…
Но малолетние хакеры всё равно стараются…
Подойдя к статуе — вокруг сидят какие-то хиппующие личности,
попивая пиво и покуривая марихуану, я останавливаюсь и вновь смотрю на часы.
Четыре минуты. Ну, четыре минуты и десять секунд, если быть
более точным.
Ромка добрался до площади за пять с половиной минут.
Почему?
Пусть у него была более слабая машина. Пускай даже он входил
в глубину по телефонной линии. Пусть он заметал следы, кружил, боролся с
преследователями…
Но ведь он ещё ко всему и бежал! Что-что, а убегать дайверы
умели всегда…
Как ни крути, но минута, а то и две, где-то были потеряны.
Где именно был убит Ромка, я не знаю. И не хочу знать, не
хочу спрашивать. Просто — здесь. Я покупаю в ближайшей лавке бутылку водки.
Делаю глоток — а остальное выливаю на весёленькую мостовую.
Ромка всегда пил спиртное в неимоверном количестве. Пил и не
пьянел. Потому что не умел пьянеть, не употреблял алкоголь в реальной жизни, в
свои пятнадцать лет.
— Доброй тебе глубины, партнёр, — шепчу я. — Прости, что
меня не было рядом.
Хотя чем я мог помочь?
Он ведь сам — дайвер… был дайвером…
И мог выйти из виртуального мира в любую секунду.
Кстати ещё одна странность. Почему Ромка не ушёл?
А почему два года назад он принял безнадёжный бой с
«драконом» — охранной программой «Аль-Кабара», пока я убегал с украденным
файлом?
Ромка тянул время. Он ведь не знал, что пущенная в него пуля
может убить по-настоящему, а компьютером был готов пожертвовать. Он ждал… чего?
Пока файл скопируется?
Но куда?
На Ромкиной машине Падла ничего не обнаружил. А этому
колоритному типу я верю.
Стою, глядя на лукавый прищур Гейтса из-под очков. Может
быть, у Ромки был ещё один напарник?
Нет. Вряд ли. Он не любил работать в толпе. Да и Падлу бы
предупредил.
Может быть, убегая, Ромка встретил кого-то знакомого…
перекинул ему файл…
Тоже вряд ли.
Просто спрятал добытую информацию по пути?
Но как?
Это ведь всё-таки не настоящий мир, где можно остановиться,
сунуть дискету в щель между камнями, или бросить в канаву — и броситься наутёк.
Для подобного фокуса нужен заранее подготовленный тайник… или мощная программа,
которая сумеет за минуту пробить защиту чужого сервера, уложить туда файл и
закрыться…
