Вскидываю руку — к своему отражению в зеркале, к цепкой
руке, протянувшейся навстречу.
— Ты всегда был последним Стрелком этого мира, — говорю я
отражению. — Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками,
менять джинсу на бархат, а дублёную кожу на ухоженную шкурку.
Я — Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи
не воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз
контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, ещё не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно — вновь быть в этом теле, и вновь называть тот
адрес!
— Лабиринт Смерти, — говорю я водителю. Вовремя
спохватываюсь и добавляю: — Административное здание…
Путь недолог. У «Лабиринта» хорошие машины, а посетителей
администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая жёлтый огонёк на своей
кредитной карточке. Предупреждение — осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны…
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный
ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только
охранник у входа вооружён чем-то новым… каким-то диким гибридом гарпунного
ружья и швабры футуристического дизайна …
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приёмной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка,
что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то всё равно…
— Добрый день, — говорю я. — Как мне увидеть Ричарда?
— Ричарда? — поскольку я остановился между столиками,
сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
— Ваш сотрудник по имени Ричард…
Девушка едва заметно хмурится.
— Ричард… Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
— Наверное.
Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона…
— Как представить?
— Леонид.
— Запишитесь, пожалуйста…
Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит
в трубку, записываю имя на специальный бланк.
«Попытка внешнего контроля системы, — шепчет незримая Вика.
— Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?»
— Да, — говорю я.
«Виндоус-хоум» у меня зарегистрирована на имя Пользователь
из компании Компания.
Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею
пожертвовать…
— Следуйте за указателем. — Блондинка улыбается. Ей велели
меня пропустить.
В воздухе вспыхивает розовый огонёк. Приплясывая, летит к
одной из дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют.
Особенно на той, которая мне нужна.
«Ричард Паркер.
Служба внешней безопасности.»
Я открываю дверь и вхожу.
Чёрт возьми, не только я надел старое тело!
Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по
дайверским сходкам.
Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачёсанной
шевелюрой. Костюмчик, галстук… всё очень цивильно.
Стою, ожидая его первых слов. Начнём вспоминать обиды?
— Лёня, старый ты козёл! — радостно вопит Крэйзи.
Выскакивает из-за стола с прытью, доступной лишь в глубине. — Всё такой же!
Пожимая ему руку, я всё ещё жду подвоха. Любого.
И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски,
понимаю, что он совершенно искренне мне рад.
— Ты куда пропал? — Крэйзи разводит руками. Он канадец, и
либо говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную
до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел русским
превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. — Я посмотрел… двадцать
четыре письма тебе кидал!
— Забросил я свой пейджер.
— Зачем? — удивляется Крэйзи.
— А смысл? — вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. — За встречу!
— За встречу! — соглашается бывший дайвер. — Как ты живёшь?
— Нормально.
— Бизнес?
— Никакой, — не вижу смысла кокетничать.
— Вот! — Крэйзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью —
поведением, интонациями голоса… теперь это и впрямь Ричард Паркер, крупный
сотрудник «Лабиринта Смерти». — Я посылал тебе предложение пойти к нам на
работу.
— Кем?
— Начальником отдела внутренней безопасности, — Дик
улыбается. — Понимаешь?
— Честно говоря, нет… — признаюсь я.
— Окей, — Дик вздыхает. — Ты очень хорошо шёл по
«Лабиринту»… два года назад. Конечно, теперь дайверы-спасатели нам не нужны,
сам понимаешь. А вот заводила…
Крэйзи делает паузу, но я всё ещё не понимаю.
— Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко
выраженный лидер. Кумир. Культовая фигура. Он не должен быть в игре постоянно —
иначе все почувствуют свою ущербность. Но вот иногда… иногда появляться и быть
примером…
— На эту роль ты метил Стрелка? — спрашиваю я.
— Да. Он ведь уже стал одной из легенд «Лабиринта»! Тебе
работа не нравится?
Пожимаю плечами. Работа как работа. Нескучная, непыльная и
уж наверняка лучше оплачиваемая, чем таскание нарисованных роялей. Соглашаюсь:
— Пожалуй, я бы пошёл.
— Ещё не поздно! — восклицает Дик. — Конечно… прошло слишком
много времени. Но пара-тройка твоих проходов по «Лабиринту», и…
— У вас ведь всё наверняка изменилось.
— Ещё как! Но ты потренируешься…
— Крэйзи, я пришёл не за этим.
Дик садится в своё кресло, кивает:
— Окей. Тогда говори. А потом обсудим моё предложение ещё
раз.
— Ты и впрямь не держишь на меня зла? — на всякий случай
интересуюсь я. — За ту… тот инцидент.
— Какой? А… «Варлок»… — Крэйзи ухмыляется. — Держал, тогда…
Но теперь-то что?
